карточки
отоваривались сервелатами, салями, икрой той и другой, постной бужениной,
шейками копчеными и раковыми, исландской сельдью в винном соусе, крабами,
осетровыми балыками, артишоками, швейцарскими твердыми и финскими
плавлеными сырами, вологодским маслом, тортами "Полет" и "Птичье молоко",
нежной телятиной, языковой колбасой, конфетами из города Куйбышева, а
также рыбой нототенией, на которую еще 20 лет назад никто и смотреть бы не
стал, и которая нынче ценится знатоками наравне с окской стерлядью.
Итак, стоило Игоряше только мигнуть, как он тут же услышал тяжелый
глухой удар - это в соседнем кабинете плюхнулся на стол работы мастера
Томаса Чиппендейла пухлый тюк, набитый дегустационными карточками.
Поразмышляв еще несколько минут, Игоряша организовал ежедневное
поступление заказов из распределителя с утренней и вечерней доставкой на
дом. Карточками он был обеспечен на ближайшую четверть века.
"Дальше посмотрим!" - беззаботно зевнул Игоряша и отправился почивать
в будуар.
Из прихожей разнесся перезвон электронного глокеншпиля. Колокольчики
сыграли первые такты "Думки" Чайковского - это означало, что за дверью
стоял кто-то незнакомый.
Игоряша нажал на клавишу видео - экран у изголовья ложа засветился, и
на нем появилось улыбающееся полное лицо мужчины лет пятидесяти. Улыбка
была подобострастная, но в то же время и такая, что любой понял бы: этот
человек улыбается лишь пяти пенсионерам-дегустаторам в мире, и эти
пенсионеры по улицам пешком не разгуливают: возраст.
Игоряша поднялся, прошел в прихожую и лично открыл дверь.
- Позвольте представиться, - сказал полный мужчина. - Сидор Ипатьевич
Дыбин, администратор распределителя для ветеранов тонкого вкуса. По случаю
первого заказа и ради знакомства решил зайти персонально. Куда поставить?
В руках администратор держал огромную бамбуковую корзину, наполненную
разноцветными бумажными свертками. Из верхнего пакета, расчетливо
приоткрытого, высовывалась аппетитная голова целиком зажаренного поросенка
с луковыми перьями во рту.
Насладившись картиной собственного всемогущества, Игоряша отдал
мысленный приказ. Из сумрака коридора выплыл кибернетический Дживз и
царственно протянул манипулятор.
Администратор ошалел. За десятилетия служения дегустации он видел
многое, но такое - никогда. Снедь выпала из его рук. Робот молниеносно
среагировал, подхватив корзину в сантиметре от пола и, не теряя
достоинства, удалился.
- Готов служить! - выпалил Сидор Ипатьевич Дыбин, вытянувшись в
струну. - Извольте не беспокоиться, по воскресеньям и праздничным дням
гарантируются гурман-заказы. Ко дням вашего тезоименитства и того паче:
специалитет!
- Большое спасибо, дружище, - вежливо сказал Игоряша. - жду вас
завтра на партию в гольф. А сейчас - спокойной ночи!
...Забегая вперед, скажем: примерно год Игоряша ел и пил, как
бухарский эмир, а потом понял, в чем слабое место его трофической системы.
Через двадцать пять лет карточки кончатся, а распределитель могут закрыть
и того раньше: например, по причине полного исчезновения нототении в
антарктических и субантарктических водах в результате экологического
дисбаланса.
И Игоряша-второй - к тому времени уже по настоящему "второй", -
наконец додумался до желания, с которого надо было начинать: использовав
регистр Золотой Рыбки N_1009, он установил у себя в Малахитовой кухне рог
изобилия.
И_Д_И_О_С_И_Н_К_Р_А_З_И_Я
Глава "И",
вербализованная литературным йогом Н.Котляренко.
...Душным августовским вечером вся наша компания собралась у
звездного паромщика Славы Дорожного. В воздухе еще держалась, не
растворяясь в сумерках, дневная жаркая лень, и разговоры шли какие-то
вялые, липкие и тягучие, как перестоявшийся кисель. Кто-то уныло бубнил в
углу, кто-то тоскливо ворчал, домосед-кругосветник Рубенид Нерголин вязко
пересказывал некую бесконечную многосерийную телепередачу о дымковской
игрушке.
