— Впрочем, это не важно. Т-те-перь уже не важно. Я хочу заключить с вами сделку.
— Сделку? Что ещё за сделку? Если ты не можешь помочь ему бежать или спасти его ещё как-то, то что ты можешь предложить?
— Я всё расскажу. Только не сейчас. Мне надо идти — меня ждут. Наполни мой к-кувшин. Вот полуфлорин… нет, нет — оставь сдачу себе: я п-потом зайду ещё. Нам теперь нужно много вина
— А что случилось?
— Я всё расскажу. П-потом.
Длинный ряд лежащих тел уходил в темноту. Сюда снесли всех тяжелораненых, чтобы лекари могли осматривать их разом, в одном месте, а не бегать от костра к костру, от палатки до палатки. Слышались стоны, пьяный храп, иногда ругань или истошные вопли, когда кому-то складывали сломанную кость или меняли повязку. Самые тяжёлые лежали под навесом, для остальных разводили костры. Иногда, то там, то здесь, дюжие парни, обходящие госпиталь, переглядывались, брали очередного умершего за руки, за ноги и несли в другой ряд — в темноту, за дальнюю палатку. Там уже никто не шевелился. Не было ни плача, ни женских криков, иногда какая-нибудь девчушка из полкового борделя приходила к своему милёнку, приносила вина, кусок печёнки, окорок и уходила, чтобы поскорей его забыть, ибо, в сущности, война не ведает любви.
Ялка с кувшином в руках шла мимо раненых, иногда останавливаясь, чтоб наполнить вином чью-то кружку, поменять повязку, сказать несколько слов. Чаще всего её почти не понимали. Это были испанцы, враги, но девушка чувствовала к ним странную жалость и сочувствие. Они выглядели ужасно, были переломаны, разрублены, побиты, но пытались улыбаться и шутить, спрашивали, как её зовут, кого она ждёт, мальчика или девочку, а за вино благодарили, будто это был нектар богов. Ещё днём мамаша Кураш всучила ей этот кувшин и наказала идти в полевой госпиталь. Ялка было вздумала артачиться, но вскоре сообразила, что так она будет выглядеть слишком подозрительно, да и на самом деле это было нехорошо. Война войной, но раны — ранами. Всегда, везде, словно осколок рыцарского кодекса, существовал неписаный закон: не трогать обозы с ранеными и щадить госпитальные лагеря. В конце концов, раненые — это уже не бойцы.
Она шагала, сгибаясь под тяжестью кувшина, погружённая в собственные мысли, и вздрогнула, услышав тихое: «Кукушка…»
Обернулась. Золтан.
Хагг лежал, укрытый одеялом, в самом конце ряда. Тут же горел костерок. С другой стороны, понурив голову и глядя в точку, восседал на чурбаке лысый толстяк, в котором девушка не без удивления признала сумасшедшего Смитте.
— Кукушка… повторил Золтан и попытался улыбнуться левой половиной рта. Это ему удалось с трудом — на верхней губе у него была рана, перевязать её было трудно.
Он еле говорил.
— Ты… Вы… — Ялка сглотнула. Опустила наземь свою ношу, подобрала юбки и присела рядом. — Как вы?
— Ты жива, — с облегчением сказал Золтан. — Я надеялся, что ты сбежала… но не знал. Что ты… здесь делаешь?
— Разношу вино.
— Нет. Как ты… сюда попала?
По-видимому, раной на лице дело не ограничивалось — Золтан дышал тяжело, с присвистом, часто морщился, цедил слова по капле. Левая рука была неподвижна, правая всё время шарила по одеялу.
— Вас ранили?
Хагг усмехнулся:
— Я ранен, да. Но раны — не главное… Сердце, малыш. У меня… больное сердце. Так-то. Ялка похолодела.
— Как у моей мамы… — произнесла она.
— А? — не расслышал Хагг. — О чём ты?
— Вы сражались? Я принесла вино. Хотите?
— Что ж… налей. Хуже не будет. Смитте вытащил меня из боя. Полоумный… Кто бы мог подумать!
