— не сообразила Ксения.
— Так у майора-то эмблемы медицинские в петлицах, а у капитана — пушки перекрещенные, — объяснил рассказчик. — Санитары, естественно, военному врачу поверили. Артиллериста — в палату, майору сопроводиловку подписали и до части обратно довезли. Он быстренько до медпункта добежал и там заперся. В части думали, что майор лечится, потому медпункт неделю не проверяли. Солдатам, естественно, не сказали, что медик с катушек съехал, так что тот по ночам ходил на кухню, брал у хлебореза еду и спокойно кормился. Псих — психом, а сообразил... Капитана в розыск объявили. Сначала позвонили в госпиталь, узнали, что пациент доставлен. Но фамилии доставленного не спросили! — Юрий Иваныч отрезал ножом кусочек груши и отправил его в рот. — И всю нашу часть заставили двое суток прочесывать обочину дороги между больницей и гарнизоном. А это — добрых сто километров... Пока мы по кустам шарили, капитану каждый день по двойной дозе галоперидола сандалили, чтобы особо не возмущался и не пытался ударить санитара. В конце «курса лечения» он уже сам ходить не мог... Ситуация разрешилась только тогда, когда майор на нашего начальника штаба нарвался. Тот пришел столовую проверить и видит — сидит майор и жареную картошку уплетает. Полковник на медика, врач — от него. Пошла погоня! Час по территории носились. К оружейному складу прибежали, там часовой по ним стрелять начал, всю часть на уши поднял. Тревогу объявили, думали, опять война началась... В общем, и смех и грех. Медика еле-еле отловили, потом капитана полдня вызволяли. Правда, он рапорт подал, когда в себя пришел. Комиссовали...
— Неудивительно, — изрек Денис. — Опосля галоперидола в армии лучше не служить...
— Как поживают твои чисто конкретные друзья? — гость перевел разговор на другую тему.
— Нормально, — Рыбаков усмехнулся и посмотрел на свернутую газету, лежавшую на холодильнике. — Работа кипит... Только вот у брателлы-журналиста по кличке Гоблин башню напрочь снесло. Борец за свободу слова, блин.
— Дело хорошее, — заявила Ксения. — Кого он на этот раз давит?
— Использует свои связи для решения личных проблем, — Денис покачал головой. — Так что к свободе слова его нынешние экзерсисы не имеют никакого отношения.
Запиликал телефон. Рыбаков посмотрел на табло определителя номера и снял трубку:
— Здорово, Игорек!.. Сижу, пью какаву... А что случилось?.. Перестань... Серьезно?!.. Кто именно?.. Когда? — лицо Дениса превратилось в неподвижную маску. — Понял... Буду готов.
Ксения нахмурилась.
— Проблемы?
— Обалдеть, — тихо сказал Рыбаков. — У Хоттабыча дочку взяли в заложницы. Игорь через десять минут заедет.
* * *
Группа «Град» собралась в обычный для подобной ситуации срок — за час.
Пока генералы бегали по коридорам, названивали друг другу и решали, кто возьмет на себя ответственность за происходящее, подполковник Леонид Стасов построил своих бойцов, проверил комплектность оружия и средств связи, вложил в кобуру любимый ОЦ-23 «Дротик» и дал отмашку на посадку подчиненных в три микроавтобуса «форд» грязно-желтого цвета с красными полосами на бортах и эмблемой ФСБ на передних дверцах.
Затянутые в черную форму офицеры мгновенно загрузили в грузовые отделения многоканальные радиостанции, длинные металлические ящики со сверхмощными В-94 и кофры с пеленгующей аппаратурой.
Стасов проинформировал руководство о полной готовности «Града» и получил приказ выезжать. Через две минуты после разговора с начальником антитеррористического центра автобусы с бойцами вырулили на Литейный проспект и под рев сирен помчались к аэропорту.
* * *
Фиолетовый «Mercedes-Benz G55 AMG», за рулем которого восседал Игорь Борцов, рыкнул двигателем, легко заскочил на тротуар перед подъездом и остановился в полуметре от Рыбакова.
