Есть же индекс толерантности…
— Брось, Лесь… Мы с тобой оба отлично знаем, что такое индекс толерантности — как надо, так и сделаем. Америка… — Гарик вздохнул, — да там исторически сложилось: ее же на паритетных началах осваивали… Считай, с нуля начинали… И то, знаешь… У них там свои комплексы — индейцев повывели, теперь каются, волосы на себе рвут. Я, что ли, против равноправия? Нечего из меня палача народов делать. Но нельзя же сразу вожжи распускать — это уже не демократия, милый мой, это анархия… А эти пустозвоны… Ну, собираются они там, в галерее этой, митингуют… А то я не знал. Не в этом, Лесь, дело… За малого я и вправду беспокоюсь — потомок моего согнездника, как-никак… Вот уж ему там точно делать нечего. Повлияй на него, а? Не игрушки же.
— Ну, — я помялся, — не знаю…
— Так сколько, ты сказал, Вовке? — спросил Попечитель. Глаза у него были сплошь черные — ни зрачков, ни радужки. У них у всех такие. — Семь?
Я стиснул зубы и промолчал.
— Тесты он этой осенью сдает? — Он вздохнул. — Талантливый мальчик. До меня доходили слухи. Низкая толерантность, но талантливый… Но низкая толерантность…
Сука, подумал я. А вслух сказал:
— Бросьте, Гарик. В этом возрасте они все такие.
— Мы хотим организовать школу здесь, — рассеянно заметил Шеф, — при Институте. Здесь ему было бы легче.
Над головой у шефа виднелся циферблат часов, издевательски смахивающий на нимб. Я украдкой взглянул — без пяти десять.
Он вздохнул.
— Неспокойно сейчас, Лесь. Сам знаешь… Нижний Город — чисто тебе Америка; наркота эта, детишки с кастетами… Поговорил бы ты с ним, с Себастианом, мозги бы вправил… Меня-то он не послушает — еще сильней упрется. Тебя-то где так отделали? На Подоле?
Я машинально потрогал скулу.
— Сам ударился.
Гарик пожал плечами. Сейчас он больше всего напоминал нахохлившегося ворона.
— Так поможешь?
У меня опять заболела скула.
— И не проси, Гарик. Хватит с меня.
— К Валентине твоей я сегодня съездил, — Гарик поднял голову и поглядел мне в глаза. — С утра пораньше и поехал. Изложил ей ситуацию. Недоразумение у вас вышло, я так понимаю…
Я кисло сказал:
— Иди ты к черту.
— Ты же сам его видел, Лесь… Мне с ним не сладить: упертый малый. А так — способный парень, добрый… Таким больше всех достается… сам знаешь. Если бы Вовка твой…
— Ты орла своего с Вовкой не равняй. Вовка последний раз уписался всего два года назад.
— Ну, вырастет же он, дай Бог… Лично я тебя прошу, Лесь, понимаешь? Лично.
— Если ты ждешь, что я буду тебе докладывать…
— Незачем мне это. Без тебя, знаешь, найдутся… Ты только за Себастианом присмотри.
Он вздохнул и извлек из ящика стола пухлый том.
— Американские «Анналы» пришли. Хочешь посмотреть?
Я насторожился.
— А что?
— Да там Смитсоны… доктор Шапиро, знаешь такого? Так он примерно те же разработки ведет, что ты с этим своим… как там его? Только они свою модель на ископаемом материале строят — они в Австралии копали. Первая монолитная экспедиция, между прочим… И еще в Африке — комплексная. Я так подумал, что тебе интересно будет.
Сукин сын, мерзкий паршивый сукин сын… Обложили они меня, со всех сторон обложили. Я молча взял журнал, развернулся и пошел к выходу.
— И пора тебе о докторской подумать, — сказал Гарик у меня за спиной.