Хотелось свежего вечернего ветра, грозы, явления шаровой молнии или
пришествия инопланетян. Хотелось скверно ругать кого-то или получать
подарки.
Хозяина квартиры Славу Дорожного, изобретателя "защиты от дурака", мы
прозвали "звездным паромщиком" - по персонажу одного из его рассказов. Мы
все писали в основном фантастику - научную, сказочную, сатирическую,
героическую - в зависимости от пристрастий автора. Слава же, будучи
лидером стереопрозаиков, сочинял фантастику философскую.
Сейчас он обносил компанию бутербродами с колбасой, но делал это
скорее по обязанности, чем из радушия. Колбаса уже вспотела жиром после
двухчасового лежания на столе, и есть ее никому не хотелось. Вообще еда
казалась лишней в этот кисельный вечер.
Толя Каштаркин, генетический ученик Гарри Гудини, уже битый час
механически вязал какие-то немыслимой сложности узлы. Наконец он собрал
веревочки в горсть, превратил их в теннисный мячик и без следа растер в
ладонях.
- А знаете, - неожиданно сказал он, - Фишин издает новую книгу.
Называется "Прощай, вселенная"...
Будто искра проскочила в комнате. Даже слегка запахло озоном. Это
было то самое известие, которое только и могло нас расшевелить. Та самая
информация, которая была способна испепелить скуку и зарядить нас
энергией. Пусть даже энергией ярости.
- Как?! - вскричал наследник натуральной школы Булат Аникаев. - У
этого бездаря и новая книга?
- Упасть и не встать! - возопил космический моралист Боря Бурденко. -
Его что - за предыдущие опусы мало били?
- .....! - взревел Шушуня Майский, контаминатор строфики.
- Шушуня! - укоризненно сказал Гак Чуков, деспот разговорной речи. -
Зачем так-то выступать? Кричи - не кричи, а книга выходит, и ничего тут не
поделаешь. Нужно о другом думать. По-моему, в том, что ни у одного из нас
нет книги, - наша собственная вина.
Тут уж все закричали разом. Какая, мол, такая вина? Печататься негде
- раз. Рукописи отдают на поругание невежественным литконсультантам - два.
Издательские планы по фантастике сокращают - три. И вообще...
Кавалер морфемы Булат Аникаев неистовствовал.
- О чем ты говоришь, Гак? Вот Шушуня почти двадцать лет печатается,
его Союз писателей давным-давно к сборнику рекомендовал, а где он, этот
сборник? У Бориса - двенадцать повестей опубликовано, общий объем -
тридцать пять печатных листов, а заявка на книгу четыре года в
издательстве лежит без движения. Петя Кровский положительными рецензиями
может комнату оклеить - и что с того? Факт есть факт: фантастику у нас
печатают вопиюще плохо...
- А Ф-писатели? - ехидно спросил из угла шериф сарказма Паладин
Гриммов.
- Да какие они писатели?! - Герард Экудянов, виртуоз аллегории, даже
поперхнулся. - Я о настоящей фантастике говорю. А эти... Борзописцы!
Серость! Не печатаются, а тиражируются!
С Ф-писателями у нас были старые счеты. Эта братия тоже писала, так
сказать, фантастику. Их герои торжественно и чудно бороздили просторы
Вселенной, с ходу покоряли дальние миры, посрамляли плохих инопланетян и
братались с хорошими пришельцами, в светлом будущем у них не было никаких
проблем, и само будущее вырастало откуда ни возьмись в чистом поле на
пустом месте, без всякой исторической связи с современностью, а если герои
попадали в прошлое, то лишь затем, чтобы в два счета наладить там все как
надо. По поводу того, КАК надо и НАДО ли вообще, у них, у Ф-писателей,
сомнений не возникало.
Героям напрочь отказано в психологии, зато авторы наделяли их
античным телосложением, сизифовым упорством и силой и знанием физики в
объеме учебника для 7-го класса средней школы издания 1963 года.
Люди-схемы действовали в одномерном мире, сталкивались с высосанными из
пальца трудностями, решали надуманные проблемы, но зато решали их
неизменно с блеском, являя чудеса самоуверенности и бескомпромиссности.
Справедливости ради скажем, что герои иногда трагически погибали, но в
таких случаях смерть диктовалась либо благополучием всего человечества,
либо необходимостью платы за добытое знание <платы, обусловленной
нарушением правил техники безопасности>, либо черной неблагодарностью
некой злодейской планеты, которая никак не хотела выкинуть белый флаг
перед первопроходцами, несущими знамя великого антропоцентризма.