Денис отшатнулся и покрутил пальцем у виска.
— Игорян, ты чего?
Браток пересадил Герберта, свою гладкошерстную таксу, с переднего сиденья на заднее и пожал руку старому приятелю.
— Извини, блин. Нервы...
— Ты поаккуратнее, — попросил Денис и посмотрел на суетящегося миниатюрного кобелька, бегающего взад-вперед по широченной кожаной подушке. — Я понимаю, тормоза у твоего агрегата мертвые, но все-таки зима.
— У меня шиповка стоит. — Борцов выкрутил руль, и джип съехал на дорогу.
— Рассказывай, — Рыбаков решил не продолжать обсуждение водительского мастерства Игоря и пристегнулся.
— Короче... Полчаса назад позвонил Хоттабыч. Его дочка и ее одноклассники сейчас в заложниках. Какие-то придурки захватили автобус, отогнали в Пулково и грозятся взорвать...
— Аэропорт?
— Не, автобус.
— Откуда информация? — быстро спросил Денис.
— Гена знакомый брякнул. Как произошло, так и сообщил.
— Что дочка Хоттабыча в автобусе делала? Ее ж, насколько я понимаю, в школу на машине отвозят...
— Автобус экскурсионный. В обсерваторию, блин, ехали, — зло сказал Борцов. — На полпути чо-то произошло.
Рыбаков прикусил нижнюю губу и задумался.
— Что хотят эти идиоты?
— Пока неизвестно, — «мерседес» пролетел перекресток и свернул на проспект Энгельса. — На месте только аэропортовские менты, РУБОП и ФСБ подтянутся позже.
— Где в данный момент находится ручной мент Хоттабыча?
— В своем кабинете в ГУВД. Он только сообщение слил. Как ты понимаешь, дальше от него толку мало. Все что мог, он уже сделал.
— Ясно, набери мне Ортопеда.
Игорь нажал большим пальцем кнопку на руле и четко произнес семь цифр. Интегрированный мобильный телефон GSM щелкнул, и из динамиков раздался недовольный голос Грызлова, звучащий на фоне уличного шума.
— Да!
— Миша, это Денис. — Рыбаков немного наклонился вперед. — Чем ты сейчас занят?
— Еду по Невскому.
— Ты в курсе?
— Да! Пацаны тоже выехали. Четыре машины за мной идут. Остальные самостоятельно...
— Куда?
— В Пулково, — удивленно протянул Ортопед. — А куда ж еще?
— Отставить. Встречаемся у метро «Московская», возле универсама. Мы с Игоряном будем там через двадцать минут.
— Ясно, — Грызлов спорить не стал. — Щас Горыныч всех обзвонит.
— Давай, — Денис откинулся обратно.
— Ты что придумал? — поинтересовался Борцов.
— Пока ничего, — Рыбаков вытащил сигарету. — Просто такой толпой в аэропорт ехать бессмысленно. Надо сначала обмозговать информацию и только потом действовать. Сейчас Хоттабыч перевозбужден, дров наломает, а результата не будет... Блин, не нравится мне все это. Есть в этой истории нечто странное...
— Мусорская подстава? — Игорь сжал правую руку в кулак.
— Упаси Господи! — Денис вылупился на приятеля. — Что-что, а к захвату заложников менты точно никакого отношения не имеют. Когда я смогу сформулировать, что именно меня настораживает, ты первый узнаешь.
Борцов сдвинул брови к переносице и сосредоточился на управлении тяжелым внедорожником. Рыбаков потеребил подбородок, выбросил в окно недокуренную сигарету и насупился.
«Мерседес» проскочил по трамвайным путям, подрезал начавшую движение на зеленый свет старенькую «ауди» и перестроился в крайний правый ряд. Перед капотом джипа вырос пухлый багажник красного «рено клио симбол», и тут Денис заметил, что Игорь почему-то не жмет на педаль тормоза, а дергает рычаг коробки передач, подняв колени к подбородку и дико выпучив глаза.