* * *
Вернувшись в лабораторию, я занялся журналом — сначала неохотно, потому что ощущал себя опоганенным. Дозволенная храбрость — уже не храбрость. Мерзко, когда каждый твой шаг отслеживается, но еще омерзительней, когда все, что ты делаешь, просто равнодушно принимают к сведению. Но, в конце концов, я увлекся — Шапиро начал с того же, что и я… умные идеи приходят в умные головы одновременно… стоило появиться достаточно сложным машинам… Обидно — Ким все на ощупь осваивал, железо сам собирал, из тех списанных деталей, что я ему притащил. А у них мало того, что машины в свободном доступе — покупай, не хочу, — так еще и средства для этой экспедиции на Зеленый Континент выделили…
Киму я позвонил с улицы, из автомата — полная глупость, раз уж они и так все про нас знают… Сказал ему про Шапиро — он сразу загорелся и затребовал журнал. Я сказал — занесу на днях, сейчас не до этого… и вообще — ты пока сам, ладно?
— Нас накрыли? — сообразил он.
— Вроде того. Васька-то твой как?
— Получше… На глазах прямо… А то ты знаешь, он чихал так, и понос…
— Ладно-ладно, — торопливо сказал я, — потом расскажешь.
Когда я вернулся в лабораторию, позвонила Валька. Голос у нее был виноватый.
— Твой Гарик сегодня приезжал. Ни свет, ни заря… — сказала она.
Я хмыкнул.
— Я, кажется, погорячилась.
— Кажется…
— Ты с ним не конфликтуй.
— Да я и не конфликтую.
— Он уж так извинялся… сказал, чтобы я сразу к нему обращалась, если что… Он тебя на завотделом продвигать собирается, ты знаешь?
— Понятия не имел.
— Им сверху план спустили. Люди им нужны — на руководящие…
— Понятно.
— Ну, хватит дуться, — вспылила она, — я же сказала, что погорячилась.
Теперь она надолго притихнет, подумал я, раз уж убедилась, что единственным, кого я притащил в наше семейное гнездышко в ее отсутствие, оказался всего-навсего бестолковый родственник доброго и мудрого начальника. В конечном счете, я же для нее и старался — вон, Гарик какие золотые горы теперь сулит. То, что он меня, фактически, загнал в угол, я ей говорить не стал — пусть себе радуется.
А еще через полчаса позвонил Себастиан.
— Мне так неловко, Лесь, — начал он с места в карьер.
Я сказал:
— Ладно, проехали.
— Гарик сказал, он все уладил. Это… недоразумение…
— Я же сказал — проехали.
— Тогда я хотел попросить тебя об одном… еще об одном одолжении.
Я прикрыл глаза и вздохнул.
— О, Господи… Ну что еще?
— Это для Бучко, — пояснил он. — Понимаешь… друг моего родителя держит галерею в Пассаже. Я подумал — если там картину выставить… Это очень престижная галерея, его имя прозвучит, ты понимаешь? Появятся покупатели.
— Я очень рад за Бучко, — сказал я. Он мне и вправду понравился. — А при чем тут я, собственно?
— Доминик мне не поверит. Он, когда я живописью занялся, был против — пустое, говорил, дело. Решит, что это опять одно из моих увлечений…
— Он же галерейщик, нет? Искусствовед. Что он — в живописи не понимает? При чем тут я?
— Ты же знаешь, Лесь, как они к авангарду… А ты сумеешь его убедить — люди в таких вещах разбираются.
— Да я ж не художник…
— Художнику он как раз и не поверил бы. Художник лицо заинтересованное. А ты — человек культурный.
Чертов Гарик, подумал я, наверняка ведь слушает… Так, значит, они и вправду везде понатыкали своих жучков… А я еще, дурак, не верил.
— Себастиан, — сказал я, — а чем ты вообще занимаешься? Ты что, хронически свободен, что ли?
Он удивился.
— Так ведь каникулы…
— Да, — сказал я, — верно. Каникулы.
Худсалон Доминика и впрямь располагался в самом престижном месте города — гигантском торговом центре, накрывшем своим стеклянным куполом целый квартал между Проспектом Дружбы и Суворовским бульваром. Выходившие во внутренний дворик многочисленные балконы и галереи соединялись ажурными пролетами мостиков, а то и вовсе мощными встречными воздушными потоками, что позволяло мажорам с их недоразвитыми крыльями испытывать полноценное ощущение полета. Вверх и вниз бесшумно сновали предназначенные для людей кабины из зеркал и стекла — такие просторные, что ими не брезговали пользоваться и мажоры. Меж степенными прохожими раскатывали роллеры — мода, проникшая и в Нижний Город. Мажоры выглядели на роликах гораздо грациозней своих человеческих сверстников — они лихо удерживали равновесие, плавно поводя крыльями.