Словом, это была неистовая профанация литературы, перечеркивание
всего важного и интересного, что было сделано в отечественной фантастике,
однако почему-то именно таким опусам редакторы часто и споспешествовали,
полагая огрехи и вопиющие несуразности издержками жанра; невежество -
смелостью мысли и принимая нахальство за оптимизм, а нагромождение
бессмыслиц - за полет фантазии.
Мир будущего у Ф-писателей всегда изображался экологически чистым,
набитым техникой и в то же время совершенно неурбанизированным, ядерная
энергия в нем била через край, причем безо всякой радиации, счастливое
человечество в едином порыве расширяло свои границы за пределы наблюдаемой
Вселенной, дети вырастали пай-мальчиками и фей-девочками, а взрослые
любили друг друга платонической любовью и в свободное от космических
полетов время занимались искусством. И все это почему-то именовалось
Грядущим.
Мы называли этих ура-фантастов Ф-писателями по очень простой причине.
Так уж распорядилась судьба, что их фамилии с мистической обязательностью
начинались на букву Ф: Фишин, Фезеров, Ферпатый, Фазанский, Фульковский,
Фолаутов...
Правда, каждый в нашей компании букву "Ф" расшифровывал по-своему.
Творец лубочного романа Слава Дорожный называл тех Фу-писателями,
эспериентеист Паладин Гриммов - Фекс-писателями, Петр Кровский,
протагонист ритмических пауз, иначе как о Фря-писателях о них не
отзывался. Еще были варианты: Фантазм-писатели, Фук-писатели, Фигписатели,
Фифа-писатели, Фарс-писатели, Фальш-писатели, Фарц-писатели... И так
далее...
И снова навалилась на нас душная апатия, хотя и солнце уже село, и
первый порыв темного ветра ворвался в окно, и где-то в районе Останкина в
набегающих тучах громыхнуло листовое железо, предвещая очищающую грозу.
- Ребята! - вдруг сказал Игоряша-второй. - Хотите фокус?
Наверное, фокусы Игоряши - это было последнее, что могло нас спасти
от духовного тлена и всепожирающей хандры в тот августовский вечер.
- Давай, Игоряша, действуй, милый, - взмолились мы.
- Хотите узреть, что сейчас делает Фульковский?
Мы оторопели. Что это - издевательство? Глазам бы нашим не видеть
фонтан-писателей, в мыслях бы их не держать, а тут: "узреть"! И все же был
в предложении Игоряши некий искус, некое соблазнительное обещание порока.
Не сознавая до конца, что же кроется за словами Игоряши, мы переглянулись
и сказали:
- Ну-ка, ну-ка...
И тут же посреди комнаты задрожал воздух, заструился, словно над
пламенем большого костра, возник туманный, в голубых искорках, шар, будто
сгустилась перед нами маленькая грозовая туча, потом шар утвердился в
метре от пола и зажегся розовым светом. Он приобрел прозрачность, и в нем
появилась объемная картинка.
...За пишущей машинкой сидел Ф-писатель Фульковский и бешено долбил
по клавишам. Изображение укрупнилось, словно невидимый оператор дал
наплыв, и все пространство шара заполнил лист бумаги, вылезший из каретки.
Там было написано:
"Вся энтропия мира - глухая, необузданная сила Вселенской анархии -
сконцентрировалась на этой планете.
Надо было уходить, надо было бросить звездолет в подпространство,
чтобы донести до человечества весть о смертельной угрозе. Но командир
Татарцев медлил. Он впился взглядом в экран информлокатора, с чувством
подавленного страха смотрел на шевелящиеся языки энтропии, что тянулись к
звездолету, грозя низринуть его в пучину мирового хаоса, и вдруг понял:
уйти сейчас было бы трусостью. Все, чему учила его Земля, вся
ответственность за Метагалактику и гордость за родную планету диктовали:
надо принять бой! Надо убить гадину-энтропию в ее логове и вернуться на
Землю победителями, а не вестниками нависшей угрозы. Татарцев ударил по
клавишам, и вся мощь биополя экипажа, вся энергия кваркового сердца
звездолета, вся плазма нейтронных полей через жерла тэта-излучателей
обрушилась на энтропийное чудовище. Татарцев знал: убить анархию можно
торжеством мысли, а вот мысль, Разум убить невозможно.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11
отоваривались сервелатами, салями, икрой той и другой, постной бужениной,
шейками копчеными и раковыми, исландской сельдью в винном соусе, крабами,
осетровыми балыками, артишоками, швейцарскими твердыми и финскими
плавлеными сырами, вологодским маслом, тортами "Полет" и "Птичье молоко",
нежной телятиной, языковой колбасой, конфетами из города Куйбышева, а
также рыбой нототенией, на которую еще 20 лет назад никто и смотреть бы не
стал, и которая нынче ценится знатоками наравне с окской стерлядью.