Внедорожник повело боком.
Толстенная хромированная решетка на бампере вмяла тонкую жесть французской малолитражки и отбросила «рено» к фонарному столбу. «Мерседес» совершил полный оборот вокруг своей вертикальной оси, заскрежетала система экстренной блокировки тормозов, и двухтонная машина остановилась. Борцов распахнул дверцу, выпрыгнул наружу, засунул руку под водительское кресло и выдернул на свет Божий радостно виляющего хвостом Герберта.
— Еще раз под педали залезешь — прибью! — рык Игоряна разнесся по всему проспекту. — Третий раз, блин! Ну сколько можно!
Пес покорно обвис и внимательно посмотрел на хозяина.
Из разбитой «рено» вывалился молодой человек в костюме, с виду — начинающий коммерсант, и горестно запричитал.
— Ребята! Я же на «стрелку» ехал! — Палец водителя малолитражки указал на горящий зеленым светофор.
— А мы чо, блин, по-твоему, тут просто так катаемся?! — возмутился Борцов, закидывая виновника происшествия обратно в салон и поворачиваясь к барыге, вздумавшего поучать авторитетного бригадира.
* * *
Электронное табло, висящее в самом центре зала отлета аэропорта Пулково, тревожно мигнуло и высветило надпись «Вылет рейсов отложен по техническим причинам».
Собственный корреспондент газеты «Масонские новости» и, по совместительству, лидер минского отделения «фруктозной» партии, Александр Фядуто-Немогай толкнул в бок похрапывающего Козлевича. Бывший министр обороны республики Беларусь уже успел набраться в буфете и потому только замычал, когда локоть журналиста вонзился ему под ребра.
— Паша! — Фядуто-Немогай с трудом развернул на скамье свое стапятидесятикилограммовое обрюзгшее тело, похожее на курдюк с салом, и потряс Козлевича за плечо. — Паша! Проснись!
— Чево тебе? — экс-министр разлепил веки.
— Рейс отложили.
— Ну и что?
— Это заговор! — трагическим шепотом заявил Фядуто-Немогай. — Это все специально сделано! Нас ждут в Москве, а мы не прилетим!
— Почему? — икнул Козлевич.
— Я же тебе сказал — рейс откладывается!
— Суки! — громко крикнул перепивший дешевого портвейна оппозиционер и обвел зал мутными глазами. — Подручные тирана! Лукашенко — в отставку!
— Тише, тише! — изо рта минского «яблочника» полетели капельки слюны. — Нас могут услышать! И арестовать! Это все неспроста... Меня предупреждали!
Зал по диагонали пересекла группа только что прибывших в аэропорт рубоповцев во главе с подполковником Гургеном Котовским и направилась к ведущей на балюстраду лестнице. Несмотря на штатские костюмы, журналист мгновенно выделил офицеров из толпы.
— Вот! — трясущийся Фядуто-Немогай проводил взглядом Котовского сотоварищи. — Они уже здесь!
— Кто? — Козлевич вновь вынырнул из алкогольного забытья.
— Сатрапы! — Собкор «Масонских новостей» заморгал. — Прознали про нашу встречу с лордом Джаддом! Надо было ехать на перекладных!
В Москве двух белорусов ожидали единомышленники по диссидентскому движению, обещавшие устроить Козлевичу и Фядуто-Немогаю аудиенцию с посетившим столицу России председателем Парламентской Ассамблеи Совета Европы. Минчане должны были поведать глуповатому британцу об «ужасах» режима Лукашенко и сподвигнуть того на выделение дополнительных средств «борцам с тиранией». Иностранные гранты, как это водится в среде псевдоправозащитников, предполагалось тут же разворовать.
