— поразился Юрий, вспомнив как тогда, в трактире, глядя на Брайана с пьяными парнями, он вспомнил Гену, но даже и не подумал, что он перед ним. — Трудно поверить!
— Но это так. — ответил Брайан. — Три года назад по вашему времени и шестьсот сорок семь по коридорному. И за этого огромный срок я очень многое узнал, многого добился и…
Договорить он не успел. Неожиданно Сергей грязно выматерился и выстрелил. Пуля попала Брайану прямо в глазницу. Тот упал, как подкошенный.
— Идиот!!! Кретин!!! Что ты наделал?! — заорал на Сергея Гуго. Бутылка с вином выпала у него из рук, но он даже не заметил этого.
Юрий дернулся было к Сергей, но тот навел на него пистолет.
— Спокойно, ребята, не нервничайте, — сказал Сергей, успокаивая главным образом себя. — Я не хотел этого, но сделанного не вернешь… И не жалею, потому что ненавижу. Открой реальность, я ухожу, — попросил он Юрия, не опуская пистолета. — Увидимся через год…
Юрий, стараясь не делать резких движений, видя состояния друга, аккуратно открыл выход в родной мир.
— Ну давай, Серега, прощай. — Он протянул ему руку. — Даст бог, через год встретимся!
Сергей быстро пожал руки друзьям, с силой отбросил в коридор пистолет — он покатился по полу вращаясь — и ушел в ночь. Вход за ним затянулся.
Сергей вышел в то же место и в тот же момент времени, что они покинули с Брайаном. Надвигалась ленинградская промозглая ночь. В тусклом свете отдаленных фонарей прямо перед ним возвышалось молчаливым исполином почти достроенное здание. Через дыру в заборе пролезал милиционер из «спецмедслужбы». За ним.
Сергей спокойно, но как только можно быстро пошел вдоль здания. Обойдя строение, он увидел, что сзади забора нет, вышел на улицу и почти бегом обогнув стройку, вышел на улицу профессора Попова. Подбегая к ней, он перешел на спокойный шаг и свернув на нее направился в сторону Кировского проспекта, к метро. Милицейский фургон он оставил за спиной, заставляя себя не оборачиваться. Вскоре в ночной тишине он услышал, как хлопнули дверцы машины и она поехала в сторону Дворца Молодежи.
Внешне Сергей выглядел спокойным, но внутри все кипело. Он прислонился к ближайшему фонарю и закурил, чтобы успокоиться.
«Вот я и вернулся домой, — думал он. — А стоило ли? Конечно, стоило, — постарался отогнать он крамольные мысли. — Плохой или хороший, но это мой мир. Здесь я вырос, здесь я свой, здесь мой дом, моя работа, моя семья, мои дети. Дети! Вот только из-за чего стоило вернуться».
Он вспомнил, как уезжал летом с дачи в город, а старший бежал за ним в слезах и Сергею приходилось возвращаться и сердце сжималось и надо было ехать, а сынишка вновь бежал за ним — так не хотелось ему, чтобы папа уезжал…
«Да, дети! Юрка взялся вырастить чужого ребенка, подкидыша. И ведь сознательно идет на огромные трудности и лишения. А я должен вырастить своих!…
Но я увидел другую жизнь… Чуждую мне по морали, но такую притягательную… Даже не знаю чем. Знаю только, что теперь я не смогу жить, как раньше — работа, семья, выходные с водкой, болтовня ни о чем часами по телефону… Я прикоснулся к другому миру, в котором выживают лишь сильные люди, пусть даже для того чтобы там выжить и надо стать сволочью… Пусть… Я не погиб сразу, значит, что-то во мне есть… Приятно… Но я сбежал оттуда… Значит я трус? Нет — просто не захотел стать сволочью! У меня здесь двое детей, я должен поставить их на ноги, а тогда…
Странно, но меня нисколько не волнует, что десять минут назад я застрелил человека. Неужели это так просто или я уже начал превращаться в сволочь? Коридорный…»
— Ты чего здесь стоишь, Серега? Я думал, что вы уехали давно… — раздался неожиданно голос совсем рядом. Сергей вздрогнул и обернулся. К нему подходил Александр, такой родной и нетрезвый.
— Сашка! — радостно воскликнул Сергей. — Куда ж ты делся, мы тебя ждали-ждали…
Сергей обрадовался, что сейчас начнется обычный пустой разговор и не надо будет, по крайней мере сейчас, ломать голову над вопросами о смысле жизни и о своем месте в ней.
— А где Гуго, Юрка и Дельфин? — спросил Александр. — И этот как его… Брайан?
— Брайан… не знаю… А ребята на автобусе поехали.
— А ты чего?
— Плохо стало, вот и решил прогуляться… сейчас отошел.
Они вместе пошли в сторону метро, свернув с улицы в переулки.
«Конечно, нет смысла кому-то про все рассказывать, — думал Сергей, — даже самым близким. Во-первых, один черт никто не поверит, еще в дурдом не дай бог отправят. А во-вторых, я пока и сам ни в чем не разобрался. И в первую очередь в себе…»
— А хороший все-таки концерт получился! — сказал Александр. — Здорово!
«Чтобы стоять, я должен держаться корней…» — хорошее успокоение для самого себя. И Юрка с Гуго тоже порвать с домом насовсем не решились — письма родным написали. И Брайан, сволочь последняя, но посещал же родную реальность… Сколько он там прожил-то шестьсот лет вроде как…
Сергей случайно нащупал в кармане жезл и лежащий рядом кристалл полноправного гражданина Коридора Сектора «Ё».
— Отличный был концерт, правда? — видя, что Сергей не отвечает переспросил Александр. — Или тебе не понравилось?