Итак, стоило Игоряше только мигнуть, как он тут же услышал тяжелый
глухой удар - это в соседнем кабинете плюхнулся на стол работы мастера
Томаса Чиппендейла пухлый тюк, набитый дегустационными карточками.
Поразмышляв еще несколько минут, Игоряша организовал ежедневное
поступление заказов из распределителя с утренней и вечерней доставкой на
дом. Карточками он был обеспечен на ближайшую четверть века.
"Дальше посмотрим!" - беззаботно зевнул Игоряша и отправился почивать
в будуар.
Из прихожей разнесся перезвон электронного глокеншпиля. Колокольчики
сыграли первые такты "Думки" Чайковского - это означало, что за дверью
стоял кто-то незнакомый.
Игоряша нажал на клавишу видео - экран у изголовья ложа засветился, и
на нем появилось улыбающееся полное лицо мужчины лет пятидесяти. Улыбка
была подобострастная, но в то же время и такая, что любой понял бы: этот
человек улыбается лишь пяти пенсионерам-дегустаторам в мире, и эти
пенсионеры по улицам пешком не разгуливают: возраст.
Игоряша поднялся, прошел в прихожую и лично открыл дверь.
- Позвольте представиться, - сказал полный мужчина. - Сидор Ипатьевич
Дыбин, администратор распределителя для ветеранов тонкого вкуса. По случаю
первого заказа и ради знакомства решил зайти персонально. Куда поставить?
В руках администратор держал огромную бамбуковую корзину, наполненную
разноцветными бумажными свертками. Из верхнего пакета, расчетливо
приоткрытого, высовывалась аппетитная голова целиком зажаренного поросенка
с луковыми перьями во рту.
Насладившись картиной собственного всемогущества, Игоряша отдал
мысленный приказ. Из сумрака коридора выплыл кибернетический Дживз и
царственно протянул манипулятор.
Администратор ошалел. За десятилетия служения дегустации он видел
многое, но такое - никогда. Снедь выпала из его рук. Робот молниеносно
среагировал, подхватив корзину в сантиметре от пола и, не теряя
достоинства, удалился.
- Готов служить! - выпалил Сидор Ипатьевич Дыбин, вытянувшись в
струну. - Извольте не беспокоиться, по воскресеньям и праздничным дням
гарантируются гурман-заказы. Ко дням вашего тезоименитства и того паче:
специалитет!
- Большое спасибо, дружище, - вежливо сказал Игоряша. - жду вас
завтра на партию в гольф. А сейчас - спокойной ночи!
...Забегая вперед, скажем: примерно год Игоряша ел и пил, как
бухарский эмир, а потом понял, в чем слабое место его трофической системы.
Через двадцать пять лет карточки кончатся, а распределитель могут закрыть
и того раньше: например, по причине полного исчезновения нототении в
антарктических и субантарктических водах в результате экологического
дисбаланса.
И Игоряша-второй - к тому времени уже по настоящему "второй", -
наконец додумался до желания, с которого надо было начинать: использовав
регистр Золотой Рыбки N_1009, он установил у себя в Малахитовой кухне рог
изобилия.
И_Д_И_О_С_И_Н_К_Р_А_З_И_Я
Глава "И",
вербализованная литературным йогом Н.Котляренко.
...Душным августовским вечером вся наша компания собралась у
звездного паромщика Славы Дорожного. В воздухе еще держалась, не
растворяясь в сумерках, дневная жаркая лень, и разговоры шли какие-то
вялые, липкие и тягучие, как перестоявшийся кисель. Кто-то уныло бубнил в
углу, кто-то тоскливо ворчал, домосед-кругосветник Рубенид Нерголин вязко
пересказывал некую бесконечную многосерийную телепередачу о дымковской
игрушке.
Хотелось свежего вечернего ветра, грозы, явления шаровой молнии или
пришествия инопланетян. Хотелось скверно ругать кого-то или получать
подарки.