Заслышав своё имя, Смитте повернул к ним голову, скосил глаза и равнодушно оглядел обоих. С губ его свисала ниточка слюны. Почти сразу он потерял к ним всякий интерес, и только когда зажурчало вино, тоже потянулся за кружкой. Ялка налила и ему. Толстяк жадно выхлебал всё и потом долго делал вид, что пьёт, держа перед собой пустую кружку. А может быть, не делал, а действительно воображал, что пьёт, — его больному сознанию не под силу было отличить мир своих грёз от мира настоящего. Ялка сжалилась над ним и налила ещё.
— Вино… — проговорил Хагг, — глядя в медленно темнеющее небо. — Я давно не пил хорошего вина… Спасибо, девочка.
— Они поймали Лиса, — холодно произнесла она.
— Кто?
— Те церковники. Был суд, но суд не инквизиторский, а полевой. Всё было очень быстро, они даже не дали ему сказать хоть что-то в своё оправдание… Его сожгут на рассвете. Завтра.
— За… что?..
— За многое. За ересь, за ведовство, за обман, за шпионаж, а особенно — за то, что сам себе присвоил сан, облачился в рясу и притворился монахом. Получается, все, кого он лечил, как бы продали душу дьяволу. Это сложно, я ведь не была там, мне рассказывали… Я не понимаю. Вы, мужчины, пишете странные законы. Женщины бы таких не придумали.
— Он… не дьявол…
— Я знаю. Мы ничем не можем ему помочь.
— Мы?.. Кто это… мы?
— Здесь Фриц.
— А… Фридрих…
— Ещё со мною Михелькин. А ещё сегодня утром к нам пришёл мальчишка… маленький монах, брат Томас. Он сказал, что он на нашей стороне. Он много нам рассказывал, но, если честно, я опять мало что поняла. Он говорил, что не может ему помочь, а помогу только я, вернее, все мы трое. Говорил, что это — эв… — тут она запнулась и еле выговорила: — Эв-ка-стро-фа… Эвкастрбфа. Я не поняла, что это. — Она потёрла виски и помотала головой. Вздохнула. — Я такая тупая стала, такая тупая… Очень устаю. Даже думаю с трудом.
— Пройдёт. — Золтан сглотнул и сделал ей знак прибли зиться. — Нагнись ко мне. Мне трудно… громко говорить…
Девушка нагнулась.
— Томас — хороший мальчик, — сказал Золтан, — он всё понял… до всего додумался сам. Его хорошо учили… может, не тому, но хорошо… Эвкатастрофа, дитя, — это всесожжение. Преображение и восхождение через боль… Жуга… он сам приносит себя в жертву, чтоб переродиться… стать другим… Ты знаешь, что он теряет память?
— Память? Пресвятая Богородица, нет. А почему?
— Долго рассказывать. У меня нет… времени. Вы трое — ты, Фриц и Томас — три мышонка. Вы колдуете втроём. Но ты главнее их. Ты женщина, и ты развиваешь… и преображаешь… У тебя редчайший дар: ты можешь править прошлым и грядущим… но ты не обладаешь Силой. Жуга это знал. Когда его сожгут, вся его Сила обретёт свободу…
— А он?
— Он тоже… обретёт свободу от неё… но Сила будет бесконтрольной… Хаос… Мор, война, стихия, голод обрушатся на землю… на страну… Кто-то должен взять её, принять…
— И эта «кто-то» — ты, Кукушка… потому что остальные сделают не то. Придумают ещё одну религию, сделают из Жуги… ещё одного бога… Андерсон, Ян Проклятый; он идёт за ним по пятам… Опереди его. Ты можешь, значит, ты должна.
Просто, чтоб исправить этот мир… сделать другим. — Золтан умолк и сглотнул перекошенным ртом. — Я не знаю… — закончил он. — Ну, хоть что-нибудь исправить в этом мире.
— Что?
— Не знаю… Прекратить войну… Подрезать крылья инквизиции… Ещё чего-нибудь… Быть может, даже — воскресить кого-то, если это случилось недавно… Мир на несколько мгновений будет в твоей власти… Ты успеешь «подложить своё яйцо» ему в гнездо… и он станет таким, каким ты его хочешь видеть. Ты должна быть там, когда начнётся autodafe… Вы трое… все должны быть там.
Ялка помолчала. Золтан тоже молчал, переводил дыхание. Эта речь совсем его вымотала, он вдыхал один раз, выдыхал — как два. Девушка дала ему глотнуть из кружки и вытерла передником струйку вина, стекающую с израненных губ.
