- Ты не спишь? - спросил я.
- Нет, а ты? - отозвалась Лана.
- Я не могу уснуть.
- Почему?
- Мне не дает покоя одна мысль.
- Какая?
- Сегодня утром я получил письмо от жены моего дяди.
- И что?
- Она просит помочь ей разыскать дядю.
- Он пропал?
- Да. И она считает, что его выкрали.
- Кто? - удивилась Лана.
- Только не смейся, - предупредил я.
- Что здесь может быть смешного?!
- Обещаешь?
- Обещаю.
- Доктор Морт.
- Что?!
"Она спросила не "кто", а "что". Это интересно", -
отметил я про себя.
- Ты мне поможешь разыскать его? - спросил я.
- Кого, Морта? - насторожилась Лана.
"Она явно понимает, о ком идет речь", - заметил я.
- Нет, дядю.
- При чем здесь я?
- Ну, у тебя наверняка много знакомых врачей. Может, они
что-то слышали про него. Вполне вероятно, что дело и не в
мифическом Морте, а в чем-то еще.
- Хорошо, я попробую, - сказала Лана после
продолжительного молчания. - Как его зовут?
- Его зовут Юрг...
Черт побери, я не знаю фамилии своего дяди! Вот так
прокол! Взять фамилию с потолка никак нельзя, потому что
наверняка речь идет о моем реальном родственнике, которого для
придания "легенде" достоверности по приказу Главного отправили
на отдых в какой-нибудь глухой горный пансионат. Интересно, по
чьей линии этот идиотский дядя, по отцовской или по
материнской?
- Его зовут Юрг Колин, - на всякий случай я не стал
давать дяде свою фамилию и наделил его юношеской фамилией отца.
- А ты не шпион? - спросила Лана.
- Нет. Ты мне веришь?
- Верю, - сказала она без всякой уверенности в голосе.
- Я постараюсь помочь тебе.
Постарается она или нет, мне было не важно. Главное, я
сообщил ей, что интересуюсь экспериментами доктора Морта.
Теперь остается только посмотреть, займется мной в ближайшее
время контрразведка или нет. Если нет, то Лана - не Морт.
Человеку под этим кодовым именем наверняка предписывается
немедленно докладывать о всех, кто интересуется "доктором
Мортом". А если займется, определенного ответа на свой вопрос
мне не удастся получить. Лана может с равным успехом оказаться
и штатным осведомителем контрразведки, и просто "сознательным
гражданином", то есть добровольным стукачом.
За окном раздался оглушительно-гнусавый вой сирены.
- Пора собираться на работу, - вздохнула Лана.
- Не рановато? - я бросил взгляд на хронометр: три часа
ночи.
- Как обычно, в семь утра, - отозвалась Лана.
- Черт, забыл перевести вперед время! - я вспомнил, что
нахожусь в другом часовом поясе. - Я отвезу тебя в клинику...
"...а заодно и посмотрю, что она из себя представляет", -
закончил я про себя.
- В вечернем платье? - рассмеялась Лана. - Как я буду
выглядеть в глазах подчиненных?
Знакомство с клиникой сорвалось. Я подбросил Лану на
мотоцикле до дома, узнал у нее, как проехать до фабрики, и
отправился на встречу с директором.
Над огромными черными воротами Фабрики ядовито-красным
неоном горела надпись: "Здесь кончается вечность". Сама Фабрика
была наглухо отделена от остального мира высоким бетонным
забором, из-за которого было видно лишь дымящиеся вершины труб.
Я на всякий случай присмотрелся к ограждению. Возможно, мне
понадобится тайно проникнуть на территорию или... мало ли что!
Поверху забора в четыре ряда проходила колючая проволока,
крепившаяся к железным опорам на керамических изоляторах, а
из-за стены доносился собачий лай. Это означало, что на фабрике
используется так называемая "животно-электрическая" система
охраны: две стены из бетонных плит с "колючкой" под высоким
напряжением, а в двухметровом промежутке между ними - своры
голодных ротвейлеров. Как показывала практика, такая система
была наиболее эффективной, потому что исключала участие
человека в ней. Охранника можно подкупить, а сторожевую собаку
ничем не задобришь: даже умирая от истощения, она не возьмет
еду из чужих рук.
Справа от ворот находился двухэтажный административный
корпус. Зайдя внутрь, я обнаружил, что окна выходят из него
только на внешнюю сторону. Взглянуть на саму Фабрику мне и тут
не удалось. Я представился вахтенному офицеру, и он показал мне
дорогу в директорский кабинет. Несмотря на ранний час, Директор
был на посту. В отличие от меня, помятого и сонного, он был
свеж и энергичен.
