.. Негру оставалось только потрясать кулаками вслед умчавшемуся хулигану, оглашая воздух виртуозными ругательствами.
Я забежал в маленький уличный магазинчик, чтобы погреться и выпить чашку горячей руалы - а то недолго и простудиться в такую погоду.
Неон рекламы тоже размыт дождём.
Некоторые любят поверх вывесок пускать в витринах струйки воды - никогда не любил этого эффекта. Здесь, впрочем, так не поступают - всё равно вечером, когда идёт дождь, никто не заметит.
Устраиваюсь около высокого круглого столика так, чтобы видеть улицу. Фигуры людей за стеклом, залитом водой, выглядят фантастическими, нечёткими.
Руала ещё кружится водоворотом в моём стаканчике. Рядом пьёт пиво байкер в красной кожаной куртке. Он до ужаса похож на тех, которых я встретил на улице.
Его короткие волосы выкрашены в оранжевый цвет и топорщатся ёжиком, придавая ему сходство с разъярённым котом. В левом ухе серьга, похожая на сгусток пламени. Она мягко переливается в свете уличных огней.
Байкер замечает, что я его рассматриваю, и улыбается мне. В его челюсти недостаёт двух зубов, щека зашита крупными стежками.
Сбоку внезапно кто-то извергает взрыв смеха. Привычно морщусь, глотая горячую руалу.
- Det's da aff polis. Det rain's da werd, det temp's da werd, et I canno endure da it! (Это ужасный полис. Этот дождь выводит из себя, да и холод пробирает до глубины костей, я совершенно разбит этим!) - делится своим горем с другом посетитель кафе, сидящий за столиком невдалеке. - I go a job a 7 eurs, I revan a 19 - et I don' see da clair sky. Com' I go - it da runs, com I revan - it da runs. I hate da cet rain.
Допив руалу, я снова вышел на улицу. Всё-таки идти под дождём приятнее, когда в животе булькает горячая смесь.
Байкер выходит за мной, садится на свой красный спортбайк и медленно едет следом.
Когда я через две улицы заметил, что он всё ещё сопровождает меня, в душе шевельнулось беспокойство.
Мы должны быть всегда начеку. Полис опасен для рассеянного человека. Лишь потому, что я всегда настороже, до сих пор и живу.
Когда мы поравнялись с толпой, я сворачиваю в переулок, быстрым шагом скрываюсь за углом, пробегаю несколько метров и выхожу на совсем другой улице. Оглядываюсь - никого.
Но через минуту прямо передо мной на тротуар выезжает байкер в красном. То ли это тот самый, то ли один из его коллег.
Он останавливает мотоцикл и смотрит на меня. Молча сворачиваю за угол и бегу прочь.
Я попал в какой-то квартал, населённый исключительно узкоглазыми или темнокожими. Они раскладывают свои товары прямо на асфальте, оживлённо беседуют. Такой район можно найти в любом полисе. Здесь можно купить всё что угодно, можно найти кого угодно.
Но сейчас мне не до этого.
Я просто бегу, просачиваясь в малейшие щели в плотной толпе. Судя по звуку мотора, байкер держится рядом.
Дорогу преграждает какая-то раскрашенная девица, что-то говоря на своём щебечущем языке. Я бесцеремонно отталкиваю её прочь и бегу дальше. Налево, направо, в пустые улицы. Лишь мои шаги стучат в унисон ударам сердца.
Впереди вылетает байкер на красном спортбайке, но, не рассчитав скорости, поскальзывается на мокром асфальте и вместе с байком красиво впечатывается в стену.
Сзади меня догоняет ещё один, крича «Stop, hosser!»
Отскакиваю в выемку в стене, одновременно вынимая пистолет.
- Hey, hacker! No way, man! Lisn'da me, man. Us got da gut job! Ya gotta hav da big drime! (Эй, хакер! Так не пойдёт, парень! У нас для тебя есть хорошая работа! Ты получишь за неё большие деньги!) - кричит один из байкеров. - Get otta da det fukin' grift! (Вылезай из своей норки!)
Есть два варианта. Либо они действительно хотят дать мне работу, либо просто изрешетят, как только я выйду.
Смешно - получить работу на улице!
Я могу перестрелять этих. Но это явно какая-то банда, раз их так много крутилось вокруг меня... Ладно, рискнём.
Байкер улыбается.
- Brit man. Sitta a hind da me. (Умный парень. Садись сзади меня.)
Мы приезжаем в клуб, где я был вчера с хакерами. Байкер вёз меня, даже не спрашивая адреса, словно знает это местечко давно.
Все здесь. Штейнер пьёт пиво и печатает что-то на своём ноутбуке; рядом Эрик наблюдает из-за плеча Литы, как она работает на его компьютере; Неро и Старк оживлённо спорят о чём-то. Поодаль сидит вчерашний незнакомец в плаще. Он смотрит на нас и молчит.
За соседним столиком - двое байкеров в красных куртках. Тот, которого я заметил в магазинчике, туго бинтует предплечье, повреждённое при падении с мотоцикла. На лице второго нет свободного места от пирсинга - столько колечек, шариков и других железяк он на себя навесил. Даже вокруг шеи у него ожерелье из стальных шариков. Причёска стандартная - короткие волосы, крашенные в огненно-рыжий цвет.