— Спасибо, — выдохнул он. — Какое хорошее вино… как молоко любимой женщины… Не трать его… на меня.
— Я ведь не люблю травника, — грустно сказала Ялка. — Как же я могу его спасти?
— Ты любишь… Ты сама ещё не знаешь… но ты любишь. Весь твой путь к нему — это дорога твоей любви. Может, это даже хорошо, что в тебе нет страсти, ревности, истерики… Жизнь коротка, страсть быстротечна, страсть — это не любовь. Томление плоти — это тоже не любовь… Будь ты такой, для тебя весь свет на нём клином сошёлся бы… Ты бы сделала из него своего бога… Не такого сильного, каким стал Иисус… но тоже сильного… Ялка стиснула пальцы.
— При чём тут Иисус?! — вопросила она. — Разве у него была такая женщина?
— Никто не знает… но, наверное, была. И ты сделала бы тоже самое. Освободи его. Я не знаю, плох он будет ли как бог или хорош… только мы с теми, что есть, не можем разобраться…
Девушка в бессилии заломила руки. Золтан терпеливо ждал.
— Но я же ношу ребёнка! — воскликнула она. — Чужого ребёнка! Он не простит мне этого!
По щекам её текли слёзы.
Золтан снова улыбнулся и протянул руку. Сдвинул на девушке платок, и ласково, как-то даже по-отечески, погладил её по коротким, упругим, только начинающим отрастать волосам. Ялка не подалась в сторону, сидела тихо, как заворожённая.
— Порой ты и вправду жуткая дурочка, — тихо выговорил Хагг. — Будь с ним, девочка, когда наступит время перехода… и не забудь про меня.
— Что?
— Я умираю, девочка, — усмехнулся Хагг, уронил руку на одеяло и тут же как-то весь осунулся и обмяк, словно это движение вытянуло из него последние силы. — Мы все воскреснем, я надеюсь… когда-нибудь. Жуга уже не может пользоваться своей Силой. Эта плотина полна дыр, у него не хватит пальцев. Ещё немного, и он замёрзнет, как тот мальчик в Спаарндаме… и тогда всё рухнет, всё… поэтому он так спешил. Мы умираем… все умираем. Будешь в Лиссе, загляни в корчму «Пляшущий Лис» в квартале кожевников. Расскажи хозяйке… как всё было. Её зовут Марта, она моя жена… И помолись за меня Аллаху или ещё кому-нибудь… если сможешь.
Ялка не нашлась что ответить. Глаза у Золтана уже остекленели.
— Как вас зовут по-настоящему? — спросила она.
— Я Элидор, — произнёс он, после чего глаза его закрылись, и он умолк навсегда.
Ялка накрыла его лицо одеялом и сидела рядом, пока двое санитаров, делающие обход, не остановились подле них.
— Глянь, Макс, — ещё один прижмурился. Ну и денёк!
Эй, девка, как тебя… давно твой приятель откинулся?
— Нет… Только что…
Парень присел и отбросил одеяло.
— Фью! — присвистнул он. — Слушай, а я знал его! Видел в бою. Дрался как лев! Давно не видал, чтоб так орудовали двуручником. Швейцарец, не иначе.
— Энто потому, что более нет двуручников, — почёсывая брюхо, сказал второй. — Я тоже его знаю. Вроде как он был палачом.
— Палачом? Наверное, это он под старость ушёл на покой. Да… Старая школа! Эй, подруга! Э-эй! — Он снова помахал Ялке рукой. — Сколько ему было? Сорок? Пятьдесят? Больше?
— Не знаю, — ответила она. Мысли её были далеко.
— Крепкий был дядька, дай бог в его годы остаться таким же. Ну ладно. Макс! Берись за руки, отнесём его к остальным. Завтра поутру святой отец отпоёт всех разом, тогда и закопаем.
— А чего это я опять — за руки?
— Не ворчи! Повоюй с моё, потом командуй… Командир нашёлся… Ну, раз-два — взяли!
Они подняли ещё гибкое, не успевшее остыть тело и понесли его в темноту.
