Он ехал сюда вполне целенаправленно.
Далее путь Корина лежал в отель "Мексикан Бэй" - старую трехэтажную гостиницу, построенную, по всей видимости, в прошлом веке. Предъявив то же фальшивое удостоверение, Корин спросил Уильяма Франклина.
- Вам повезло, сэр, - проговорил седой старик за стойкой, - Я и есть Уильям Франклин, и я живу в этом городе с тех пор, как... В общем, очень давно. И чем же я интересен для ФБР?
- Я хочу побеседовать с вами о Роджере Купере. Помните такого?
- На память не жалуюсь, - просто ответил старик. - Это тот парень, что пропал два года назад. Только я уж все рассказал в полиции.
- Я читал полицейские материалы, - кивнул Корин. - Из них мало что можно почерпнуть.
- И у меня есть не больше, - сказал Уильям Франклин, с безразличным видом разглядывая узор на стене над головой Корина. - Я с этим парнем и словечком толком не перемолвился. Сдал ему номер, взял плату, и все.
- Он расплатился заранее? Значит, предполагал, что может уехать быстро и неожиданно?
- А я не знаю, что он предполагал, сэр. Только расплатился он заранее, это точно.
- За сколько дней?
- За день и ночь.
- Ночь? Гм... А куда он поехал из отеля?
Старик едва заметно приподнял плечи.
- Так он мне не сказал, сэр.
- В каком направлении? - уточнил Корин.
Портье сдвинул брови, наморщил лоб и ответил после паузы.
- Приехал он с севера, как вы... А когда уезжал, свернул вон за тот угол - через окно отсюда видно. На восток, стало быть.
- Если допустить, что он выехал из города в восточном направлении... Куда ведет эта дорога?
- В Гринвилл, сэр.
- А дальше?
- Оттуда много дорог. В Монтгомери, в Мобил, в Дотан...
- Нет, дальше на восток.
- Никуда.
- Нет дороги?
- Есть, - неохотно сказал старик. - Только ведет она... Никуда.
- Заброшенная дорога?
- Не такая уж заброшенная... Да мало у кого бывает охота ездить по ней.
- Почему?
- Слушайте, мистер, - вдруг рассердился портье. - Хоть вы и из ФБР, а не хочу я про это говорить. Не хочу - и точка.
Корин наклонился к самому лицу Уильяма Франклина и внятно, раздельно спросил:
- Куда ведет восточная дорога из Гринвилла?
Старик посмотрел на Корина, ясно понял, что от него не отделаться, и пробурчал:
- В Крайствилл.
- Впервые слышу. Это что - город?
- Город - не город... Поселок.
- Так... И что же такого страшного в этом вашем Крайствилле, раз туда никто ездить не хочет?
Франклин понизил голос.
- Это нехорошее место, мистер, очень нехорошее... - он выпрямился и заговорил совсем другим тоном. - Да что вы ко мне привязались! Вы ФБР, вы должны лучше меня все знать про Крайствилл! Только я вам вот что скажу. Напрасно теряете время. Полиция везде искала, и в Крайствилле тоже - да так ничего и не нашла.
- М-да, мистер Франклин, - пробурчал Корин. - Едва ли вы своей откровенностью когда-нибудь заслужите большую золотую медаль ФБР... Ну, ладно. Я хочу снять у вас номер, и хорошо бы тот же самый, который занимал мистер Купер, если он свободен.
- Они почти все свободны, сэр. Номер шесть, второй этаж.
Безусловно, Корин не рассчитывал отыскать какие-то улики в гостиничном номере, через который за два года прошли сотни постояльцев. Ему хотелось почувствовать обстановку,окружавшую Купера тогда, перед исчезновением.
Он открыл дверь ключом и осмотрелся. Не убого, но и без претензий на роскошь, обыкновенный номер провинциального отеля средней руки. Из окна унылый вид на безлюдную улицу.
Корин бросил взгляд на картонку с внутренними телефонами, позвонил в ресторан и заказал кофе и сандвичи. Заказ выполнили быстро. Прихлебывая горячий напиток, Корин одной рукой пытался распечатать пачку "Житана". Крайствилл? "Это нехорошее место, мистер, очень нехорошее..." Как там у Стивена Кинга в "Крауч-Энде"? "Происходят странные вещи, и люди сбиваются с пути... Некоторые - НАВСЕГДА". Навсегда ли сбился с пути Роджер Купер?
Подтянув поближе телефонный аппарат, Корин позвонил Шеннону в Нью-Йорк. Тот ответил незамедлительно, и по звуку Корин понял, что ирландец говорит из движущейся машины.
- Крис, это Джон Корри. Как у вас?
- Веду археологические раскопки, но пока одни черепки... А чего достиг великий мистер Корри?
