Умру и отпраздную тризну,
Пусть тело лежит моё в склепе,
Душа же летит через лужи.
Пусть будет реальность во сне.
Всё, впрочем, уже изменилось,
И если никто не заметил,
Пусть слушает звуки валторны,
Которая тихо звучит.
А в этом стихе нету смысла!
А коль захочу то и рифмы
Не будет с размером, как в прозе!
Как я захочу - будет так!
* * * * * *
От заката до восхода
Удивляется народ:
"Блин! Какие все уроды..."
Хотя каждый сам урод!
От восхода до заката
Всюду слышен только мат:
"Пум-пурум-пум-пум-пум, гады!"
Хотя каждый тоже гад!
Как бы выбрать то мгновенье,
Когда все довольны всем?...
Написал стихотворенье,
Но не знаю сам, зачем?
* * * * * *
Астральная Армения -
Любимый материк,
В нём бродят души мёртвых кенгуру.
К нему сквозь измерения
Плывёт астральный бриг
И доплывёт, наверное, к утру...
Но удивлён нимало я:
При чем здесь материк?
Откуда тут Армения взялась?
Хотел ведь про Австралию
Писать я этот стих,
Но видно в подсознании балласт,
Благодаря которому
Рождаются стихи,
Которые меня же удивят.
И это, в общем, здорово...
Хотя они плохи,
На мой не очень объективный взгляд!
Блин! Во загнул, что хочется
Себе "виват!" кричать,
Забыв сомненья, искупив грехи!
Исчезли муки творчества!
Умею я писать!
Но я ли сочинил свои стихи?
Ведь помню, я в астральную
Страну хотел на миг,
И для меня важнее всех она!
Астральная Австралия -
Любимый материк!
...А Австрия (а это-то откуда?)
- любимая страна!!!
* * * * * *
Я хотел бы быть красивым,
Но, увы, я не красив,
Я хотел бы быть счастливым,
Но ни капли не счастлив,
Я хотел бы быть богатым,
Но однако беден я,
Вот такая вот, ребята,
Получается фигня.
Я хочу, но не имею,
Я стремлюсь, но всё не так.
Ничего я не умею,
И в душе моей бардак.
* * * * * *
Ты свято веришь в то, что ты красива,
И что такой останешься всегда.
Однако жизнь не очень справедлива,
И скоро улетят твои года.
Но ты надежды тайные питаешь,
Что всё вокруг останется, как есть.
Ты не права! Сама об этом знаешь,
Но вместо правды хочешь слышать лесть.
И ты считаешь, что ничто на свете
Не может омрачить твой ясный взор,
Но смерть твоя уже грохочет где-то,
И наточил палач уже топор...
Баллада о телефонной
связи.
Я с работы пришёл. Я устал.
В предыдущую ночь я не спал,
Я как гений безумный творил,
И теперь у меня нету сил.
Может мне обратиться к врачу?
Но устал, ничего не хочу.
Даже есть я не буду. Лишь спать...
Я бросаюсь устало в кровать,
Я хочу увидать дивный сон...
Как назло зазвонил телефон!
Это звонит старинный мой друг,
Сотни лет не звонил, а тут вдруг
Он решил разузнать, как дела.
Я внутри весь сгораю дотла,
Но приходится с ним говорить
И при этом ещё делать вид,
Что доволен я этим звонком...
Хоть жалею, что с ним я знаком.
Ну, а он говорливый такой:
"Помнишь Юрку? Теперь он крутой!
Он завозит в наш город бензин,
У него не один магазин!
А недавно он "мерс" свой разбил...
Помнишь, в школе дразнили: "Дебил"?"
Но не помню сейчас ничего
И хочу поскорей от него
Я отделаться, чтобы поспать,
Но попробуй его ты прервать.
Не смолкая, он час говорит:
"Генку помнишь, он снова сидит!
Колька спился, Андрей - рэкетир,
Рабинович объездил весь мир,
А Наташка опять родила.
Вот такие у нас, брат, дела!"
Наконец-то источник иссяк,
Но в душе где-то спрятался страх,
Что он снова начнёт говорить...
"Ну, бывай, а мне нужно звонить!"