Ялка вздохнула, вытерла слёзы, кое-как поднялась сама и подняла кувшин. Ноги её затекли. Она посмотрела на Смитте. Смерть Золтана, казалось, оставила толстяка равнодушным: он остался сидеть, как сидел, только мерно раскачивался, как еврей на молитве, и по-прежнему глядел перед собой.
— Пойдёшь к нам? — сама не зная зачем, спросила она. Смитте посмотрел на неё и вдруг помотал головой.
— Нельзя, — сурово, даже немного наставительно проговорил он, словно не был сумасшедшим, и пояснил: — Они все умерли, но девяти дней не прошло. Ты можешь успеть.
С этими словами он поднялся и тоже ушагал в темноту. Куда он направился, Ялка не знала, но очень надеялась, что не к ним.
Октавия проснулась от холода. Она повернулась на один бок, на другой, села и открыла глаза. И тотчас поняла причину замерзания: Фрица рядом не было.
В последнее время они спали прямо в возке. Взрослым тут места было мало. Музыканты разбили отдельную палатку в стороне, где и расположились с относительным комфортом, а господин Карл Барба переоборудовал для ночлега балаганчик — раздобыл у маркитантов полосу смолёной парусины, обтянул ею крышу и теперь там ночевал, прямо на сундуке со своими куклами. Храп его доносился даже досюда.
Уходя, мальчишка накрыл спящую Октавию своим одеялом, но хитрость не прошла. Девочка пощупала. Соломенный тюфяк был ещё тёплым, Фриц исчез недавно. Поразмыслив, она влезла в башмаки и платье, кое-как зашнуровала лиф и вышла в холод осенней ночи.
И сразу поняла, что зря это сделала.
Снаружи шёл дождь — мелкая морось, отягощенная бесноватым ветром. Не слышно было даже его стука по крыше, только тихий шорох, словно по навесу топали два миллиона тараканьих лапок. По небу плыли облака, луна то пряталась, то появлялась, отражаясь в лужах. Перед девочкой простиралась бескрайняя чёрная равнина, на которой тут и там помаргивали редкие солдатские костры, и только далеко на севере чёрной громадой маячил мятежный город. Октавия поёжилась и полезла обратно. Нашарила среди вещей свой плащик. Стало теплей. Чепец она надевать не стала:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98
— Сделку? Что ещё за сделку? Если ты не можешь помочь ему бежать или спасти его ещё как-то, то что ты можешь предложить?
— Я всё расскажу. Только не сейчас. Мне надо идти — меня ждут. Наполни мой к-кувшин. Вот полуфлорин… нет, нет — оставь сдачу себе: я п-потом зайду ещё. Нам теперь нужно много вина
— А что случилось?
— Я всё расскажу. П-потом.
Длинный ряд лежащих тел уходил в темноту. Сюда снесли всех тяжелораненых, чтобы лекари могли осматривать их разом, в одном месте, а не бегать от костра к костру, от палатки до палатки. Слышались стоны, пьяный храп, иногда ругань или истошные вопли, когда кому-то складывали сломанную кость или меняли повязку. Самые тяжёлые лежали под навесом, для остальных разводили костры. Иногда, то там, то здесь, дюжие парни, обходящие госпиталь, переглядывались, брали очередного умершего за руки, за ноги и несли в другой ряд — в темноту, за дальнюю палатку. Там уже никто не шевелился. Не было ни плача, ни женских криков, иногда какая-нибудь девчушка из полкового борделя приходила к своему милёнку, приносила вина, кусок печёнки, окорок и уходила, чтобы поскорей его забыть, ибо, в сущности, война не ведает любви.
Ялка с кувшином в руках шла мимо раненых, иногда останавливаясь, чтоб наполнить вином чью-то кружку, поменять повязку, сказать несколько слов. Чаще всего её почти не понимали. Это были испанцы, враги, но девушка чувствовала к ним странную жалость и сочувствие. Они выглядели ужасно, были переломаны, разрублены, побиты, но пытались улыбаться и шутить, спрашивали, как её зовут, кого она ждёт, мальчика или девочку, а за вино благодарили, будто это был нектар богов. Ещё днём мамаша Кураш всучила ей этот кувшин и наказала идти в полевой госпиталь. Ялка было вздумала артачиться, но вскоре сообразила, что так она будет выглядеть слишком подозрительно, да и на самом деле это было нехорошо. Война войной, но раны — ранами. Всегда, везде, словно осколок рыцарского кодекса, существовал неписаный закон: не трогать обозы с ранеными и щадить госпитальные лагеря. В конце концов, раненые — это уже не бойцы.