Кроме переговоров с лордом, Фядуто-Немогай был еще приглашен в качестве почетного гостя на еженедельное аналитическое шоу «Итоги» с Евгением Компотовым, где белорусу отводилась роль «независимого эксперта». Пузатый Компотов, чувствуя скорое окончание вольницы на телеканале, задолжавшем своим кредиторам двести с лишним миллионов долларов, развил бурную активность и старался напоследок нагадить всем, кому мог, включая и Президента дружественного России государства. В испанском городке Марбелья аналитика ждала трехэтажная вилла с видом на море, выстроенная на деньги кредиторов и записанная на имя жены, так что развала телекомпании шоумен не опасался и позволял своим гостям говорить то, что им вздумается. Компотову были даже выгодны скандалы, которые позволяли ему непрестанно верещать об «угрозе свободе слова» и списывать финансовые неприятности на «происки властей».
Козлевич и Фядуто-Немогай прекрасно вписывались в формат передачи. Один, ежели поднести ему рюмочку перед эфиром, готов был часами рассуждать о своей роли в создании профессиональной, ориентированной на сотрудничество с НАТО армии, второй с удовольствием поорал бы о свободном предпринимательстве и рыночных реформах, цитируя кумира всех постсоветских либералов гражданина Яблонского. Оба белоруса, кроме того, без всякого принуждения поливали грязью новоизбранного российского Президента, чем подыгрывали Компотову в его борьбе за отсрочку выплаты долгов телекомпании.
— Надо действовать! — Пыхтящий собкор «Масонских новостей» встал.
Козлевич, лишившись упора слева, качнулся и упал на скамью.
— Паша! — взвизгнул Фядуто-Немогай. — Возьми себя в руки!
Экс-министр обороны заворочался на скамье, резко сел и тут упавший откуда-то сверху кейс стукнул Козлевича по голове. Оппозиционер рухнул на пол.
Журналист отскочил в сторону и задрал голову. На балкончике возле ларька с газетами волтузились два крепыша в длинных пальто.
— Нет, я директор «Метронома»! — молодой человек в очках изловчился и пнул своего бородатого противника ногой по голени.
— Нет, я! — второй крепыш не остался в долгу и кулаком смахнул с визави очки.
— Ах, так! — бывший очкарик треснул спарринг-партнера лбом в переносицу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44
— Так у майора-то эмблемы медицинские в петлицах, а у капитана — пушки перекрещенные, — объяснил рассказчик. — Санитары, естественно, военному врачу поверили. Артиллериста — в палату, майору сопроводиловку подписали и до части обратно довезли. Он быстренько до медпункта добежал и там заперся. В части думали, что майор лечится, потому медпункт неделю не проверяли. Солдатам, естественно, не сказали, что медик с катушек съехал, так что тот по ночам ходил на кухню, брал у хлебореза еду и спокойно кормился. Псих — психом, а сообразил... Капитана в розыск объявили. Сначала позвонили в госпиталь, узнали, что пациент доставлен. Но фамилии доставленного не спросили! — Юрий Иваныч отрезал ножом кусочек груши и отправил его в рот. — И всю нашу часть заставили двое суток прочесывать обочину дороги между больницей и гарнизоном. А это — добрых сто километров... Пока мы по кустам шарили, капитану каждый день по двойной дозе галоперидола сандалили, чтобы особо не возмущался и не пытался ударить санитара. В конце «курса лечения» он уже сам ходить не мог... Ситуация разрешилась только тогда, когда майор на нашего начальника штаба нарвался. Тот пришел столовую проверить и видит — сидит майор и жареную картошку уплетает. Полковник на медика, врач — от него. Пошла погоня! Час по территории носились. К оружейному складу прибежали, там часовой по ним стрелять начал, всю часть на уши поднял. Тревогу объявили, думали, опять война началась... В общем, и смех и грех. Медика еле-еле отловили, потом капитана полдня вызволяли. Правда, он рапорт подал, когда в себя пришел. Комиссовали...
— Неудивительно, — изрек Денис. — Опосля галоперидола в армии лучше не служить...
— Как поживают твои чисто конкретные друзья? — гость перевел разговор на другую тему.
— Нормально, — Рыбаков усмехнулся и посмотрел на свернутую газету, лежавшую на холодильнике. — Работа кипит... Только вот у брателлы-журналиста по кличке Гоблин башню напрочь снесло. Борец за свободу слова, блин.
