Цветовой параметр рукописи не играл
существенной роли. Публикуемые рукописи концептуально охватывали всю
цветовую палитру, от холодных и теплых, но броских цветов, до оголтело
серых оттенков. Критерий "публикабельности" оставался загадкой, опять же,
по крайней мере для Марка, и закрадывалось подозрение, что для самой
Безответно Вожделенной не вполне ясен и осознаваем, но тем не менее Свято
Блюдимый.
"Уважаемый автор, ваша рукопись написана вполне профессионально, а
если иметь желание проследить как автор "одевает" историю в художественную
форму (надо отметить довольно противоестественное желание, еще можно было
понять, что хочется проследить, как автор раздевает...), то и занятно..."
Вся-то загвоздка оказывается только в этом: "Иметь Желание или Не
Иметь". А если все-таки иметь? Как там у нас с возможностями?
"...то и занятно, НО..."
Вот ОНО! (Да простит меня Неуступчивая!) Система Вежливого Отказа -
изощренная казуистическая штучка с иезуитским акцентом, ловушка для
Неискушенного на дороге, которая далеко не всегда приводит хотя бы
куда-нибудь, а желательно, - в Литературу. Чаще всего это лишь вход в
Лабиринт, где горе-автора уже давно поджидает его Минотавр. Минотавр ждет,
а вот каждому ли дано быть Тесеем?
Марк взял в руки пухлую синюю папку и его вдруг захлестнула волна
глухой ярости. Словно перчатку в лицо злейшему врагу, Марк швырнул
рукопись вверх...
И сотня листов бумаги, стандартного формата А4, еще мгновение назад
Единое Целое объединенное под эгидой мироосознания лично его Марка,
распалась, превратившись в сотню белых птиц, с независимым видом
воспаривших, в одно мгновение ставшем вдруг тесным, ограниченном
пространстве стандартной однокомнатной квартиры, с совмещенным санузлом
(спасибо, что не с кухней). Воспарили назло всем законам Ньютона
одновременно, презирая законы гравитации, нарушая привычный ход времени...
Одна из белых птиц нехотя опустилась к ногам Марка, и на ее безвольно
опавших крыльях он прочел:

"...опять это ощущение безысходной нереальности происходящего.
Странное, ноющее, тупое. Словно ссадина на сердце... И этот унылый
городской пейзаж за окном... Оконное стекло покрыто толстым слоем пыли, но
протереть его нет ни сил, ни желания. Кажется что смахнув пыль, смахнешь и
эти бессмысленные бетонные муравейники за окном, вмести с суетливо
копошащимися в них существами, и мир мгновенно сузится до пределов одной
комнаты. А так, есть иллюзия не ограниченного пространства, свободы воли и
выбора. Иллюзия, что иллюзорность бытия это лишь очередная иллюзия, а
жизнь, на самом деле, и банальней и проще. Да вот же она, за окном. Сотни
маленьких средств, суетясь, стремятся оправдаться сотнями маленьких целей:
целей, которые сливаясь вместе, инициируют одну - РЕЗУЛЬТИРУЮЩУЮ, общую
цель, непознаваемую, но, тем не менее, зависимую от крохотных мини-целей,
целей ближнего прицела и вовсе бесцельного существования. И все это - там
за холодным равнодушным стеклом. А здесь? Наедине с собой? Оправдывает ли
цель затрачиваемые средства, или такое существование можно считать
бесцельным? И именно существование, а не жизнь. Какая же это жизнь? Вот
пыль на стекле, она живет? Но ведь без сомнения существует. А зачем? И
если пыль повторяет рельефы того, что норовит скрыть под своим серым
непроницаемым ковром, приобретает ли она кроме формы еще и содержание, или
даже форма это всего лишь иллюзия? И вытрешь пыль, а там... ничего."