Тут были выставочные залы, музыкальные салоны, лавочки народных промыслов, кегельбаны, кинотеатры и многочисленные кафетерии — сплошь, разумеется, вегетарианские, но кормили в них действительно роскошно, на любой вкус.
— Сегодня я угощаю, — сказал Себастиан. — Только вот картину пристроим…
Мы пробивались сквозь толпу праздной, нарядно одетой публики…
Себастиан ни с того, ни с сего сказал:
— А в Нижнем Городе не так…
— Да ну?
— Я не понимаю… Это из-за того, что… словом, из-за репрессивной политики?
— Не знаю… Отчасти, разумеется, там не сливки общества селятся… А отчасти и здесь — показуха. Сам знаешь, как это бывает, вбухают кучу денег в какой-то проект идиотский, а потом носятся с ним… Пропаганда, да и… — недоговорил и замолк, всматриваясь в толпу.
— Ты что, Лесь?
Я покачал головой.
— Не знаю… так, показалось. Ну, где там твой худсалон?
Салон Доминика был на третьем уровне, его вывеску украшала эмблема — бледный фосфоресцирующий полумесяц.
Себастиан обрадовался.
— Вот кстати… На картине-то тоже луна… Ее надо будет на витрину выставить.
Мы вошли внутрь, и колокольчик над дверью отозвался мелодичным звоном. Доминик оказался немолодым, солидным грандом, одетым с артистически небрежным шиком.
— Милости прошу, сударь, — обратился он ко мне, видимо, приняв меня за потенциального покупателя. И тут же скис, увидев маячившего за моей спиной Себастиана.
— Добрый день, старший, — жизнерадостно сказал тот.
— Добрый день, — ответил Доминик, видимо, примирившись с неизбежным. — А это кто с тобой? Опять художник?
— Нет, — сказал Себастиан, — это мой друг, Лесь. Он биолог… Он в Технологическом Центре работает. Верно, Лесь?
Я кивнул.
— Он вам еще не очень надоел? — участливо спросил Доминик.
— Нет, — ответил я. — Отчего… Забавный малый…
— Вечно у него идеи какие-то завиральные… с живописью этой…
Для владельца салона Доминик относился к живописи несколько скептически.
— Ему картину подарили, — пояснил я. — Бучко, совладелец галереи «Човен», знаете такого?
— Что-то слышал, — неопределенно отозвался Доминик.
— Ну, парню лестно стало. Теперь он вроде как ее прославить решил…
— У меня повесить хочет, — проницательно заметил Доминик, — а выставочная площадь у меня, между прочим, не бесплатная… Тут, знаете, сколько один квадратный метр стоит? — Он вздохнул. — Как по-вашему, он хоть приличный художник, Бучко этот?
Я твердо сказал:
— Без сомнения. Я в живописи не разбираюсь, но даже я понимаю — тут что-то есть. Колорит…
— Колорит… — задумался Доминик. Он отошел на два шага и, по-птичьи склонив голову набок, стал рассматривать картину — на лице его было отстраненно-профессиональное выражение. — Да, пожалуй… В этом примитивизме и впрямь что-то есть, как по-вашему?
— Наитие, — сказал я самым своим академическим тоном, — озарение… инсайт… Бучко видит не форму вещей — он видит их суть… не физику, а метафизику… понимаете, о чем я?
— Кажется, да, — неуверенно отозвался хозяин.
Себастиан за моей спиной тихонько подпрыгивал на месте. Я, не оборачиваясь, пихнул его локтем. Он охнул и замер.
— Пожалуй, — сказал Доминик, задумчиво глядя на стену за стойкой, — если повесить его сюда…
— В витрину, — торопливо подсказал Себастиан.
