- Да ты что?!
Она неторопливо, почти яростно махнула на него рукой:
- Да мало ли какие у тебя могут быть причины! Думаете, я
шарахнусь? Я буду плакать, и целовать, и любить - если он
позволит. Я только недавно поняла. Я буду хотеть остаться его...
любовницей, вы бы назвали. Не знаю, может, не на всю жизнь, но на
годы, - ее голос дрогнул, глаза влажно заблестели. - А! На всю.
Потому что он всегда был мне не средством, а целью. И я ему. Я не
себя в нем люблю, а его в себе. Почти все лучшее во мне из-за
того, что мы вместе. Знаете, почему так много? Потому что мы
никогда не притворялись и не врали, шли друг в друга целиком,
по-настоящему, какие есть. И связь уже нерасторжима.
- Аська... - благоговейно выговорил Симагин. Она очнулась.
Медленно угасли глаза.
- Что-то я стихом заговорила, - смущенно пробасила она и
вдруг подмигнула раздавленному, дрожащему Вербицкому, прямо в его
снисходительную улыбку: - Первая собака, которую ты погладишь,
буду я... Пора Антона в постель гнать, простите. Пойду разумным
астероидом прикинусь.
И легко пошагала из кухни, уже в коридоре забубнив: "Найт,
найт, найт..." Слышно было, как восторженно загугукал Антошка и
спешно стал командовать, по-американски хрипло и азартно
вылаивая слова: "Ап ту зэ бластерз! Кэч зэ таргет, ю бойз!"
Вербицкий сразу же встал.
- Я отправлюсь, пожалуй, - сообщил он.
Ему до смерти надоел гной - но здесь сам он был гноем. Этой
женщине все казалось пошлым и далеким. И его слова. И он сам. Он
спорил с ней, вкладывал и вбирал - а ей не было дела ни до чего,
кроме своей любви. К этому.
Симагин, дурацки размахивая руками, принялся его
задерживать. Но Вербицкий, улыбаясь, непреклонно шел к двери.
Симагин бросился переодеваться снова, чтобы броситься провожать.
Вербицкому хотелось убить Симагина.
Женщина тоже вышла в коридор, слегка провожая, пока Симагин
менял штаны.
- Вы тут как дети, - сказал Вербицкий, боясь взглянуть ей в
глаза. Улыбнулся почти застенчиво: - Или я старый дурак? Ася
помедлила.
- Заболтала я вас. Но, знаете, ваша эта общечеловеческая
позиция... будто вы от ума оправдываетесь за то, что сердцем ни к
кому не привязаны. Но от ума никого не помирить. Только сердце
объединяет бескорыстно. Сердце дает цель, а ум способен лишь
изыскивать для этой цели средства. Поэтому цель всегда человечнее
средств...
То, что она говорила, не имело к Вербицкому никакого
отношения. Стенка - сродни той, обшарпанной, вдоль которой он
полз с чугунной кассетой в провисшем кармане. Разговор был
разговором двух глухих. Наверное, если бы записать его, а потом,
подумал Вербицкий, смонтировать ее реплики отдельно, а мои -
отдельно, получилось бы два несвязанных монолога. И все-таки он
не сдержался и спросил:
- Вы верите в свои слова?
Она ответила серьезно, даже подумав несколько секунд, будто
ум ее мог взвесить цель ее сердца:
- Вы о... любовнице? Верю.
- Вы умница.
- Не надо. Я вам столько навозражала, вам же, наверное,
придушить меня хочется.
- Мне целовать вас хочется.
Он сказал - и пожалел, еще не успев договорить. Сработал
рефлекс: женщина, будь она хоть кристальной чистоты, хоть семи
пядей во лбу, узнав, что случайный знакомый хочет ее, делает вид,
будто оскорблена, - а сама мечтает поиграть с огнем. Но только
брезгливость отразилась на ее лице, бывшем так близко, преступно
близко от его губ. И он, сгорбившись, с горящим лицом, пряча
глаза от непонятного стыда, рванулся прочь, как бы видя два
мерцающих, долгих изображения: одно лицо на обоих. Улыбка
преданности - легкая гримаса отвращения. Легкое отвращение, и
больше ничего.