Хозяина квартиры Славу Дорожного, изобретателя "защиты от дурака", мы
прозвали "звездным паромщиком" - по персонажу одного из его рассказов. Мы
все писали в основном фантастику - научную, сказочную, сатирическую,
героическую - в зависимости от пристрастий автора. Слава же, будучи
лидером стереопрозаиков, сочинял фантастику философскую.
Сейчас он обносил компанию бутербродами с колбасой, но делал это
скорее по обязанности, чем из радушия. Колбаса уже вспотела жиром после
двухчасового лежания на столе, и есть ее никому не хотелось. Вообще еда
казалась лишней в этот кисельный вечер.
Толя Каштаркин, генетический ученик Гарри Гудини, уже битый час
механически вязал какие-то немыслимой сложности узлы. Наконец он собрал
веревочки в горсть, превратил их в теннисный мячик и без следа растер в
ладонях.
- А знаете, - неожиданно сказал он, - Фишин издает новую книгу.
Называется "Прощай, вселенная"...
Будто искра проскочила в комнате. Даже слегка запахло озоном. Это
было то самое известие, которое только и могло нас расшевелить. Та самая
информация, которая была способна испепелить скуку и зарядить нас
энергией. Пусть даже энергией ярости.
- Как?! - вскричал наследник натуральной школы Булат Аникаев. - У
этого бездаря и новая книга?
- Упасть и не встать! - возопил космический моралист Боря Бурденко. -
Его что - за предыдущие опусы мало били?
- .....! - взревел Шушуня Майский, контаминатор строфики.
- Шушуня! - укоризненно сказал Гак Чуков, деспот разговорной речи. -
Зачем так-то выступать? Кричи - не кричи, а книга выходит, и ничего тут не
поделаешь. Нужно о другом думать. По-моему, в том, что ни у одного из нас
нет книги, - наша собственная вина.
Тут уж все закричали разом. Какая, мол, такая вина? Печататься негде
- раз. Рукописи отдают на поругание невежественным литконсультантам - два.
Издательские планы по фантастике сокращают - три. И вообще...
Кавалер морфемы Булат Аникаев неистовствовал.
- О чем ты говоришь, Гак? Вот Шушуня почти двадцать лет печатается,
его Союз писателей давным-давно к сборнику рекомендовал, а где он, этот
сборник? У Бориса - двенадцать повестей опубликовано, общий объем -
тридцать пять печатных листов, а заявка на книгу четыре года в
издательстве лежит без движения. Петя Кровский положительными рецензиями
может комнату оклеить - и что с того? Факт есть факт: фантастику у нас
печатают вопиюще плохо...
- А Ф-писатели? - ехидно спросил из угла шериф сарказма Паладин
Гриммов.
- Да какие они писатели?! - Герард Экудянов, виртуоз аллегории, даже
поперхнулся. - Я о настоящей фантастике говорю. А эти... Борзописцы!
Серость! Не печатаются, а тиражируются!
С Ф-писателями у нас были старые счеты. Эта братия тоже писала, так
сказать, фантастику. Их герои торжественно и чудно бороздили просторы
Вселенной, с ходу покоряли дальние миры, посрамляли плохих инопланетян и
братались с хорошими пришельцами, в светлом будущем у них не было никаких
проблем, и само будущее вырастало откуда ни возьмись в чистом поле на
пустом месте, без всякой исторической связи с современностью, а если герои
попадали в прошлое, то лишь затем, чтобы в два счета наладить там все как
надо. По поводу того, КАК надо и НАДО ли вообще, у них, у Ф-писателей,
сомнений не возникало.
Героям напрочь отказано в психологии, зато авторы наделяли их
античным телосложением, сизифовым упорством и силой и знанием физики в
объеме учебника для 7-го класса средней школы издания 1963 года.
Люди-схемы действовали в одномерном мире, сталкивались с высосанными из
пальца трудностями, решали надуманные проблемы, но зато решали их
неизменно с блеском, являя чудеса самоуверенности и бескомпромиссности.
Справедливости ради скажем, что герои иногда трагически погибали, но в
таких случаях смерть диктовалась либо благополучием всего человечества,
либо необходимостью платы за добытое знание <платы, обусловленной
нарушением правил техники безопасности>, либо черной неблагодарностью
некой злодейской планеты, которая никак не хотела выкинуть белый флаг
перед первопроходцами, несущими знамя великого антропоцентризма.