— Там он сразу бросится в глаза, — согласился я, — нешаблонно, все такое.
— Пейзаж я поставил, — грустно произнес Доминик, — так на него никто и не смотрит. Даже гранды… А ведь хороший пейзаж — дерево выписано листик к листику… точь-в-точь как настоящее.
— В том-то и дело, — я многозначительно покачал головой, — в том-то и дело…
Доминик взял картину и направился к витрине, осторожно пробираясь между причудливыми напольными вазами. И тут в глаза ударил ослепительный свет.
Я не успел ничего понять — и все же изо всех сил дернул Себастиана за крыло. Тот пошатнулся и упал под массивный стенд из красного дерева, на котором были распялены куски разноцветного батика. Взрывная волна, распахнув массивную дверь, отбросила меня за прилавок, и, уже упав навзничь, увидел, как трескается крытый купол, и медленно, медленно, становясь на ребро, падают вниз осколки стекла.
Словно опускаются на дно.
На самом— то деле все случилось в одно мгновение. Стекло в витрине подалось внутрь, рассыпалось мелкими блестками и веером разлетелось по салону, втыкаясь в накренившийся стенд сотнями блестящих игл. Ажурный мостик напротив галереи лопнул, и над балконом повис, покачиваясь, искореженный скелет арматуры, а сверху, лупя по уцелевшим перекрытиям лопнувшими тросами, стремительно падал лифт, и там, в нем, металось, билось о прозрачные стены что-то пестрое.
И над всем этим заливался заходящийся женский плач.
Грохот все еще раздавался — но это уже было эхо взрыва. Сверху падали какие-то обломки, что-то взрывалось в магазинчиках и кафе, фонтан на первом этаже превратился в облачко пара.
Осторожно поднялся. Глаза запорошило осыпавшейся штукатуркой, и какое-то время я тер глаза, смаргивая слезы. Доминик лежал в витрине, неловко раскинув крылья. Из горла у него торчал обломок стекла, и лунный мажор на картине был залит кровью.
Себастиан медленно выбирался из-под покосившегося стенда.
— Что это было?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14
— Брось, Лесь… Мы с тобой оба отлично знаем, что такое индекс толерантности — как надо, так и сделаем. Америка… — Гарик вздохнул, — да там исторически сложилось: ее же на паритетных началах осваивали… Считай, с нуля начинали… И то, знаешь… У них там свои комплексы — индейцев повывели, теперь каются, волосы на себе рвут. Я, что ли, против равноправия? Нечего из меня палача народов делать. Но нельзя же сразу вожжи распускать — это уже не демократия, милый мой, это анархия… А эти пустозвоны… Ну, собираются они там, в галерее этой, митингуют… А то я не знал. Не в этом, Лесь, дело… За малого я и вправду беспокоюсь — потомок моего согнездника, как-никак… Вот уж ему там точно делать нечего. Повлияй на него, а? Не игрушки же.
— Ну, — я помялся, — не знаю…
— Так сколько, ты сказал, Вовке? — спросил Попечитель. Глаза у него были сплошь черные — ни зрачков, ни радужки. У них у всех такие. — Семь?
Я стиснул зубы и промолчал.
— Тесты он этой осенью сдает? — Он вздохнул. — Талантливый мальчик. До меня доходили слухи. Низкая толерантность, но талантливый… Но низкая толерантность…
Сука, подумал я. А вслух сказал:
— Бросьте, Гарик. В этом возрасте они все такие.
— Мы хотим организовать школу здесь, — рассеянно заметил Шеф, — при Институте. Здесь ему было бы легче.
Над головой у шефа виднелся циферблат часов, издевательски смахивающий на нимб. Я украдкой взглянул — без пяти десять.
Он вздохнул.
— Неспокойно сейчас, Лесь. Сам знаешь… Нижний Город — чисто тебе Америка; наркота эта, детишки с кастетами… Поговорил бы ты с ним, с Себастианом, мозги бы вправил… Меня-то он не послушает — еще сильней упрется. Тебя-то где так отделали? На Подоле?
Я машинально потрогал скулу.
— Сам ударился.