- Великий - это Майкл Джексон, Крис... Вы что-нибудь слышали о городе или поселке Крайствилл, неподалеку от Гринвилла, штат Алабама?
- Ровным счетом ничего.
- Тогда бросайте все и наройте мне побольше информации об этом самом Крайствилле, а потом позвоните сюда. Я в отеле "Мексикан Бэй"... - Корин покосился на номер, вставленный в пластмассовое окошечко аппарата, и продиктовал цифры Шеннону. - Я жду...
Звонок Шеннона раздался через два с половиной часа. Задремавший в кресле Корин встрепенулся и сорвал трубку.
- Джон, вы наткнулись на что-то серьезное? - в голосе ирландца звучала надежда.
- Да Бог его знает... А в чем дело, Крис?
- Городишко-то действительно непростой.
- Ну, ну, - завозился Корин, - Излагайте...
- Была не так давно в Филадельфии такая секта - "Церковь Истинного Просветления"...
- Просветления? Не света?
- Нет, именно просветления.
- Но как похоже!
- Все эти сектантские названия похожи. Убогая фантазия...
- Ладно, что за секта?
- Секта как секта. Никому особенно поперек горла не стояла, и власти их не трогали. Но случилось так, что на их молитвенных собраниях один за другим умерли три человека. Расследование криминала не выявило. Знаете, как это бывает - религиозный фанатизм, исступление, а если у человека слабое сердце...
- Да, да. Продолжайте. Когда это произошло?
- В тех файлах, которыми я пользовался, нет точных данных о сроках, но судя по всему, года три-четыре назад. Так вот, хотя прямой вины руководителей секты не обнаружилось, так называемая активная общественность полезла в бутылку. Сектантам перекрыли кислород, угрожали... Тогда они нашли в штате Алабама давным-давно заброшенный поселок и обратились к властям с просьбой разрешить им переселиться туда. Препятствий им никто не чинил, напротив, все были только рады, что сектанты наконец уберутся подальше и перестанут мутить воду. Они этот поселок восстановили, отреставрировали, назвали Крайствиллом в честь Иисуса Христа и с тех пор там живут. Вроде бы у закона к ним никаких претензий нет. А почему вы заинтересовались Крайствиллом, Джон? Это связано с Купером?
- Не знаю... Крайствилл пользуется дурной славой у местных жителей... А на что похожа их религия, Крис?
- Насколько я понял, дикая смесь христианства, буддизма, индуизма и личных бредовых воззрений их святого, Роберта Сандерсона, плюс еще черт знает что...
- Впечатляюще... Акто были те люди, что погибли на молитвенных собраниях?
- Понятия не имею.
- Выясните это, Крис.
- Думаете, кто-то из погибших имел отношение к Коллинзу?
- Нет. Коллинз не стал бы столько ждать. Но как знать, возможно, это даст ниточку... И выясните, если получится, дату основания секты. Я позвоню вам завтра, из Крайствилла.
- Ого...
- Ну да, - усмехнулся Корин и положил трубку.
По оконному стеклу начали постукивать капли дождя. Корин стоял у окна, задумчиво глядя на улицу. Коллинз, смерть какой-то девушки... Три смерти на молитвенных собраниях "Церкви Истинного Просветления"... Компьютерная программа-убийца на диске с информацией о сектах... Исчезновение Роджера Купера... "Это нехорошее место, мистер"...
Может ли все это быть случайным совпадением? По опыту Корин знал - да. В детективном фильме - ни при каких условиях, там все увязано, уложено в ячейки и объяснено в финале. Но в жизни - сколько угодно. Люди погибли на собраниях секты три или четыре года назад... А пять лет назад руководители "Церкви Истинного Света", скомпрометированные связями с заговорщиками, были вынуждены покинуть Россию. И названия "Церквей" так похожи... Снова совпадение?
Чтобы убедиться в том или в другом, нужно ехать в Крайствилл.
Корин улегся в постель и погасил свет. Крайствилл ждал его... Вернее, он его НЕ ЖДАЛ.
16.
9 сентября 1998 года
Без остановки проскочив Гринвилл, Корин оказался на дороге, не помеченной никакими указателями. Она не выглядела заброшенной, но признаков того, что за ней постоянно и тщательно ухаживают, тоже не было. Дорогу окружала унылая, пустынная местность, способная повергнуть в депрессию записного оптимиста. Даже пресловутые южные сосны куда-то исчезли, вместо них кое-где торчали чахлые полуживые кустарники. После часа езды на высокой скорости ни одна машина не попалась навстречу, никто не ехал и следом.
Спустя еще полчаса Корин притормозил у щита, какие бывают при въезде в любой американский населенный пункт. Но вместо традиционного "ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ В..." там стояло нечто неожиданное.
КРАЙСТВИЛЛ
ЗДЕСЬ ДЕЙСТВУЮТ ВЫСШИЕ ЗАКОНЫ
ВЪЕЗЖАЙТЕ НА СВОЙ СТРАХ И РИСК
А дальше - совсем уж невообразимое.