— Что? — не понял Сергей. — Ах да… концерт… Еще бы, конечно понравился! — ответил он.
1988
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20
— Но это так. — ответил Брайан. — Три года назад по вашему времени и шестьсот сорок семь по коридорному. И за этого огромный срок я очень многое узнал, многого добился и…
Договорить он не успел. Неожиданно Сергей грязно выматерился и выстрелил. Пуля попала Брайану прямо в глазницу. Тот упал, как подкошенный.
— Идиот!!! Кретин!!! Что ты наделал?! — заорал на Сергея Гуго. Бутылка с вином выпала у него из рук, но он даже не заметил этого.
Юрий дернулся было к Сергей, но тот навел на него пистолет.
— Спокойно, ребята, не нервничайте, — сказал Сергей, успокаивая главным образом себя. — Я не хотел этого, но сделанного не вернешь… И не жалею, потому что ненавижу. Открой реальность, я ухожу, — попросил он Юрия, не опуская пистолета. — Увидимся через год…
Юрий, стараясь не делать резких движений, видя состояния друга, аккуратно открыл выход в родной мир.
— Ну давай, Серега, прощай. — Он протянул ему руку. — Даст бог, через год встретимся!
Сергей быстро пожал руки друзьям, с силой отбросил в коридор пистолет — он покатился по полу вращаясь — и ушел в ночь. Вход за ним затянулся.
Сергей вышел в то же место и в тот же момент времени, что они покинули с Брайаном. Надвигалась ленинградская промозглая ночь. В тусклом свете отдаленных фонарей прямо перед ним возвышалось молчаливым исполином почти достроенное здание. Через дыру в заборе пролезал милиционер из «спецмедслужбы». За ним.
Сергей спокойно, но как только можно быстро пошел вдоль здания. Обойдя строение, он увидел, что сзади забора нет, вышел на улицу и почти бегом обогнув стройку, вышел на улицу профессора Попова. Подбегая к ней, он перешел на спокойный шаг и свернув на нее направился в сторону Кировского проспекта, к метро. Милицейский фургон он оставил за спиной, заставляя себя не оборачиваться. Вскоре в ночной тишине он услышал, как хлопнули дверцы машины и она поехала в сторону Дворца Молодежи.
Внешне Сергей выглядел спокойным, но внутри все кипело. Он прислонился к ближайшему фонарю и закурил, чтобы успокоиться.
«Вот я и вернулся домой, — думал он. — А стоило ли? Конечно, стоило, — постарался отогнать он крамольные мысли. — Плохой или хороший, но это мой мир. Здесь я вырос, здесь я свой, здесь мой дом, моя работа, моя семья, мои дети. Дети! Вот только из-за чего стоило вернуться».
Он вспомнил, как уезжал летом с дачи в город, а старший бежал за ним в слезах и Сергею приходилось возвращаться и сердце сжималось и надо было ехать, а сынишка вновь бежал за ним — так не хотелось ему, чтобы папа уезжал…
«Да, дети! Юрка взялся вырастить чужого ребенка, подкидыша. И ведь сознательно идет на огромные трудности и лишения. А я должен вырастить своих!…
Но я увидел другую жизнь… Чуждую мне по морали, но такую притягательную… Даже не знаю чем. Знаю только, что теперь я не смогу жить, как раньше — работа, семья, выходные с водкой, болтовня ни о чем часами по телефону… Я прикоснулся к другому миру, в котором выживают лишь сильные люди, пусть даже для того чтобы там выжить и надо стать сволочью… Пусть… Я не погиб сразу, значит, что-то во мне есть… Приятно… Но я сбежал оттуда… Значит я трус? Нет — просто не захотел стать сволочью! У меня здесь двое детей, я должен поставить их на ноги, а тогда…
Странно, но меня нисколько не волнует, что десять минут назад я застрелил человека. Неужели это так просто или я уже начал превращаться в сволочь? Коридорный…»
— Ты чего здесь стоишь, Серега? Я думал, что вы уехали давно… — раздался неожиданно голос совсем рядом. Сергей вздрогнул и обернулся. К нему подходил Александр, такой родной и нетрезвый.
— Сашка! — радостно воскликнул Сергей. — Куда ж ты делся, мы тебя ждали-ждали…
Сергей обрадовался, что сейчас начнется обычный пустой разговор и не надо будет, по крайней мере сейчас, ломать голову над вопросами о смысле жизни и о своем месте в ней.
— А где Гуго, Юрка и Дельфин? — спросил Александр. — И этот как его… Брайан?
— Брайан… не знаю… А ребята на автобусе поехали.
— А ты чего?
— Плохо стало, вот и решил прогуляться… сейчас отошел.
Они вместе пошли в сторону метро, свернув с улицы в переулки.
«Конечно, нет смысла кому-то про все рассказывать, — думал Сергей, — даже самым близким. Во-первых, один черт никто не поверит, еще в дурдом не дай бог отправят. А во-вторых, я пока и сам ни в чем не разобрался. И в первую очередь в себе…»
— А хороший все-таки концерт получился! — сказал Александр. — Здорово!
«Чтобы стоять, я должен держаться корней…» — хорошее успокоение для самого себя. И Юрка с Гуго тоже порвать с домом насовсем не решились — письма родным написали. И Брайан, сволочь последняя, но посещал же родную реальность… Сколько он там прожил-то шестьсот лет вроде как…
Сергей случайно нащупал в кармане жезл и лежащий рядом кристалл полноправного гражданина Коридора Сектора «Ё».
— Отличный был концерт, правда? — видя, что Сергей не отвечает переспросил Александр. — Или тебе не понравилось?
— Что? — не понял Сергей. — Ах да… концерт… Еще бы, конечно понравился! — ответил он.
1988
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20