— Дело хорошее, — заявила Ксения. — Кого он на этот раз давит?
— Использует свои связи для решения личных проблем, — Денис покачал головой. — Так что к свободе слова его нынешние экзерсисы не имеют никакого отношения.
Запиликал телефон. Рыбаков посмотрел на табло определителя номера и снял трубку:
— Здорово, Игорек!.. Сижу, пью какаву... А что случилось?.. Перестань... Серьезно?!.. Кто именно?.. Когда? — лицо Дениса превратилось в неподвижную маску. — Понял... Буду готов.
Ксения нахмурилась.
— Проблемы?
— Обалдеть, — тихо сказал Рыбаков. — У Хоттабыча дочку взяли в заложницы. Игорь через десять минут заедет.
* * *
Группа «Град» собралась в обычный для подобной ситуации срок — за час.
Пока генералы бегали по коридорам, названивали друг другу и решали, кто возьмет на себя ответственность за происходящее, подполковник Леонид Стасов построил своих бойцов, проверил комплектность оружия и средств связи, вложил в кобуру любимый ОЦ-23 «Дротик» и дал отмашку на посадку подчиненных в три микроавтобуса «форд» грязно-желтого цвета с красными полосами на бортах и эмблемой ФСБ на передних дверцах.
Затянутые в черную форму офицеры мгновенно загрузили в грузовые отделения многоканальные радиостанции, длинные металлические ящики со сверхмощными В-94 и кофры с пеленгующей аппаратурой.
Стасов проинформировал руководство о полной готовности «Града» и получил приказ выезжать. Через две минуты после разговора с начальником антитеррористического центра автобусы с бойцами вырулили на Литейный проспект и под рев сирен помчались к аэропорту.
* * *
Фиолетовый «Mercedes-Benz G55 AMG», за рулем которого восседал Игорь Борцов, рыкнул двигателем, легко заскочил на тротуар перед подъездом и остановился в полуметре от Рыбакова.
Денис отшатнулся и покрутил пальцем у виска.
— Игорян, ты чего?
Браток пересадил Герберта, свою гладкошерстную таксу, с переднего сиденья на заднее и пожал руку старому приятелю.
— Извини, блин. Нервы...
— Ты поаккуратнее, — попросил Денис и посмотрел на суетящегося миниатюрного кобелька, бегающего взад-вперед по широченной кожаной подушке. — Я понимаю, тормоза у твоего агрегата мертвые, но все-таки зима.
— У меня шиповка стоит. — Борцов выкрутил руль, и джип съехал на дорогу.
— Рассказывай, — Рыбаков решил не продолжать обсуждение водительского мастерства Игоря и пристегнулся.
— Короче... Полчаса назад позвонил Хоттабыч. Его дочка и ее одноклассники сейчас в заложниках. Какие-то придурки захватили автобус, отогнали в Пулково и грозятся взорвать...
— Аэропорт?
— Не, автобус.
— Откуда информация? — быстро спросил Денис.
— Гена знакомый брякнул. Как произошло, так и сообщил.
— Что дочка Хоттабыча в автобусе делала? Ее ж, насколько я понимаю, в школу на машине отвозят...
— Автобус экскурсионный. В обсерваторию, блин, ехали, — зло сказал Борцов. — На полпути чо-то произошло.
Рыбаков прикусил нижнюю губу и задумался.
— Что хотят эти идиоты?
— Пока неизвестно, — «мерседес» пролетел перекресток и свернул на проспект Энгельса. — На месте только аэропортовские менты, РУБОП и ФСБ подтянутся позже.
— Где в данный момент находится ручной мент Хоттабыча?
— В своем кабинете в ГУВД. Он только сообщение слил. Как ты понимаешь, дальше от него толку мало. Все что мог, он уже сделал.
— Ясно, набери мне Ортопеда.