Гарик пожал плечами. Сейчас он больше всего напоминал нахохлившегося ворона.
— Так поможешь?
У меня опять заболела скула.
— И не проси, Гарик. Хватит с меня.
— К Валентине твоей я сегодня съездил, — Гарик поднял голову и поглядел мне в глаза. — С утра пораньше и поехал. Изложил ей ситуацию. Недоразумение у вас вышло, я так понимаю…
Я кисло сказал:
— Иди ты к черту.
— Ты же сам его видел, Лесь… Мне с ним не сладить: упертый малый. А так — способный парень, добрый… Таким больше всех достается… сам знаешь. Если бы Вовка твой…
— Ты орла своего с Вовкой не равняй. Вовка последний раз уписался всего два года назад.
— Ну, вырастет же он, дай Бог… Лично я тебя прошу, Лесь, понимаешь? Лично.
— Если ты ждешь, что я буду тебе докладывать…
— Незачем мне это. Без тебя, знаешь, найдутся… Ты только за Себастианом присмотри.
Он вздохнул и извлек из ящика стола пухлый том.
— Американские «Анналы» пришли. Хочешь посмотреть?
Я насторожился.
— А что?
— Да там Смитсоны… доктор Шапиро, знаешь такого? Так он примерно те же разработки ведет, что ты с этим своим… как там его? Только они свою модель на ископаемом материале строят — они в Австралии копали. Первая монолитная экспедиция, между прочим… И еще в Африке — комплексная. Я так подумал, что тебе интересно будет.
Сукин сын, мерзкий паршивый сукин сын… Обложили они меня, со всех сторон обложили. Я молча взял журнал, развернулся и пошел к выходу.
— И пора тебе о докторской подумать, — сказал Гарик у меня за спиной.
* * *
Вернувшись в лабораторию, я занялся журналом — сначала неохотно, потому что ощущал себя опоганенным. Дозволенная храбрость — уже не храбрость. Мерзко, когда каждый твой шаг отслеживается, но еще омерзительней, когда все, что ты делаешь, просто равнодушно принимают к сведению. Но, в конце концов, я увлекся — Шапиро начал с того же, что и я… умные идеи приходят в умные головы одновременно… стоило появиться достаточно сложным машинам… Обидно — Ким все на ощупь осваивал, железо сам собирал, из тех списанных деталей, что я ему притащил. А у них мало того, что машины в свободном доступе — покупай, не хочу, — так еще и средства для этой экспедиции на Зеленый Континент выделили…
Киму я позвонил с улицы, из автомата — полная глупость, раз уж они и так все про нас знают… Сказал ему про Шапиро — он сразу загорелся и затребовал журнал. Я сказал — занесу на днях, сейчас не до этого… и вообще — ты пока сам, ладно?
— Нас накрыли? — сообразил он.
— Вроде того. Васька-то твой как?
— Получше… На глазах прямо… А то ты знаешь, он чихал так, и понос…
— Ладно-ладно, — торопливо сказал я, — потом расскажешь.
Когда я вернулся в лабораторию, позвонила Валька. Голос у нее был виноватый.
— Твой Гарик сегодня приезжал. Ни свет, ни заря… — сказала она.
Я хмыкнул.
— Я, кажется, погорячилась.
— Кажется…
— Ты с ним не конфликтуй.
— Да я и не конфликтую.
— Он уж так извинялся… сказал, чтобы я сразу к нему обращалась, если что… Он тебя на завотделом продвигать собирается, ты знаешь?
— Понятия не имел.
— Им сверху план спустили. Люди им нужны — на руководящие…
— Понятно.
— Ну, хватит дуться, — вспылила она, — я же сказала, что погорячилась.
Теперь она надолго притихнет, подумал я, раз уж убедилась, что единственным, кого я притащил в наше семейное гнездышко в ее отсутствие, оказался всего-навсего бестолковый родственник доброго и мудрого начальника. В конечном счете, я же для нее и старался — вон, Гарик какие золотые горы теперь сулит. То, что он меня, фактически, загнал в угол, я ей говорить не стал — пусть себе радуется.
А еще через полчаса позвонил Себастиан.
