Все по деньгам.
- И где ты такой арсенал держишь?
- В надежном месте.
- А что у тебя есть прямо сейчас?
- Ты имеешь в виду - здесь?
- Да.
- Дай подумать, - сказал он. - «Макаров» есть, правда, неизвестного происхождения. Это баксов шестьсот. За штуку могу предложить «стечкина».
- Что самое лучшее?
- «Глок» есть. И три обоймы патронов к нему.
- Сколько?
Он назвал сумму.
- Дорого.
- Дорого? Ты с ума сошел? Ты знаешь, сколько вообще «глок» стоит?
- Сделаем так. Ты дашь мне «глок» с тремя обоймами, а я назову тебе то место в лесу, где стоит мой «порше». И с этого момента ты можешь сделать с ним все что угодно.
- А документы?
- Только техпаспорт. Доверенность писать времени нет.
- Доверенность я сам напишу. Но… что-то тут не так. Конечно, для меня сделка хорошая, но ведь «глок» «порта» не стоит.
- У меня проблемы, - сказал я. - И срочно нужен ствол. А «порше» по-любому засвечен, сразу предупреждаю. Лучше на запчасти его разбери.
- Ты кого-то грохнул?
- Пока нет.
- Ладно, жди.
Эдик вышел в соседний гараж, некоторое время оттуда доносился металлический лязг и глухой стук, потом все стихло и Эдик вернулся, держа в руках пистолет и три обоймы.
- Все рабочее, - сообщил он, выкладывая арсенал на верстак передо мной. - Но я все равно чувствую, что должен тебе. Может, ребятам позвонить, чтоб стрелку кому надо забили?
Я представил себе стрелку между боевым магом из иного мира и местной братвой. Смешно.
Сунув пистолет за пояс по соседству с кинжалом и рассовав по карманам запасные обоймы, я зашел в ближайший гипермаркет и в салоне сотовой связи купил себе недорогой телефон, уже подключенный к сети и с деньгами на счете. Потом зашел в кафе и позавтракал.
Еда и пистолет несколько подняли мне настроение. Но оно снова упало после первого же звонка по новому телефону.
- Алло. - Мужской голос. Сколько я не встречался с Ириной? Около двух недель. Неужели за это время она успела меня забыть? Обидно, но в свете последних событий не смертельно. Потерю подруги я способен пережить. А вот потерю жизни…
- Будьте добры, пригласите Ирину к телефону.
- А кто ее спрашивает?
- Знакомый.
- Как вас зовут, знакомый?
- Извините, а вы сами кто?
- Я - капитан Петров. Подъезжайте, поговорим.
- А что случилось? - спросил я, хотя каким-то образом уже знал что. Чувствовал.
- Подъезжайте, поговорим, - отрезал капитан Петров и положил трубку.
А я еще хотел на дачу к ней напроситься. У нее хорошая дача километрах в ста от города. Место глухое, идеальное, чтобы устроить засаду на Грегора.
Проклятье!
Наташе я позвонил просто так. Чтобы удостовериться, что с ней все нормально. В ее квартире трубку так никто и не снял. Не успев решить, хорошо это или плохо, я позвонил Светлане на мобильный. Телефон был отключен или находился вне зоны действия сети.
Стас преподавал философию в МГУ, и все его знакомые были безмерно благодарны ему за то, что в разговорах с ними он избегал цитировать Канта и Шопенгауэра.
Было ему лет тридцать пять, он жил в центре Москвы в доставшейся от родителей квартире, ездил на работу на мотоцикле и каждый учебный год заводил себе новую любовницу из числа выпускниц.
Вроде бы он должен был служить примером для своих студентов, но использовать его в подобном качестве можно было, только повесив ему на грудь табличку «Не делай, как я». Отловить его дома до полуночи было вообще нереально, так что я устроил ему засаду на кафедре философии.
Стас ворвался в аудиторию вместе со звонком, возвещающим о начале очередной пары, и толпой студентов.
Увидев меня, сидящего за его столом, он изменился в лице, мигом посерьезнел, махнул рукой, призывая следовать за ним, сообщил студентам, что они могут начинать без него и пусть пока чего-нибудь почитают, и пулей вылетел в коридор. Там я его и догнал.
- Ты чего творишь, Костик? - спросил он, озираясь по сторонам.
- А чего я творю?
- Ты в курсе, что тебя менты ищут? Ко мне уже приходили.
- Сюда?
- Домой.
- Петров?
- Кто Петров?
- Приходил капитан Петров?
- Нет, блин, майор Соловец. Откуда я знаю? Я что, фамилию каждого мента запоминать должен? Ты чего сделал, а?
- А они о чем спрашивали?