Она шагала, сгибаясь под тяжестью кувшина, погружённая в собственные мысли, и вздрогнула, услышав тихое: «Кукушка…»
Обернулась. Золтан.
Хагг лежал, укрытый одеялом, в самом конце ряда. Тут же горел костерок. С другой стороны, понурив голову и глядя в точку, восседал на чурбаке лысый толстяк, в котором девушка не без удивления признала сумасшедшего Смитте.
— Кукушка… повторил Золтан и попытался улыбнуться левой половиной рта. Это ему удалось с трудом — на верхней губе у него была рана, перевязать её было трудно.
Он еле говорил.
— Ты… Вы… — Ялка сглотнула. Опустила наземь свою ношу, подобрала юбки и присела рядом. — Как вы?
— Ты жива, — с облегчением сказал Золтан. — Я надеялся, что ты сбежала… но не знал. Что ты… здесь делаешь?
— Разношу вино.
— Нет. Как ты… сюда попала?
По-видимому, раной на лице дело не ограничивалось — Золтан дышал тяжело, с присвистом, часто морщился, цедил слова по капле. Левая рука была неподвижна, правая всё время шарила по одеялу.
— Вас ранили?
Хагг усмехнулся:
— Я ранен, да. Но раны — не главное… Сердце, малыш. У меня… больное сердце. Так-то. Ялка похолодела.
— Как у моей мамы… — произнесла она.
— А? — не расслышал Хагг. — О чём ты?
— Вы сражались? Я принесла вино. Хотите?
— Что ж… налей. Хуже не будет. Смитте вытащил меня из боя. Полоумный… Кто бы мог подумать!
Заслышав своё имя, Смитте повернул к ним голову, скосил глаза и равнодушно оглядел обоих. С губ его свисала ниточка слюны. Почти сразу он потерял к ним всякий интерес, и только когда зажурчало вино, тоже потянулся за кружкой. Ялка налила и ему. Толстяк жадно выхлебал всё и потом долго делал вид, что пьёт, держа перед собой пустую кружку. А может быть, не делал, а действительно воображал, что пьёт, — его больному сознанию не под силу было отличить мир своих грёз от мира настоящего. Ялка сжалилась над ним и налила ещё.
— Вино… — проговорил Хагг, — глядя в медленно темнеющее небо. — Я давно не пил хорошего вина… Спасибо, девочка.
— Они поймали Лиса, — холодно произнесла она.
— Кто?
— Те церковники. Был суд, но суд не инквизиторский, а полевой. Всё было очень быстро, они даже не дали ему сказать хоть что-то в своё оправдание… Его сожгут на рассвете. Завтра.
— За… что?..
— За многое. За ересь, за ведовство, за обман, за шпионаж, а особенно — за то, что сам себе присвоил сан, облачился в рясу и притворился монахом. Получается, все, кого он лечил, как бы продали душу дьяволу. Это сложно, я ведь не была там, мне рассказывали… Я не понимаю. Вы, мужчины, пишете странные законы. Женщины бы таких не придумали.
— Он… не дьявол…
— Я знаю. Мы ничем не можем ему помочь.
— Мы?.. Кто это… мы?
— Здесь Фриц.
— А… Фридрих…
— Ещё со мною Михелькин. А ещё сегодня утром к нам пришёл мальчишка… маленький монах, брат Томас. Он сказал, что он на нашей стороне. Он много нам рассказывал, но, если честно, я опять мало что поняла. Он говорил, что не может ему помочь, а помогу только я, вернее, все мы трое. Говорил, что это — эв… — тут она запнулась и еле выговорила: — Эв-ка-стро-фа… Эвкастрбфа. Я не поняла, что это. — Она потёрла виски и помотала головой. Вздохнула. — Я такая тупая стала, такая тупая… Очень устаю. Даже думаю с трудом.
— Пройдёт. — Золтан сглотнул и сделал ей знак прибли зиться. — Нагнись ко мне. Мне трудно… громко говорить…
Девушка нагнулась.