— Мне так неловко, Лесь, — начал он с места в карьер.
Я сказал:
— Ладно, проехали.
— Гарик сказал, он все уладил. Это… недоразумение…
— Я же сказал — проехали.
— Тогда я хотел попросить тебя об одном… еще об одном одолжении.
Я прикрыл глаза и вздохнул.
— О, Господи… Ну что еще?
— Это для Бучко, — пояснил он. — Понимаешь… друг моего родителя держит галерею в Пассаже. Я подумал — если там картину выставить… Это очень престижная галерея, его имя прозвучит, ты понимаешь? Появятся покупатели.
— Я очень рад за Бучко, — сказал я. Он мне и вправду понравился. — А при чем тут я, собственно?
— Доминик мне не поверит. Он, когда я живописью занялся, был против — пустое, говорил, дело. Решит, что это опять одно из моих увлечений…
— Он же галерейщик, нет? Искусствовед. Что он — в живописи не понимает? При чем тут я?
— Ты же знаешь, Лесь, как они к авангарду… А ты сумеешь его убедить — люди в таких вещах разбираются.
— Да я ж не художник…
— Художнику он как раз и не поверил бы. Художник лицо заинтересованное. А ты — человек культурный.
Чертов Гарик, подумал я, наверняка ведь слушает… Так, значит, они и вправду везде понатыкали своих жучков… А я еще, дурак, не верил.
— Себастиан, — сказал я, — а чем ты вообще занимаешься? Ты что, хронически свободен, что ли?
Он удивился.
— Так ведь каникулы…
— Да, — сказал я, — верно. Каникулы.
Худсалон Доминика и впрямь располагался в самом престижном месте города — гигантском торговом центре, накрывшем своим стеклянным куполом целый квартал между Проспектом Дружбы и Суворовским бульваром. Выходившие во внутренний дворик многочисленные балконы и галереи соединялись ажурными пролетами мостиков, а то и вовсе мощными встречными воздушными потоками, что позволяло мажорам с их недоразвитыми крыльями испытывать полноценное ощущение полета. Вверх и вниз бесшумно сновали предназначенные для людей кабины из зеркал и стекла — такие просторные, что ими не брезговали пользоваться и мажоры. Меж степенными прохожими раскатывали роллеры — мода, проникшая и в Нижний Город. Мажоры выглядели на роликах гораздо грациозней своих человеческих сверстников — они лихо удерживали равновесие, плавно поводя крыльями.
Тут были выставочные залы, музыкальные салоны, лавочки народных промыслов, кегельбаны, кинотеатры и многочисленные кафетерии — сплошь, разумеется, вегетарианские, но кормили в них действительно роскошно, на любой вкус.
— Сегодня я угощаю, — сказал Себастиан. — Только вот картину пристроим…
Мы пробивались сквозь толпу праздной, нарядно одетой публики…
Себастиан ни с того, ни с сего сказал:
— А в Нижнем Городе не так…
— Да ну?
— Я не понимаю… Это из-за того, что… словом, из-за репрессивной политики?
— Не знаю… Отчасти, разумеется, там не сливки общества селятся… А отчасти и здесь — показуха. Сам знаешь, как это бывает, вбухают кучу денег в какой-то проект идиотский, а потом носятся с ним… Пропаганда, да и… — недоговорил и замолк, всматриваясь в толпу.
— Ты что, Лесь?
Я покачал головой.
— Не знаю… так, показалось. Ну, где там твой худсалон?
Салон Доминика был на третьем уровне, его вывеску украшала эмблема — бледный фосфоресцирующий полумесяц.
Себастиан обрадовался.
— Вот кстати… На картине-то тоже луна… Ее надо будет на витрину выставить.
Мы вошли внутрь, и колокольчик над дверью отозвался мелодичным звоном. Доминик оказался немолодым, солидным грандом, одетым с артистически небрежным шиком.
— Милости прошу, сударь, — обратился он ко мне, видимо, приняв меня за потенциального покупателя. И тут же скис, увидев маячившего за моей спиной Себастиана.
— Добрый день, старший, — жизнерадостно сказал тот.