Игорь нажал большим пальцем кнопку на руле и четко произнес семь цифр. Интегрированный мобильный телефон GSM щелкнул, и из динамиков раздался недовольный голос Грызлова, звучащий на фоне уличного шума.
— Да!
— Миша, это Денис. — Рыбаков немного наклонился вперед. — Чем ты сейчас занят?
— Еду по Невскому.
— Ты в курсе?
— Да! Пацаны тоже выехали. Четыре машины за мной идут. Остальные самостоятельно...
— Куда?
— В Пулково, — удивленно протянул Ортопед. — А куда ж еще?
— Отставить. Встречаемся у метро «Московская», возле универсама. Мы с Игоряном будем там через двадцать минут.
— Ясно, — Грызлов спорить не стал. — Щас Горыныч всех обзвонит.
— Давай, — Денис откинулся обратно.
— Ты что придумал? — поинтересовался Борцов.
— Пока ничего, — Рыбаков вытащил сигарету. — Просто такой толпой в аэропорт ехать бессмысленно. Надо сначала обмозговать информацию и только потом действовать. Сейчас Хоттабыч перевозбужден, дров наломает, а результата не будет... Блин, не нравится мне все это. Есть в этой истории нечто странное...
— Мусорская подстава? — Игорь сжал правую руку в кулак.
— Упаси Господи! — Денис вылупился на приятеля. — Что-что, а к захвату заложников менты точно никакого отношения не имеют. Когда я смогу сформулировать, что именно меня настораживает, ты первый узнаешь.
Борцов сдвинул брови к переносице и сосредоточился на управлении тяжелым внедорожником. Рыбаков потеребил подбородок, выбросил в окно недокуренную сигарету и насупился.
«Мерседес» проскочил по трамвайным путям, подрезал начавшую движение на зеленый свет старенькую «ауди» и перестроился в крайний правый ряд. Перед капотом джипа вырос пухлый багажник красного «рено клио симбол», и тут Денис заметил, что Игорь почему-то не жмет на педаль тормоза, а дергает рычаг коробки передач, подняв колени к подбородку и дико выпучив глаза.
Внедорожник повело боком.
Толстенная хромированная решетка на бампере вмяла тонкую жесть французской малолитражки и отбросила «рено» к фонарному столбу. «Мерседес» совершил полный оборот вокруг своей вертикальной оси, заскрежетала система экстренной блокировки тормозов, и двухтонная машина остановилась. Борцов распахнул дверцу, выпрыгнул наружу, засунул руку под водительское кресло и выдернул на свет Божий радостно виляющего хвостом Герберта.
— Еще раз под педали залезешь — прибью! — рык Игоряна разнесся по всему проспекту. — Третий раз, блин! Ну сколько можно!
Пес покорно обвис и внимательно посмотрел на хозяина.
Из разбитой «рено» вывалился молодой человек в костюме, с виду — начинающий коммерсант, и горестно запричитал.
— Ребята! Я же на «стрелку» ехал! — Палец водителя малолитражки указал на горящий зеленым светофор.
— А мы чо, блин, по-твоему, тут просто так катаемся?! — возмутился Борцов, закидывая виновника происшествия обратно в салон и поворачиваясь к барыге, вздумавшего поучать авторитетного бригадира.
* * *
Электронное табло, висящее в самом центре зала отлета аэропорта Пулково, тревожно мигнуло и высветило надпись «Вылет рейсов отложен по техническим причинам».
Собственный корреспондент газеты «Масонские новости» и, по совместительству, лидер минского отделения «фруктозной» партии, Александр Фядуто-Немогай толкнул в бок похрапывающего Козлевича. Бывший министр обороны республики Беларусь уже успел набраться в буфете и потому только замычал, когда локоть журналиста вонзился ему под ребра.
— Паша! — Фядуто-Немогай с трудом развернул на скамье свое стапятидесятикилограммовое обрюзгшее тело, похожее на курдюк с салом, и потряс Козлевича за плечо. — Паша! Проснись!
— Чево тебе? — экс-министр разлепил веки.
— Рейс отложили.
— Ну и что?