— Томас — хороший мальчик, — сказал Золтан, — он всё понял… до всего додумался сам. Его хорошо учили… может, не тому, но хорошо… Эвкатастрофа, дитя, — это всесожжение. Преображение и восхождение через боль… Жуга… он сам приносит себя в жертву, чтоб переродиться… стать другим… Ты знаешь, что он теряет память?
— Память? Пресвятая Богородица, нет. А почему?
— Долго рассказывать. У меня нет… времени. Вы трое — ты, Фриц и Томас — три мышонка. Вы колдуете втроём. Но ты главнее их. Ты женщина, и ты развиваешь… и преображаешь… У тебя редчайший дар: ты можешь править прошлым и грядущим… но ты не обладаешь Силой. Жуга это знал. Когда его сожгут, вся его Сила обретёт свободу…
— А он?
— Он тоже… обретёт свободу от неё… но Сила будет бесконтрольной… Хаос… Мор, война, стихия, голод обрушатся на землю… на страну… Кто-то должен взять её, принять…
— И эта «кто-то» — ты, Кукушка… потому что остальные сделают не то. Придумают ещё одну религию, сделают из Жуги… ещё одного бога… Андерсон, Ян Проклятый; он идёт за ним по пятам… Опереди его. Ты можешь, значит, ты должна.
Просто, чтоб исправить этот мир… сделать другим. — Золтан умолк и сглотнул перекошенным ртом. — Я не знаю… — закончил он. — Ну, хоть что-нибудь исправить в этом мире.
— Что?
— Не знаю… Прекратить войну… Подрезать крылья инквизиции… Ещё чего-нибудь… Быть может, даже — воскресить кого-то, если это случилось недавно… Мир на несколько мгновений будет в твоей власти… Ты успеешь «подложить своё яйцо» ему в гнездо… и он станет таким, каким ты его хочешь видеть. Ты должна быть там, когда начнётся autodafe… Вы трое… все должны быть там.
Ялка помолчала. Золтан тоже молчал, переводил дыхание. Эта речь совсем его вымотала, он вдыхал один раз, выдыхал — как два. Девушка дала ему глотнуть из кружки и вытерла передником струйку вина, стекающую с израненных губ.
— Спасибо, — выдохнул он. — Какое хорошее вино… как молоко любимой женщины… Не трать его… на меня.
— Я ведь не люблю травника, — грустно сказала Ялка. — Как же я могу его спасти?
— Ты любишь… Ты сама ещё не знаешь… но ты любишь. Весь твой путь к нему — это дорога твоей любви. Может, это даже хорошо, что в тебе нет страсти, ревности, истерики… Жизнь коротка, страсть быстротечна, страсть — это не любовь. Томление плоти — это тоже не любовь… Будь ты такой, для тебя весь свет на нём клином сошёлся бы… Ты бы сделала из него своего бога… Не такого сильного, каким стал Иисус… но тоже сильного… Ялка стиснула пальцы.
— При чём тут Иисус?! — вопросила она. — Разве у него была такая женщина?
— Никто не знает… но, наверное, была. И ты сделала бы тоже самое. Освободи его. Я не знаю, плох он будет ли как бог или хорош… только мы с теми, что есть, не можем разобраться…
Девушка в бессилии заломила руки. Золтан терпеливо ждал.
— Но я же ношу ребёнка! — воскликнула она. — Чужого ребёнка! Он не простит мне этого!
По щекам её текли слёзы.
Золтан снова улыбнулся и протянул руку. Сдвинул на девушке платок, и ласково, как-то даже по-отечески, погладил её по коротким, упругим, только начинающим отрастать волосам. Ялка не подалась в сторону, сидела тихо, как заворожённая.
— Порой ты и вправду жуткая дурочка, — тихо выговорил Хагг. — Будь с ним, девочка, когда наступит время перехода… и не забудь про меня.
— Что?
— Я умираю, девочка, — усмехнулся Хагг, уронил руку на одеяло и тут же как-то весь осунулся и обмяк, словно это движение вытянуло из него последние силы. — Мы все воскреснем, я надеюсь… когда-нибудь. Жуга уже не может пользоваться своей Силой. Эта плотина полна дыр, у него не хватит пальцев. Ещё немного, и он замёрзнет, как тот мальчик в Спаарндаме… и тогда всё рухнет, всё… поэтому он так спешил. Мы умираем… все умираем. Будешь в Лиссе, загляни в корчму «Пляшущий Лис» в квартале кожевников. Расскажи хозяйке… как всё было. Её зовут Марта, она моя жена… И помолись за меня Аллаху или ещё кому-нибудь… если сможешь.