— Добрый день, — ответил Доминик, видимо, примирившись с неизбежным. — А это кто с тобой? Опять художник?
— Нет, — сказал Себастиан, — это мой друг, Лесь. Он биолог… Он в Технологическом Центре работает. Верно, Лесь?
Я кивнул.
— Он вам еще не очень надоел? — участливо спросил Доминик.
— Нет, — ответил я. — Отчего… Забавный малый…
— Вечно у него идеи какие-то завиральные… с живописью этой…
Для владельца салона Доминик относился к живописи несколько скептически.
— Ему картину подарили, — пояснил я. — Бучко, совладелец галереи «Човен», знаете такого?
— Что-то слышал, — неопределенно отозвался Доминик.
— Ну, парню лестно стало. Теперь он вроде как ее прославить решил…
— У меня повесить хочет, — проницательно заметил Доминик, — а выставочная площадь у меня, между прочим, не бесплатная… Тут, знаете, сколько один квадратный метр стоит? — Он вздохнул. — Как по-вашему, он хоть приличный художник, Бучко этот?
Я твердо сказал:
— Без сомнения. Я в живописи не разбираюсь, но даже я понимаю — тут что-то есть. Колорит…
— Колорит… — задумался Доминик. Он отошел на два шага и, по-птичьи склонив голову набок, стал рассматривать картину — на лице его было отстраненно-профессиональное выражение. — Да, пожалуй… В этом примитивизме и впрямь что-то есть, как по-вашему?
— Наитие, — сказал я самым своим академическим тоном, — озарение… инсайт… Бучко видит не форму вещей — он видит их суть… не физику, а метафизику… понимаете, о чем я?
— Кажется, да, — неуверенно отозвался хозяин.
Себастиан за моей спиной тихонько подпрыгивал на месте. Я, не оборачиваясь, пихнул его локтем. Он охнул и замер.
— Пожалуй, — сказал Доминик, задумчиво глядя на стену за стойкой, — если повесить его сюда…
— В витрину, — торопливо подсказал Себастиан.
— Там он сразу бросится в глаза, — согласился я, — нешаблонно, все такое.
— Пейзаж я поставил, — грустно произнес Доминик, — так на него никто и не смотрит. Даже гранды… А ведь хороший пейзаж — дерево выписано листик к листику… точь-в-точь как настоящее.
— В том-то и дело, — я многозначительно покачал головой, — в том-то и дело…
Доминик взял картину и направился к витрине, осторожно пробираясь между причудливыми напольными вазами. И тут в глаза ударил ослепительный свет.
Я не успел ничего понять — и все же изо всех сил дернул Себастиана за крыло. Тот пошатнулся и упал под массивный стенд из красного дерева, на котором были распялены куски разноцветного батика. Взрывная волна, распахнув массивную дверь, отбросила меня за прилавок, и, уже упав навзничь, увидел, как трескается крытый купол, и медленно, медленно, становясь на ребро, падают вниз осколки стекла.
Словно опускаются на дно.
На самом— то деле все случилось в одно мгновение. Стекло в витрине подалось внутрь, рассыпалось мелкими блестками и веером разлетелось по салону, втыкаясь в накренившийся стенд сотнями блестящих игл. Ажурный мостик напротив галереи лопнул, и над балконом повис, покачиваясь, искореженный скелет арматуры, а сверху, лупя по уцелевшим перекрытиям лопнувшими тросами, стремительно падал лифт, и там, в нем, металось, билось о прозрачные стены что-то пестрое.
И над всем этим заливался заходящийся женский плач.
Грохот все еще раздавался — но это уже было эхо взрыва. Сверху падали какие-то обломки, что-то взрывалось в магазинчиках и кафе, фонтан на первом этаже превратился в облачко пара.
Осторожно поднялся. Глаза запорошило осыпавшейся штукатуркой, и какое-то время я тер глаза, смаргивая слезы. Доминик лежал в витрине, неловко раскинув крылья. Из горла у него торчал обломок стекла, и лунный мажор на картине был залит кровью.
Себастиан медленно выбирался из-под покосившегося стенда.
— Что это было?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14