Слава Богу! Закончилось всё!
Но не верю ещё, что спасён...
"Да, ещё..." Я нажал на рычаг,
Пусть меня извиняет Аллах,
Но мне нужно поспать хоть часок...
Только лёг я, как снова звонок.
Это звонит какой-то дебил,
Он случайно ко мне угодил,
Просит Лену он срочно позвать,
Матерюсь и иду снова спать.
Но опять телефон зазвонил,
Это звонит всё тот же дебил,
Я кричу ему: "Лена в запое!
И не нужно её беспокоить!"
Трубку бросил и тут же звонок:
"Нужен срочно нам третий игрок!
Поиграем давай в преферанс!"
Отвечаю: "Ребята, я пас!"
Но к кровати уже не иду,
Я сижу за столом, молча жду.
И опять зазвонил телефон!
"Это Лена?" "Иосиф Кобзон!!!"
Тут же звонит знакомый поэт
Отвечаю лишь "да" или "нет",
Он читает поэму свою,
Я не слушаю, носом клюю.
"Ну так как?" - вдруг услышал сквозь сон.
"Как у Блока!" Он очень польщён.
Трубку бросил и снова сижу
И на свой телефон я гляжу.
Предо мною вопрос: как мне быть?
И решаю его отключить!
Пусть звонит кто угодно ко мне,
Я блаженствовать буду во сне.
Так решил и его отключил,
Но, увы, у меня нету сил,
Чтобы лечь, моментально заснуть...
Я лежу, состояние - жуть!
Не могу я уснуть! И встаю!
Я кому-то сейчас позвоню...
* * * * * *
Невезучий такой я, мама!
От меня нету толку, мама!
Я бы выпил "токая", мама!
Полегчало бы только, мама!
Жизнь моя - это драма, мама!
И всегда всё не так в ней, мама!
Я бы выпил "агдама", мама!
Всё спасенье в портвейне, мама!
Я такой несчастливый, мама!
От всего меня пучит, мама!
Я хочу выпить пива, мама!
Может станет мне лучше, мама!
А вокруг все уродки, мама!
Ненавижу их лица, мама!
Я хочу выпить водки, мама!
Я мечтаю напиться, мама!
Хоть напрасно всё... Знаю, мама!
На везение нет надежды!
Я уже наливаю, мама!
Знаю, папа меня поддержит!
И снова о себе.
Моей скромности нету предела.
Я прекрасен, как Жан-Клод Ван Дамм,
Но зато я ревнив, как Отелло,
И как Гамлет, в раздумьи всегда!
Я не глажу себя по макушке,
Недостатки все знаю свои...
Я талантлив, как Моцарт и Пушкин,
Справедлив, как Дантес с Сальери!
Я критичен, как критик Белинский,
Я любимец всех женщин и дам!
И родиться я мог в Сан-Франциско,
Даже должен родиться был там!
Обожаю себя я без меры,
Но за что же меня не любить?
Прозорливей я даже Гомера
И бессмертнее, чем Вечный Жид.
* * * * * *
Мне женщины покоя не дают,
По улице нельзя пройти спокойно,
Но я веду себя весьма достойно,
Хотя в паху какой-то странный зуд!
В ожидании принца
Она всю жизнь ждала принца
В золотом "мерседесе",
Она не спала ночами,
Её преследовал рок.
К себе влекла заграница,
Ведь Париж стоит мессы!
Гавайи... Рио... Багамы...
А не этот совок!
Но принцы все объежали
Город провинциальный
И почему-то в столицах
Бывали, а не в глуши.
Ну, а года утекали,
Как вода в умывальник,
Однако не было принца
И покоя души.
А вечера в ресторанах
Превращались в кошмары,
Когда наутро надежды
Вдруг разлетались, как дым.
Вокруг всё будто в тумане...
И опять вечер в баре.
И вперемешку одежды...
А хотелось быть с Ним.
Хоть скоро будет ей тридцать,
Принцем всё ещё бредит,
И снится рай заграничный,
Но ей в него не попасть...
Я сам хочу прослезиться
От истории этой,
Что мной придумана лично,
И поплачу я всласть!

1 2 3 4