МЫ ВСЕ СНИЗОЙДЕМ ВМЕСТЕ
Корин покачал головой и прибавил газ. Он вдруг остро пожалел, что явился в Крайствилл на такой же машине, какая была у Купера. Если сектанты действительно имеют отношение к исчезновению компьютерщика, это их, пожалуй, насторожит... Нормальный человек, даже преступник, опасающийся всех и вся, не обратил бы внимания: машина как машина, таких сотни. Но люди, способные поместить столь замечательный текст на придорожном щите... А впрочем, может быть, это и к лучшему, пусть подергаются. Тот, кто нервничает, чаще совершает ошибки.
Улица Крайствилла, по которой медленно катил "Пежо", смотрелась чистенькой и опрятной. Ряды аккуратных двухэтажных коттеджей, автозаправочная станция, небольшой универсальный магазин - все, как и везде. У некоторых домов стояли пикапы, джипы, грузовики. И все же что-то здесь было не так, ощутимо не так...
Полное безлюдье. Корин словно очутился в вымершем городе. Не торопились по своим делам прохожие, не проезжали машины, не беседовали у калиток старики, не играли дети. Даже собак не было видно. Никого... Но Корина не покидало ощущение, что из-за одинаковых занавесок в окнах коттеджей за ним наблюдают десятки пар недобрых глаз.
Корин остановил машину на Мэйн-стрит (так гласила табличка) возле закусочной, не имевшей названия. Сначала ему показалось, что внутри тоже никого нет, но потом он разглядел за барной стойкой высокого мужчину лет пятидесяти. Что ж, спиртного, наверное, за этой стойкой не подадут...
Не подходя к стойке, Корин уселся за стол у окна. Хозяин (или бармен, кто он там) не спешил принять у него заказ. Минут пять он меланхолично протирал стаканы, прежде чем приблизиться к столику Корина. Его лицо выражало что угодно, но не гостеприимство.
- Доброе утро, - вежливо поздоровался Корин. Вместо ответного приветствия он получил враждебный взгляд.
- Что вам нужно?
- Кофе... И что-нибудь поесть.
- Кофе нет и не бывает. Сок. И еда наша вам вряд ли понравится, если вы не вегетарианец.
- Мне все равно, - великодушно сказал Корин.
Хмурый персонаж удалился и вернулся со стаканом апельсинового сока и тарелкой чего-то зеленого, напоминающего салат.
- Десять долларов.
- Десять долларов за пучок травы? - возмутился Корин. - Да на любом газоне я нарву ее бесплатно.
- Десять долларов. Плата вперед.
Корин отдал деньги, но хозяин закусочной (если он все-таки был таковым) не собирался оставлять его в одиночестве.
- Зачем вы приехали в Крайствилл?
- Зачем бы я ни приехал, - зло отрезал Корин, - в мои намерения не входит исповедоваться перед первым встречным.
Хозяин слегка опешил.
- А может, я вам добра желаю, - проворчал он не соответствующим смыслу слов тоном. - Уезжали бы вы подобру-поздорову. Здесь не любят чужаков.
- Спасибо, я учту... Где у вас гостиница?
- Мэйн-стрит, тридцать два. Но сомневаюсь, что вы найдете свободную комнату.
- А... Туристский сезон, наплыв приезжих?
Но хозяин уже отходил от столика.
На вкус поданное Корину блюдо оказалось точно таким же, как и на вид: трава травой. Он вздохнул, выпил сок и мысленно похвалил себя за то, что плотно позавтракал в Джексоне.
Покидая закусочную, Корин едва не столкнулся в дверях с входящей девушкой. Так как она была первой женщиной, увиденной им в Крайствилле, он постарался хорошенько ее рассмотреть. Лет двадцать, двадцать пять... Симпатичное, открытое лицо, большие серые глаза, никакой косметики. Светлые волосы до плеч. Одежда - длинное платье, наглухо застегнутое до воротника. Проходя мимо Корина, девушка украдкой посмотрела на него.
В опрятной гостинице постояльцев не было - Корин видел, что все ключи от номеров висят на доске за спиной портье. Он поздоровался и услышал буквальное повторение реплики хозяина закусочной.
- Что вам нужно?
- А что обычно бывает нужно приезжему в гостинице, как вы полагаете?
Портье нимало не смутился.
- Цель приезда?
Корина раздражал тон полицейского допроса, но он решил ухватиться за тему и перейти в атаку.
- Хочу повидать мистера Сандерсона. Вы ведь с ним знакомы, не так ли?
Портье закатил глаза.
- Знаком ли я с Преподобным, святым Сандерсоном? Ну, а вы, к примеру, мистер...
- Майлз, - помог Корин.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39