- О-о, какие люди! - тут же набросился он на меня с
приветствиями. - Заходите, заходите, голубь вы наш белокрылый!
- У вас на ужине было довольно весело, - сдержанно
заметил я.
"Одурманил меня, сволочь, а теперь, небось, ждет, что я
перед ним извиняться буду, - подумал я. - Вот хрен тебе!"
- Благодаря вашим фокусам! - расхохотался он.
- Кстати, где вы нашли такую замечательную фокусницу? -
поинтересовался я.
- Да отбилась тут одна от шапито... У нее роман с местным
офицером закрутился.
- Так она будет еще выступать?
- Если только в клинике. Вчера утром ее нашли в парковой
беседке в дым пьяную и с переломанными костями. Наверное, не
дала кому-то...
Проклятье, я остался без связи! Причем моя связная угодила
в самое логово врага, возможно даже, в лапы этого чудовища
Морта. И что она делала ночью в беседке?! Скорее всего, сразу
после выступления ее схватили и всю ночь пытали в
контрразведке, но она ни в чем не призналась, и поэтому ее не
могли оставить в тюрьме. Под утро ее накачали алкоголем,
привезли в беседку и вызвали скорую помощь. На "скорой"
приехали их же агенты и отвезли в клинику. За палатой
установили слежку и берут под наблюдение всех, кто интересуется
состоянием ее здоровья. Но почему ее арестовали? Наверное,
кто-то видел, как она передавала мне письмо. Хотя, что в этом
особенного? Разве не может быть у Инспектора из центра своего
агента в провинции? Главное, в контрразведке не знают, что было
в письме...
- Ее изнасиловали? - спросил я.
- Э-э, нет, господин Инспектор! - рассмеялся Директор.
- Оставьте ваши приемчики для простофиль! Откуда мне знать,
если это был не я?! К тому же, у меня есть алиби: я был у
любовницы.
- Снимаю с вас все подозрения! - шутливо сдался я. -
Приступим к делу?
- Что вас интересует в моем хозяйстве?
Хм... Что меня могло бы заинтересовать? Мне ведь надо для
вида что-то там проверять и контролировать...
- Давайте начнем с общих показателей, - очертил я руками
широкий круг.
Директор лично провел меня в отдельный кабинет и удалился,
обещав обеспечить всей необходимой документацией.
- Да, чуть не забыл, оставляю ключ в двери, - подмигнул
он мне на прощание.
- Вы очень любезны...
На что он, однако, намекает? Через минуту на пороге
появилась миловидная референтка со стопкой пухлых папок. Чтобы
папки не рассыпались, она пикантно придерживала их грудью.
"Намек понял, господин Директор, но у меня есть дела поважнее",
- мысленно заявил я. Девушка сгрузила папки на стол, мне прямо
под нос, и отступив на два шага, застыла в ожидании дальнейших
указаний. "Может, завербовать ее и использовать как агента
связи вместо фокусницы?" - пришла мне в голову шальная мысль.
Девушка поймала на себе мой пристальный взгляд, но истолковала
его по-своему и смущенно переступила с ноги на ногу. Я опустил
глаза и взялся за бумаги. Когда я просмотрел содержимое первой
папки, меня едва не стошнило от отвращения: это были графики
выполнения плана по кварталам. Я отпустил референтку, запер
кабинет, отложил документы в сторону и стал потрошить ящики
стола. Очевидно, эта списанная рухлядь некогда была в
пользовании секретаря: в ее обширных внутренностях я обнаружил
богатые залежи скрепок, кнопок, ручек, карандашей, резинок и
прочей канцелярской требухи. Все личные вещи давно, как видно,
оттуда вычистили, но, не теряя надежды, я вынул ящики и пошарил
рукой на дне опустевшего каркаса. Вместе с комом густой пыли я
выудил просроченную пачку контрацептивов, газетную вырезку со
статьей про народные средства от волосатости ног, чулочную
подвязку и компьютерную дискету.