— Это заговор! — трагическим шепотом заявил Фядуто-Немогай. — Это все специально сделано! Нас ждут в Москве, а мы не прилетим!
— Почему? — икнул Козлевич.
— Я же тебе сказал — рейс откладывается!
— Суки! — громко крикнул перепивший дешевого портвейна оппозиционер и обвел зал мутными глазами. — Подручные тирана! Лукашенко — в отставку!
— Тише, тише! — изо рта минского «яблочника» полетели капельки слюны. — Нас могут услышать! И арестовать! Это все неспроста... Меня предупреждали!
Зал по диагонали пересекла группа только что прибывших в аэропорт рубоповцев во главе с подполковником Гургеном Котовским и направилась к ведущей на балюстраду лестнице. Несмотря на штатские костюмы, журналист мгновенно выделил офицеров из толпы.
— Вот! — трясущийся Фядуто-Немогай проводил взглядом Котовского сотоварищи. — Они уже здесь!
— Кто? — Козлевич вновь вынырнул из алкогольного забытья.
— Сатрапы! — Собкор «Масонских новостей» заморгал. — Прознали про нашу встречу с лордом Джаддом! Надо было ехать на перекладных!
В Москве двух белорусов ожидали единомышленники по диссидентскому движению, обещавшие устроить Козлевичу и Фядуто-Немогаю аудиенцию с посетившим столицу России председателем Парламентской Ассамблеи Совета Европы. Минчане должны были поведать глуповатому британцу об «ужасах» режима Лукашенко и сподвигнуть того на выделение дополнительных средств «борцам с тиранией». Иностранные гранты, как это водится в среде псевдоправозащитников, предполагалось тут же разворовать.
Кроме переговоров с лордом, Фядуто-Немогай был еще приглашен в качестве почетного гостя на еженедельное аналитическое шоу «Итоги» с Евгением Компотовым, где белорусу отводилась роль «независимого эксперта». Пузатый Компотов, чувствуя скорое окончание вольницы на телеканале, задолжавшем своим кредиторам двести с лишним миллионов долларов, развил бурную активность и старался напоследок нагадить всем, кому мог, включая и Президента дружественного России государства. В испанском городке Марбелья аналитика ждала трехэтажная вилла с видом на море, выстроенная на деньги кредиторов и записанная на имя жены, так что развала телекомпании шоумен не опасался и позволял своим гостям говорить то, что им вздумается. Компотову были даже выгодны скандалы, которые позволяли ему непрестанно верещать об «угрозе свободе слова» и списывать финансовые неприятности на «происки властей».
Козлевич и Фядуто-Немогай прекрасно вписывались в формат передачи. Один, ежели поднести ему рюмочку перед эфиром, готов был часами рассуждать о своей роли в создании профессиональной, ориентированной на сотрудничество с НАТО армии, второй с удовольствием поорал бы о свободном предпринимательстве и рыночных реформах, цитируя кумира всех постсоветских либералов гражданина Яблонского. Оба белоруса, кроме того, без всякого принуждения поливали грязью новоизбранного российского Президента, чем подыгрывали Компотову в его борьбе за отсрочку выплаты долгов телекомпании.
— Надо действовать! — Пыхтящий собкор «Масонских новостей» встал.
Козлевич, лишившись упора слева, качнулся и упал на скамью.
— Паша! — взвизгнул Фядуто-Немогай. — Возьми себя в руки!
Экс-министр обороны заворочался на скамье, резко сел и тут упавший откуда-то сверху кейс стукнул Козлевича по голове. Оппозиционер рухнул на пол.
Журналист отскочил в сторону и задрал голову. На балкончике возле ларька с газетами волтузились два крепыша в длинных пальто.
— Нет, я директор «Метронома»! — молодой человек в очках изловчился и пнул своего бородатого противника ногой по голени.
— Нет, я! — второй крепыш не остался в долгу и кулаком смахнул с визави очки.
— Ах, так! — бывший очкарик треснул спарринг-партнера лбом в переносицу.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44