ДРУГ
1
Много лет он не творил столь безоглядно. Страницы слетали с
каретки, как вылетают из клеток птицы в ослепительную лазурь. В
полуденную свободу неба. Сердце готово лопнуть - но страха нет,
восторг, прорыв; клокочущее торжество извергающегося протуберанца
- не в пустоту безответности, не в затхлый склеп немоты, не в
кристаллические теснины незатейливых, апробированных клише,
сквозь которые продергиваешься извилистой безмолвной змеей,
оставляя черные лоскутья змеиной кожи на острых холодных гранях,
нет, только в нее. Живое в живое. Сами собой, инстинктивно и
безошибочно, вскидывались над бумагой живые люди, разворачивались
один из другого, набухали кровью - его кипящей расколотой кровью,
осколков которой хватало на всех; осколки рвались соединиться, но
обретали единство лишь в те мгновения, когда живые люди на белой
бумаге начинали прощать и болезненно боготворить друг друга.
Резкими фехтовальными взмахами, звеня, соударялись и
перехлестывались судьбы. Казалось, опрокинуло некую плотину, и
все, что он узнал или почувствовал за эти годы, вдруг обрело
смысл, получило наконец вещество и лихорадочно принялось
распоряжаться им, строя себя. Даже то, что, пока он - в
одиночестве и прокуренной трескучей тишине, она - там, кормит
того, спит с тем, вызывало лишь добродушную улыбку, ибо самое
главное, что может женщина, она все равно делала здесь, и он
лился в нее, как муж, падал в нее, как зерно, как звезда, и через
нее - в полуденную свободу неба, в ослепительную лазурь. В людей.
Он любил ее.
Что он объяснял? Боль жизни? Жизнь боли? Тоску осколков по
единству? Он понятия не имел. Себя. Наверное, это было просто
письмо - но разве просто письмо способно породить новое чувство?
Оно лишь цепляется за чувства, которые есть, за щупальца, которые
уже выросли у сердца и в ожидании тянутся навстречу. Взрастить
сердцу новые щупальца и новые глаза способны лишь перехлесты
новых судеб. Пусть на бумаге - лишь бы живых. Сердцам не хватает
щупалец и глаз, громадные темные вихри мира летят мимо сердец и
проваливаются в невозвратное прошлое, и сердца подспудно
чувствуют это, им бедно, им тесно и пусто, они нуждаются в
щупальцах и жаждут глаз, а если не дать им - они закисают и
тупеют, зная лишь себя; а сердцу нельзя тупеть, ведь оно рождает
цель, и когда сердца тупеют, в то же мгновение тупеют и цели. Как
еще оправдать то, что я не сею хлеб, не строю дом, не гонюсь за
убийцей - что они еще могут, мои слова, моя белая бумага, ну что?
Ничего? Только дарить глаза тем сердцам, у которых достанет
широты для новых глаз и мышц, чтобы в первый раз напряженно
поднять непривычные веки. А что суждено глазам увидеть,
открывшись, - то дело мира, не слов.
Он сделал два крупных рассказа за пять дней. Он почти не
спал. Страницы лежали на столе, плывущем в ночном сигаретном
дыму, и над ними играла радуга, как над алмазным ребенком. Из-за
этой радуги Вербицкому было плевать, опубликуют их или нет.
Он спал до полудня, а вечером, радостно насвистывая что-то,
со страницами в папке пошел к ней. Спускаясь по лестнице, мельком
подумал: а ведь единственный экземпляр. Если с ними что-то
случится... Но даже не запнулся в беззаботном мальчишеском беге
по ступеням. Будь что будет. Будь, что она сделает. Он полностью
отдавал ей себя, вверял целиком - так же безоглядно, так же
естественно, как творил.
Он не помнил, о чем они говорили в тот вечер - совсем не
помнил, в памяти осталось лишь ощущение своей высокой, почти
отцовской власти, столь безоговорочной, что она не требовала и не
искала подтверждений. Удивительно и чудесно, сегодня он даже
Симагина любил, словно вернулось детство и вновь они, двое
подростков, не разлей вода, не могли и не могли разойтись после
уроков, говоря обо всем. Вербицкий ушел - и не ушел, остался с
нею. Папка осталась в их доме, словно очаг возбуждения в мозгу;
люди ходят вокруг, как ходят неважные, случайные мысли, а она,
подобно неугасимому воспоминанию, напряженно неподвижна и
сталкивает, сталкивает женщину в его мир, в его жар, едва лишь
взгляд ее скользнет по серому картонному сосуду, запечатанному
соломоновой печатью титульного листа.
И, никуда не спеша, он долго скитался в прозрачном синем
мерцании. Он был восхитительно одинок. Уже не в старой вселенной
и еще не в новой - отстегнут от всего, счастлив. Пуст, но чреват
всем. Черное зеркало Невы без плеска шло под мост. Рыжие вымпелы
фонарей горели в воздухе и в воде на равных. Он долго стоял над
бездной, потом пошел дальше, прошел мимо дома Аси и подумал с
мирным превосходством, как не о себе: спать с нелюбимой женщиной
- все равно что писать, как Сашенька Роткин. В душе протаивала
крупная повесть. Широкое, темное и спокойное чувство собственной
реальности переполняло его, затопляло, как весенний паводок, - оно
было сродни чувству парения.