Ялка не нашлась что ответить. Глаза у Золтана уже остекленели.
— Как вас зовут по-настоящему? — спросила она.
— Я Элидор, — произнёс он, после чего глаза его закрылись, и он умолк навсегда.
Ялка накрыла его лицо одеялом и сидела рядом, пока двое санитаров, делающие обход, не остановились подле них.
— Глянь, Макс, — ещё один прижмурился. Ну и денёк!
Эй, девка, как тебя… давно твой приятель откинулся?
— Нет… Только что…
Парень присел и отбросил одеяло.
— Фью! — присвистнул он. — Слушай, а я знал его! Видел в бою. Дрался как лев! Давно не видал, чтоб так орудовали двуручником. Швейцарец, не иначе.
— Энто потому, что более нет двуручников, — почёсывая брюхо, сказал второй. — Я тоже его знаю. Вроде как он был палачом.
— Палачом? Наверное, это он под старость ушёл на покой. Да… Старая школа! Эй, подруга! Э-эй! — Он снова помахал Ялке рукой. — Сколько ему было? Сорок? Пятьдесят? Больше?
— Не знаю, — ответила она. Мысли её были далеко.
— Крепкий был дядька, дай бог в его годы остаться таким же. Ну ладно. Макс! Берись за руки, отнесём его к остальным. Завтра поутру святой отец отпоёт всех разом, тогда и закопаем.
— А чего это я опять — за руки?
— Не ворчи! Повоюй с моё, потом командуй… Командир нашёлся… Ну, раз-два — взяли!
Они подняли ещё гибкое, не успевшее остыть тело и понесли его в темноту.
Ялка вздохнула, вытерла слёзы, кое-как поднялась сама и подняла кувшин. Ноги её затекли. Она посмотрела на Смитте. Смерть Золтана, казалось, оставила толстяка равнодушным: он остался сидеть, как сидел, только мерно раскачивался, как еврей на молитве, и по-прежнему глядел перед собой.
— Пойдёшь к нам? — сама не зная зачем, спросила она. Смитте посмотрел на неё и вдруг помотал головой.
— Нельзя, — сурово, даже немного наставительно проговорил он, словно не был сумасшедшим, и пояснил: — Они все умерли, но девяти дней не прошло. Ты можешь успеть.
С этими словами он поднялся и тоже ушагал в темноту. Куда он направился, Ялка не знала, но очень надеялась, что не к ним.
Октавия проснулась от холода. Она повернулась на один бок, на другой, села и открыла глаза. И тотчас поняла причину замерзания: Фрица рядом не было.
В последнее время они спали прямо в возке. Взрослым тут места было мало. Музыканты разбили отдельную палатку в стороне, где и расположились с относительным комфортом, а господин Карл Барба переоборудовал для ночлега балаганчик — раздобыл у маркитантов полосу смолёной парусины, обтянул ею крышу и теперь там ночевал, прямо на сундуке со своими куклами. Храп его доносился даже досюда.
Уходя, мальчишка накрыл спящую Октавию своим одеялом, но хитрость не прошла. Девочка пощупала. Соломенный тюфяк был ещё тёплым, Фриц исчез недавно. Поразмыслив, она влезла в башмаки и платье, кое-как зашнуровала лиф и вышла в холод осенней ночи.
И сразу поняла, что зря это сделала.
Снаружи шёл дождь — мелкая морось, отягощенная бесноватым ветром. Не слышно было даже его стука по крыше, только тихий шорох, словно по навесу топали два миллиона тараканьих лапок. По небу плыли облака, луна то пряталась, то появлялась, отражаясь в лужах. Перед девочкой простиралась бескрайняя чёрная равнина, на которой тут и там помаргивали редкие солдатские костры, и только далеко на севере чёрной громадой маячил мятежный город. Октавия поёжилась и полезла обратно. Нашарила среди вещей свой плащик. Стало теплей. Чепец она надевать не стала:
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98