Достав из кармана походный компьютер с соединительным
шнуром, я поплевал на присоску, прилепил ее к выбритой шишке
записывателя мыслей, вставил в "комп" дискету и завел ее. Перед
глазами нарисовался обнаженный по пояс мускулистый парень на
фоне дымящихся труб - знакомая заставка игры "Я не хочу
умирать". Понятно, чем занимаются здесь люди на работе! Фабула
этой популярной игры проста как дважды два: талантливого,
сильного и сообразительного парня по ошибке отправляют на
фабрику смерти, и ему нужно вырваться оттуда. Однако несмотря
на простоту завязки, игра эта очень увлекательна: в ней
множество сюжетных линий и масса персонажей с неслабым
интеллектом, а кроме того замечательная графика и прекрасные
звуковые эффекты. Ощущения от этой игры гораздо сильнее, чем от
действительности: в ней и краски ярче, и звук чище, и события
динамичнее, и люди сообразительнее. Короче, типичная
гипер-реальность.
В свое время я прошел эту игру от начала до конца
несколько раз, и теперь меня заинтересовала не сама "игрушка",
а сохраненные в памяти эпизоды, в частности, эпизод,
обозначенный как "46". Я точно помнил, что в игре не больше
тридцати уровней, поэтому цифра 46 меня заинтриговала. Загрузив
этот эпизод в ЗМ, я оказался в самом начале игры...
Я лежу в бараке на нарах и давлю вшей в коротком ежике
волос. (С каждым удачным щелчком ногтей перед глазами мелькают
цифры: 20, 40, 60, 80, 100, 120... каждая убитая вошь - 20
очков). Сквозь тонкую полосатую робу к телу подбирается холод,
страшно хочется есть. Я выворачиваю карман куртки и собираю с
материи ртом хлебные крошки (плюс 1 процент энергии).
В бараке светло, но все спят. Тихий час. Тихий час на
фабрике смерти... Бред! Бред!! Бред!!! (Спокойно, спокойно...
это не бред, это компьютерная игра. В игре все может быть).
Нет, не бред: фанерные стены барака, затянутые прозрачной
пленкой окна, деревянные нары - все реально. И это значит...
Это значит, что я действительно на фабрике смерти! (Приход в
гипер-реальность состоялся). Но я не хочу умирать!!! Я могу
жить вечно, а меня хотят уничтожить - это несправедливо! Я
буду бороться за себя, я буду бороться за свою жизнь, я буду
бороться за свое право на вечность!
С этой мыслью я решительно встаю с нар... Но что-то не так
в моем теле... Что-то не то! Я снова ложусь на нары и ощупываю
свое тело... Я провожу рукой по животу и опускаю ее ниже... Я
раздвигаю ноги - кисть неожиданно легко соскальзывает до самых
нар. (Черт побери, на "том самом" месте - непривычная,
пугающая пустота... Я - женщина!) Нет, почему "неожиданно"? Я
еще раз ощупываю промежность. Все как обычно. (Да, конечно, как
я сразу не сообразил, секретарша изменила параметры главного
героя, программа это допускает: можно задать свой вес, рост,
строение тела, черты лица, характер и т.д.). Что со мной
происходит? Я свешиваюсь с нар и заглядываю в лужу на полу:
снизу на меня смотрит худое лицо с большими темными глазами...
С потолка в лужу падает очередная крупная капля, черты лица
искажаются, но все же это мое лицо - все встает на свои места.
(Похоже на референтку, которую мне сватал Директор. Может, на
самом деле она?)
Мне нужно вырваться из этого ада! Но как? Мой организм
обессилен... Как мне справиться с надзирательницей и
охранниками? (В примитивных играх все просто: мочи всех направо
и налево без страха и упрека, ранят тебя - не больно, убьют -
плюнешь и начнешь все с начала, - но в гипер-реальности
окружающие тебя люди настолько жизненны, что редко удается себя
убедить в том, что лишь ты на самом деле обладаешь душой и
сознанием, а остальные - всего лишь миражи, с которыми можно
делать все что угодно; с одной стороны, не поднимается рука на
"себе подобного", с другой - терзает страх наказания за свои
действия. Не так-то просто побороть этот псевдо-страх, продукт
наведенного гипер-реальностью виртуального инстинкта
самосохранения).
Надо решаться: или сейчас, или никогда! Из доски нар
верхнего яруса высовывается коричневая шляпка гвоздя. Я
впиваюсь в эту шляпку пальцами и тяну что есть силы на себя -
гвоздь выходит на полсантиметра и замирает, пальцы
соскальзывают, ногти ломаются (эта дура сделала для своего
альтер-эго длинные зеленые ногти). В отчаянии я захватываю
шляпку зубами и со всей мочи расшатываю гвоздь, зубы крошатся
(минус 5 процентов здоровья), но длинный ржавый гвоздь все же
выходит из доски (плюс 100 очков).
Я зажимаю основание гвоздя в кулаке между средним и
указательным пальцами - рука ощетинивается длинным железным
шипом.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24