- Ага, - сказал Стас, немного успокоившись. - Значит, твоя криминальная деятельность насчитывает уже несколько эпизодов.
- Стасик, хватит шутить.
- Какие шутки, - сказал он. - В твоей квартире нашли два трупа. Причем мне рассказали, что ты их не только убил, но еще и сотворил с ними нечто противоестественное. Ты их что, домогался?
- Это все?
- А ты не знаешь, что нет? Третьего жмурика у тебя на даче откопали. Мента, между прочим.
- Оперативно работают.
- А то, - сказал Стас. - Маньяка в активной стадии надо нейтрализовать как можно быстрее. А то быть беде.
- Чего еще спрашивали?
- Спрашивали, как я думаю, мог ли ты всех троих ухлопать.
- И что ты сказал?
- Сказал, что мог бы. В принципе. Я ж знаю о твоей физической подготовке и тренировках этих твоих странных. И помню, как в прошлом году на шашлыках ты ножи на спор кидал.
- Спасибо большое, Стасик.
- Не за что, Костик. Я им еще сказал, для того чтобы тебя до такого состояния довести, постараться нужно. Ты ж спокойный, как удав. Кстати, я чисто из академического интереса спрашиваю - это ты их?
- Нет. Просто фатальное стечение обстоятельств. Я тебе потом все объясню.
- Вот уж жду - не дождусь, - сказал Стас. - Ты от меня чего хотел-то?
- Слушай, у тебя Наташа сегодня на лекции была?
- Твоя подружка из второй группы? Черненькая такая?
- Ага.
- Нет, не была.
- Черт, - сказал я. - Стас, если ты ее увидишь - а ты постарайся ее сегодня увидеть, домой съезди, если что, я адрес дам, - ты скажи ей, чтобы она на время из города уехала. Ладно?
- По причине?
- Придумай какую-нибудь сам, ты же философ.
- Ладно, - сказал Стас. - Может, у меня пару дней перекантуешься? Ко мне ведь уже приходили, шанс, что нагрянут вторично, минимален.
- Ты серьезно?
- А то.
- Спасибо тебе большое, - искренне сказал я. - Но не могу. Видишь ли, наша доблестная милиция на данный момент не главная из моих проблем.
- О как, - сказал он, - А вы круто начинаете, молодой человек.
- А то, - сказал я. - В общем, найди Наташу, ладно?
- Найду, - пообещал Стас. - Ты, если что, имей меня в виду.
- Угу.
- Ладно, удачи. У тебя жизнь интересная, понимаю, жмурики, менты, девушки… А у меня - студенты и лекции. И все, понимаешь ли, без меня не могут.
- Пока, Стасик.
- Угу. - Кивнул он и побежал к своим студентам и лекциям.
Я принял решение взять тайм-аут и спрятался от Хранителей под землей. Пусть ищут меня в Московском метрополитене, где и приезжие из других городов часами плутают, что уж говорить о пришельцах из другого мира.
Особых иллюзий по поводу своего будущего, в смысле что оно у меня будет, я не испытывал. Даже если мне каким-то чудом и удастся отвертеться от проблем с нашей родной милицией, которая готова повесить на меня трех покойников, и я могу ее в этом стремлении понять, то уж Хранители мне точно жизни не дадут. Они уже предприняли три попытки прервать мой жизненный путь, и каждая следующая была обставлена серьезнее предыдущей.
Может, следовало согласиться с графом и сесть на трон Черной Цитадели сразу после первого предложения?
С другой стороны, нет большой разницы, где тебя убьют. Судьба предложила мне две дороги, и обе они вели в тупик. Ненавижу такие ситуации.
Хотя подождите. О каких двух дорогах идет речь?
Граф мертв - конечно, если это слово можно употреблять, когда речь идет о вампирах. Палыч тоже мертв, да и даже если бы он был жив, он все равно ни черта не понимает в магии и не сможет переправить меня в мой «родной» мир. Браслетом, какой бы могущественный он ни был, я пользоваться не умею, да и учиться нет никакого желания.
Значит, вариант один - оставаться здесь, отстреливать приходящих по мою душу Хранителей оптом и в розницу, при этом ухитриться не загреметь в милицию или психушку.
Задача нарисовалась интересная. Она мне сразу понравилась.
Задача явно была для психа. А что может быть лучше, чем псих?
Правильно, два психа.
Сотовые под землей не работают. По этой причине я выбрался из метро в районе Арбата и сразу же набрал номер самого отъявленного психа из числа моих знакомых.
- Внимательно, - сообщил мне голос психа после девятого звонка.
- Это Костя.
- А это Вася. В смысле Петя. То есть Серега. Что за тема?
- Поговорить.
- В смысле «выпить - поговорить» или «просто поговорить»?
- Просто поговорить.