Словом, это была неистовая профанация литературы, перечеркивание
всего важного и интересного, что было сделано в отечественной фантастике,
однако почему-то именно таким опусам редакторы часто и споспешествовали,
полагая огрехи и вопиющие несуразности издержками жанра; невежество -
смелостью мысли и принимая нахальство за оптимизм, а нагромождение
бессмыслиц - за полет фантазии.
Мир будущего у Ф-писателей всегда изображался экологически чистым,
набитым техникой и в то же время совершенно неурбанизированным, ядерная
энергия в нем била через край, причем безо всякой радиации, счастливое
человечество в едином порыве расширяло свои границы за пределы наблюдаемой
Вселенной, дети вырастали пай-мальчиками и фей-девочками, а взрослые
любили друг друга платонической любовью и в свободное от космических
полетов время занимались искусством. И все это почему-то именовалось
Грядущим.
Мы называли этих ура-фантастов Ф-писателями по очень простой причине.
Так уж распорядилась судьба, что их фамилии с мистической обязательностью
начинались на букву Ф: Фишин, Фезеров, Ферпатый, Фазанский, Фульковский,
Фолаутов...
Правда, каждый в нашей компании букву "Ф" расшифровывал по-своему.
Творец лубочного романа Слава Дорожный называл тех Фу-писателями,
эспериентеист Паладин Гриммов - Фекс-писателями, Петр Кровский,
протагонист ритмических пауз, иначе как о Фря-писателях о них не
отзывался. Еще были варианты: Фантазм-писатели, Фук-писатели, Фигписатели,
Фифа-писатели, Фарс-писатели, Фальш-писатели, Фарц-писатели... И так
далее...
И снова навалилась на нас душная апатия, хотя и солнце уже село, и
первый порыв темного ветра ворвался в окно, и где-то в районе Останкина в
набегающих тучах громыхнуло листовое железо, предвещая очищающую грозу.
- Ребята! - вдруг сказал Игоряша-второй. - Хотите фокус?
Наверное, фокусы Игоряши - это было последнее, что могло нас спасти
от духовного тлена и всепожирающей хандры в тот августовский вечер.
- Давай, Игоряша, действуй, милый, - взмолились мы.
- Хотите узреть, что сейчас делает Фульковский?
Мы оторопели. Что это - издевательство? Глазам бы нашим не видеть
фонтан-писателей, в мыслях бы их не держать, а тут: "узреть"! И все же был
в предложении Игоряши некий искус, некое соблазнительное обещание порока.
Не сознавая до конца, что же кроется за словами Игоряши, мы переглянулись
и сказали:
- Ну-ка, ну-ка...
И тут же посреди комнаты задрожал воздух, заструился, словно над
пламенем большого костра, возник туманный, в голубых искорках, шар, будто
сгустилась перед нами маленькая грозовая туча, потом шар утвердился в
метре от пола и зажегся розовым светом. Он приобрел прозрачность, и в нем
появилась объемная картинка.
...За пишущей машинкой сидел Ф-писатель Фульковский и бешено долбил
по клавишам. Изображение укрупнилось, словно невидимый оператор дал
наплыв, и все пространство шара заполнил лист бумаги, вылезший из каретки.
Там было написано:
"Вся энтропия мира - глухая, необузданная сила Вселенской анархии -
сконцентрировалась на этой планете.
Надо было уходить, надо было бросить звездолет в подпространство,
чтобы донести до человечества весть о смертельной угрозе. Но командир
Татарцев медлил. Он впился взглядом в экран информлокатора, с чувством
подавленного страха смотрел на шевелящиеся языки энтропии, что тянулись к
звездолету, грозя низринуть его в пучину мирового хаоса, и вдруг понял:
уйти сейчас было бы трусостью. Все, чему учила его Земля, вся
ответственность за Метагалактику и гордость за родную планету диктовали:
надо принять бой! Надо убить гадину-энтропию в ее логове и вернуться на
Землю победителями, а не вестниками нависшей угрозы. Татарцев ударил по
клавишам, и вся мощь биополя экипажа, вся энергия кваркового сердца
звездолета, вся плазма нейтронных полей через жерла тэта-излучателей
обрушилась на энтропийное чудовище. Татарцев знал: убить анархию можно
торжеством мысли, а вот мысль, Разум убить невозможно.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11