Он вновь пошел через четыре дня и, чуть войдя, понял, что
она не преображена.
Не было восхитительного дуновения, когда женщина начинает
тянуться сама, уже понимая, уже отдавая; когда физическая
близость служит лишь подтверждением, предельным выражением
возникшего сопереживания. Мир затрясся, обваливаясь и крошась,
потом запылал. Вербицкий держался почти сорок минут; оборвав
какой-то пустяк едва ли не на на полуслове, спросил прямо. "Да,
некогда, было много всего, простите, Валерий. Не сосредоточиться.
Андрей вот начал один рассказ, тот, что побольше, а мне пока
никак". Он хотел закричать. Он хотел отобрать страницы - но не
смог решиться, это было бы слишком страшно. Непоправимо. Тек
дальше разговор. Симагин и мальчик вертелись рядом. Он ушел.
Уснул со снотворным. Через пять дней поплелся опять, она
выглядела приветливо. Но была за стеной. Была приветлива лишь
оттого, что он - друг мужа. Сам по себе он не существовал.
Вербицкий выкладывался, уже не обращая внимания на то, что,
вероятно, выглядит смешным и ничтожным, домогаясь любви, как
прыщавый шпендрик, - да что там любви, хоть интереса,
привязанности, влечения! Он дошел до того, что попытался
подружиться с ее сыном! Не помогало. Она была с Вербицким, как с
прохожим. Ее огонь оставался за семью печатями, отданный на откуп
одному лишь - и кому! Кому!! Он ведь даже не понимает, что за
сокровище, что за волшебный талисман выиграл в лотерею у жизни -
случайно, незаслуженно выиграл просто потому, что прошел рядом и
протянул руку в должную секунду. О, если б это был я! И она не
понимает, что произошло, она любит и слепа! Какое страшное
надругательство над нею! Какая чудовищная эксплуатация! Тратить
на быт, на мертвый вой циркульной пилы ту, для которой каждый
взгляд любимого - праздник, которая все поймет и простит, даст
силы на любой поступок и проступок, в любую геенну без колебании
шагнет рядом; а может, даже забежит вперед, потому что любит.
Любит. Симагина любит! Вкладывает и вбирает. Она же должна любить
меня! Меня, меня, меня, меня, меня!!!
Она, наверное, все понимала - но не подавала виду. Он не
знал, что она рассказывает этому недоумку. Может быть, все. Может
быть, они хохочут над ним, когда остаются вдвоем. Он читал ей
Бодлера:
"Навеки проклят будь, мечтатель, одержимый бесплодной мыслью
первым разрешить - о, глупый человек! - вопрос неразрешимый, как
с честностью любовь соединить!" Она смеялась ему в лицо: "Ну и
гниют они там на Западе!" Он читал ей Ионеско, моляще, как
побитый верный пес, заглядывая снизу ей в глаза: "Писать в России
- это героизм. Писать - это почти приближаться к святости". Она
лукаво щурилась, присматриваясь: "Да, уже нимбик светится!" Он
давился смехом от ее остроумия, заходился до слез. Он слушал,
когда начинала рассказывать она, - но ему плевать было, какие
места в Ленинграде ей дороги, какое мороженое она предпочитает,
во что играла в детстве, как была влюблена в девятом классе...
Пришел Симагин, однообразно заулюлюкал при виде старого друга:
- Слушай, Валер, я прочитал. Запоем. А-а-атличные рассказы!
Вот талант ты все-таки, черт, аж завидно. Как-то я даже по-новому
на тебя глянул... У тебя что, полный стол гениальных рукописей?
Принеси еще что-нибудь такое, пожалуйста...
Ему понравилось, боже мой, ему!! Да кто ты такой, чтобы тебе
нравилось?! Полный стол, кретин! А знаешь ты, чего стоит это?
- Валер, ты Аську прости, она хотела прочесть, честно - не
успела просто. Мы тут в Токсово ездили, и Тошка перекупался -
подкашливал, температурил...
- Да что вы, ребята, в самом деле, какое еще "извини", пес с
ними, с рассказами, таких писателей двенадцать на дюжину, не
Достоевский же... Я просто думал, вам интересно.
- Да, нам интересно! Ася, ну скажи ему что-нибудь, видишь,
обиделся же человек!
- Андрей, прекрати, не мучай жену.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37