- Это хорошо. А то с выпивкой я завязал.
- Ты дома?
- Да. В смысле нет. Я на даче.
- Я подскочу?
- Да. Подожди. Я не на своей даче. - Не удивляйтесь, он всегда так по телефону разговаривает. Язык обгоняет мысль.
- А на чьей? - Если кроме Серега там есть кто-то еще, это облом.
- Так, у барыги одного, - сказал Серега. - Пиши адрес.
- Вас там много?
- Тут вообще никого нет, - сказал Серега.
Если называть вещи своими именами, то это была не дача. Это был домик в деревне. Маленький такой домик о двух этажах общей площадью около двухсот пятидесяти квадратных метров. Кирпичная громада скалой возвышалась над морем невысоких деревянных построек, и найти дорогу по указанным Серегой ориентирам оказалось несложно.
Серега был самым странным человеком из всех, кого я когда-либо знал, - правда, до того, как в мою жизнь самым бесцеремонным образом вломился Браслет Власти и связанные с ним неприятности.
С ним меня познакомил наш общий приятель Гоша, с которым, в свою очередь, я познакомился в клубе любителей «порше». «Порше» у Гоши был антикварный, семьдесят какого-то года выпуска, но в отличном состоянии, а сам Гоша был высококлассным хакером, компьютерным убийцей. Ну а Серега…
Одно только слово - писатель.
А вот другое слово - спецназовец. Пусть и бывший, но Серега утверждает, что бывших спецназовцев не бывает.
Серега. Взбалмошный и непредсказуемый, вечный задира, бабник и скандалист, любитель выпить и подраться, всегда режущий правду-матку в глаза и в своих книгах практически уже зарезавший ее совсем. В его жизни многое зависело от настроения, и он был полон противоречий. Костолом, пишущий книги, любитель быстрой езды, владеющий убитыми «жигулями», он регулярно ходил на выборы, не пропуская ни одной кампании, и всегда голосовал одинаково - против всех. Ему часто говорили, что в таком случае нет никакого смысла отмечаться на избирательном участке, потому что его голос ни на что не влияет, и все равно кого-нибудь да выберут, на что он отвечал, что выполняет гражданский долг и выражает свою точку зрения.
Зато Серега всегда мыслил категориями войны, еще даже до того, как попал в армию и угодил в Чечню. Жизнь для него была одним большим полем боя, а большинство людей - врагами, начиная с самого детства. Школьные учителя - враги, они хотят подловить тебя и влепить плохую оценку; если им это удалось, ты проиграл, но если ты получаешь «пять», ты выигрываешь. Издатели - враги, они не хотят печатать твои книги, если тебе удалось пропихнуть хоть одну, ты выиграл. Читатели - самые злейшие враги, победить их можно только одним способом - заставить купить твою книгу, используя при этом все приемы и средства - яркую обложку, шокирующее название, намеки на скандальное содержание и пр. Гаишники - враги, удалось обойтись без штрафа - победа! Чеченские боевики и наемники, сидящие в своих горах и нападающие исподтишка, тоже были врагами, но Серега утверждал, что их победить было легче всего. В них можно было стрелять.
Более того, Серега считал врагом самого себя и вел сам с собой постоянную борьбу. Выпил чуть меньше, спал чуть меньше, выкурил чуть меньше, поработал чуть больше, сделал зарядку - каждый день маленькая победа или крупное поражение.
Изредка в бесконечной войне наступало затишье, бывали перемирия, привалы, появлялись союзники или новая категория врага. Серега понимал, что в конечном итоге свою войну проигрывает каждый и все кладбища для него были братскими могилами, но никак не мог избавиться от своей не слишком логичной жизненной концепции.
Вывод: если вы псих и вам срочно нужен союзник, страдающий тем же маниакальным психозом в той же степени, что и вы, лучше этого парня вам не найти.
Калитка была открыта.
Серега сидел на четырехсоткилограммовом бетонном кольце, пил пиво «Миллер» по полтора доллара за бутылку, курил «Мальборо» и лениво отмахивался от комаров. На нем были дырявые джинсы, футболка непонятного цвета и драные кроссовки, и он был с ног до головы заляпан глиной. Я, конечно, слышал, что творческие люди могут искать свою музу в разных местах, но на моей памяти еще никто не искал ее под землей.
По улице бродили дачники. Как правило, компаниями не меньше трех человек, иногда встречались парочки, а совсем редко - одиночки. Одиночки - это те, кто идет за «Клинским». «Клинского» в местном магазинчике должно быть навалом. А вот где Серега взял «Миллера», это большой вопрос. Наверное, привез с собой.
- Здравствуй, Костя, - меланхолично сказал Серега. - Рад тебя видеть.
- Здравствуй и ты, - сказал я.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47