"Господи, ну и галиматья! И чего им неймется? Пишут и пишут, пишут и
пишут... Если, хотя бы раз, заставить их все это прочесть, от начала и до
конца!" - Владимир Федорович Брамс, вот уже тридцать лет честно служивший
редактором молодежного журнала, в недавнем прошлом носившего громкое,
ставшее в одночасье не модным, имя - "На все готов" (ныне спешно
переименованного в более актуальное "Дебилдинг" (Перестройка), тяжело
вздохнул и с ненавистью покосился на нагло развалившуюся на столе
рукопись. Рукопись была пухлая и от этого еще более ненавистная, так как
очень напоминала бывшую жену Владимира Федоровича - Маргариту.
"Кстати, надо будет ей позвонить: поинтересоваться как Людмила
закончила четверть... Тоже еще... акселератка. Как они... эти... то ли
пыль, то ли пудра, то ли пена. А может сливки? Нет, сливки бывают у
общества, - те что сливают. Вроде сливянки. А может все таки пенки? Тьфу,
черт! Ах, да! Вспомнил!!! Панки! На прошлой неделе эта панка такой фортель
выкинула, - даже Маргариту слеза прошибла... Нет, лучше не звонить.
Маргарита сама достанет, если ей понадоблюсь. Из-под земли достанет! А
так, хоть пару дней поживу спокойно... в неведении." - Владимир Федорович
вновь покосился на рукопись, судорожно сглотнул и отвернулся.
"Господи, и дома от них покоя нет. Эти дураки англичане, тоже еще
выдумали: мой дом, мол моя крепость! Хотя, впрочем, может у них дома не
такие?"
Рукопись притягивала взор, и чтобы на нее не смотреть, Владимир
Федорович отправился на кухню. Долго и мучительно рылся в полупустом
холодильнике и, наконец выудив оттуда два яйца, решил приготовить себе
ужин. Но объединенный процесс, приготовления и уничтожения, как ужина, так
и его последствий, занял до обидного мало времени. А рукопись упорно
ждала... Неотвратимая как могила. И Владимир Федорович понял, что ему от
нее не уйти.

"...почему меня постоянно преследует ощущение театральности текущих
событий, будто нелепый карнавал выплеснулся на улицы из болезненных
тайников усталого мозга безумного режиссер. Масса бесполезных статистов
выстроились в две шеренги вдоль дороги, по которой, меня гонит случайно
доставшаяся роль в неизвестно чьем бенефисе. И быть может, это даже не я
иду по дороге, а эти самые статисты создают иллюзию движения,
целеустремленно маршируя в противоположном направлении. И быть может, это
как раз я - статист, случайно затесавшийся на чужую премьеру, а уходящие в
противоположную сторону шеренги, это как раз те, кто ясно различает цели,
соизмеряя с ними наличествующие средства. А может... А может? А может?! Но
хочет ли? Где тот рубеж, который надо перешагнуть, чтобы осознать
пройденный путь? Осознать себя? Или он тоже иллюзия? А на самом деле, это
лишь поворот кругом, лицом к пройденному пути, по дороге, которая Ниоткуда
и ведет в Никуда. Вопросы... Ответы, которые порождают новые вопросы, на
которые ответы часто столь просты, что, наверняка, - ложны. Но может
других и не существует? Может на ложные вопросы и должны быть только
ложные ответы. Тогда почему же я так хочу проломить эту декорацию и
узнать, что делается там за кулисами? А может я обыкновенная взбесившаяся
марионетка, как ошалевший от внезапной весны цепной пес, рвущаяся на волю.
Но смогу ли я оборвав нить, существовать автономно, не отомстит ли мне
таинственный кукловод, не востребует ли плату за обретенную
самостоятельность, самосознание? Плату, - превышающую кредитоспособность
моего разума. Так может лучше не пытаться вырваться из уготованных судьбой
декораций и честно отыграть свою роль до конца?"

Марк вздрогнул и выронил листок из рук. Листок плавно скользнул и тут
же затерялся среди своих, вольготно разметавшихся по всей квартире,
собратьев. Телефон в прихожей, словно невинно оскорбленная лоточница, на
весь мир визгливо объявлял о свое несогласии с существующим положением
вещей. Марк осторожно снял трубку и услышал возбужденный голос Корнелия
Шуберта, более известного в широких массах под псевдонимом - Зануда:
- Марк, ты знаешь, а он - помер?!
- Это конечно печально, но во-первых - здравствуй, а во-вторых, кто
помер-то?
- Ну этот - классик. Представляешь? На прошлой неделе мы с ним вмести
пили пиво, я твою рукопись ему отдал, для ознакомления, а он взял да
помер. Представляешь? А мы пиво пили... на прошлой неделе...
- Пиво хоть свежее было?
- Да вроде свежее... Ты что, думаешь он от пива... того? Вроде
свежее...
- Ты извини, ко мне тут, кажется, пришли, - поспешно выпалил Марк, -
я тебе позже перезвоню! - и не дожидаясь ответа положил трубку на рычаг.
Потом долго стоял прислонившись лбом к прохладному дверному косяку,
отрешенно наблюдая за слегка копошащимися, от тянущего по ногам сквозняка,
страницами рукописи.
На ближайшем листке было написано:

"...конечно, проще всего не раздумывая идти напролом, потакая
низменным животным страстям, сокрушая все на своем пути, сея Разрушение
Неверие Страх и Смерть. Но ни чем не лучше и путь бессмысленного
оголтелого созидания, возведения хрустальных куполов, предназначенных
скрыть - растерянность, непонимание, беспомощность и бессилие. Эти
бессмысленные хрустальные замки, на поверку, чаще всего оказываются из
картона или в лучшем случае из фанеры. И возвышаются они фанерными
обелисками, превращая мир в кладбище несбывшихся чаяний, в мемориал
тщетности попусту растраченных усилий. В гигантский гиперболизированный
Диснейленд, где главным аттракционом является - парад человеческих
аллюзий..."

- Нет, это невыносимо! - простонал Владимир Федорович и, чтобы
успокоиться, стал считать дни, а потом часы, оставшиеся до зарплаты.
Когда В.Ф. покончил с минутами, наступила фаза полного отупения, но
именно в этой фазе к В.Ф. почему-то всегда на ум приходила Маргарита.
Загадочная ассоциация... Нет, как человек, бывшая супруга Владимира
Федоровича была "еще не худший вариант", но ее твердый характер,
фанатичная целеустремленность, с годами стали вызывать у В.Ф. несомненную
аллергию. Особенно неугомонный энтузиазм и неугасимое жизнелюбие. А больше
всего энтузиазма у Маргариты, в свою очередь, вызывал тоже бывший, но
ставший им несколько ранее, сослуживец В.Ф. поэт Тимур Приматов, который,
неожиданно даже для самого себя, резко пошел в говору и, сделав на волне
плюралистического демократизма исключительную политическую карьеру, из
популярного поэта-песенника, творящего на ниве степного колорита нашей
необъятной все еще родины, семимильными шагами незаметно эту гору
перемахнув, одновременно перемахнув и священные рубежи нашей же
необъятной, угодил на роль, казалось, ему абсолютно не предназначавшуюся.
Короче, вольный степняк Тимур Приматов был сослан, то есть послан э-э-э...
послом (или?.. нет, по-моему, все таки - так!) в какое-то мелкопоместное
княжество, с трудом найденное им самим по контурной карте сына Аристарха -
лоботряса и идейного сподвижника Людмилы.
Но если в начале, это "Новое назначение" в семье Приматовых вызвало
небольшой переполох, то потом, из единственного письма присланного на
адрес редакции, Владимир Федорович узнал, что нездоровые ассоциации и не
менее нездоровые настроения у Тимура провоцировало название княжества -
Лихтенштейн, который вольный степняк просто перепутал с "Пещерой
Лихтвейса".
На самом деле, действительность превзошла все мыслимые ожидания. Но
все равно, до В.Ф. доходили слухи, что вольный сын степей тоскует по
бескрайним просторам, бесцельно слоняясь по ограниченному пространству
пятнадцатикомнатного особняка, в чуждом урбанизированном мире. Глубокими
лихтенштейнскими ночами, сидя у мерцающего в ласковом полумраке экрана
японского телевизора, бывший вольный поэт-песенник негромко, но очень
протяжно поет грустные степные песни, наводя суеверный ужас на
лихтенштейнских обывателей. И уже дважды бедняга был оштрафован городскими
властями, но за попытку в палисадничке приготовить на костре шашлык, из
парной баранины, купленной в соседнем супермаркете.
Свою подержанную тойоту Тимур ностальгически ласково кличет - "Мой
верный маленький конь", а сына Аристарха, попеременно, то жеребец, а то
тойот, путая очевидно с койотом. Жену Изольду, суеверный Приматов и раньше
опасался поминать всуе...
Ну да бог с ним, с Приматовым, как-нибудь пообвыкнет, обживется там в
своих лихтенштейнских каменных джунглях. Но одно все же смущало Владимира
Федоровича, это - лишенный корней поэтический дар опального акына. Не
захиреет ли? Не погрязнет ли в легких соблазнах, доступных благах и
отсутствии классовой борьбы в условиях развитого загнивающего капитализма?
В.Ф. и сам некогда пописывал, знатоки утверждали что даже не плохо.
Но работа, семья, дела, заботы, развод, язва, дочь-лоботряска, дача,
ответственные совещания, безответственные подчиненные, санаторий,
начальственный ковер, зарплата, постоянные долги (моральные, материальные,
сыновий, отцовий), и так до могилы (или может быть до пенсии), постоянно
отвлекали, не давали сосредоточить усилия на творчестве.
1 2 3 4 5 6 7