Чуть поодаль сидят ещё двое таких же мотоциклистов.
- Dei'v got hicca. (Приехали наконец.) - говорит первый байкер, затягивая узел эластичной повязки. - Крис!
Второй байкер смотрит на меня и расплывается в улыбке.
- Tu'v runt da us a lotta tai, qviki. (Побегал же ты от нас, живчик.) - констатирует он.
- Спокойно, Анри, это друзья, - говорит Неро. - Что это у тебя такой испуганный взгляд? Они ничего плохого не сделают. Им просто надо, чтобы ты выполнил для них одно задание, за которое они готовы тебе хорошо заплатить.
Неро говорит так, будто воображает себя самым крутым перцем в полисе.
- С чего ты решил, что у меня испуганный взгляд?.. Что ж, хорошую работу я всегда готов исполнить. А вы? Сами-то почему не взялись?
Неро улыбается.
- Мы все попробовали - и не один раз. Увы!.. Но я вспомнил, как легко ты отбил мои атаки, и подумал, что у тебя должно получиться.
- Ну, конечно, это же великий Я!.. Что за работа? Крис осклабился:
- Hosser's da cul as potch! (Парень явно с деловой жилкой!)
- Кто вы вообще такие?
- Они называют себя Огненные Коты, - объясняет Штейнер. - Одна из самых могущественных банд полиса. Очень эксцентричные люди. Носятся на своих байках, как психи.
- Tu gona fer da hyto as tu hut-cut a destero, us gona hi-quot frik da tu! (Непереводимо. То есть переводимо, но непечатно.)
- Да ладно, Крис, успокойся, - умиротворяющее поднимает руки Штейнер.
- Us gona giv tu da hot-dodge a horn da us, if tu gona hit da test-werk. Go, hacker, go. (Мы дадим тебе работу, если пройдёшь тестовое задание. Давай, хакер, приступай.)
С этими словами мне передают диск.
- Hack it! Get da info outta it! (Взломай! Нам нужна информация с этого диска!) - говорит покалеченный.
- У меня же нет с собой компа, как я хакну его? Просто подышу на диск?
Байкер в ответ порылся в своей сумке и достал портативный компьютер, имевший тем не менее считывающую пластину для дисков. А чтобы взломать, особо сильный компьютер и не нужен.
Простенький подбор пароля не прошёл. Требуется быстренько написать программу-сканер. Будь я один - ушёл бы себе в виртуальность и сделал всё за пару минут. А здесь придётся постучать по клавишам.
- Что-то ты медленно на клавишах работаешь, - говорит Штейнер. - Я думал, твои руки так и будут летать.
Это верно. Привыкнув вводить команды через плату, на клавишах я работал мало - в основном только когда играл.
- Не моя клава. Не привык к такой раскладке, - отмазываюсь я.
Через полчаса упорного труда я написал по памяти программку, запустил её и вскрыл защиту диска.
- Я же говорил: ему такое - раз плюнуть! - смеётся Старк.
Неро качает в знак уважения головой.
- U's da best hacker I saw! (Ты лучший хакер из всех, кого я видел!) - говорит байкер с забинтованным предплечьем.
- Подумай хорошенько, Анри, прежде чем браться за эту работу, - внезапно оживает Штейнер.
- О чём ты, Руди? - спрашиваю его напрямую.
- Сейчас ты стоишь вне борьбы. Ты нейтрален. Ни у кого нет причин убивать тебя. Коты враждуют с другими бандами. Если ты начнёшь выполнять их задания, то тоже будешь втянут в эти игры.
- А разве вы не выполняете их заданий?
- Мы - группа, мы должны действовать вместе, пусть даже кто-нибудь и не согласен. Не нравится - можешь уйти, но если остался, делай общую работу. У тебя пока ещё есть выбор.
Итак, карты открыты. С одной стороны, если я вступлю в игру, назад хода нет. Это может замедлить расследование, ради которого меня послали в этот полис.
Но, с другой стороны, пока я нейтрален, все смотрят на меня несколько напряжённо. Мало ли к кому я переметнусь? Свободным хороший хакер долго не бывает. В смысле от обязательств перед кем-то... Мне обязательно понадобится помощь группы Неро - нужно собрать кое-какую информацию по Дну...
Не очень, конечно, радует перспектива стать мишенью для других банд. Если меня увидят вместе с Котами, если как-нибудь станет известно, что я выполнял на них работу, то за мою жизнь никто не даст и сгоревшей платы.
Иногда в жизни бывают такие ситуации, когда ты стоишь перед выбором, причём делать его надо быстро и назад дороги не будет. Это как нестись по трассе между полисами. Если не выберешь вовремя, в какую сторону сворачивать, то разобьёшься о развилку. Я завидую Антею! Принимая решение, он потом никогда не скорбит об упущенных возможностях, всегда спокоен и зря не нервничает... Я же заранее знаю, что пожалею о своём выборе, каким бы он ни был...
- Ну, я, типа, согласен, что надо сделать?
- ОК. Us gotta go nou! (Хорошо. Уходим прямо сейчас!) - говорит Крис.
Мы выходим из клуба, мне дают ярко-красный шлем и сажают за спину Криса. Коты срываются с места, и скоро я уже думаю только о том, чтобы не свалиться.
В груди всё холодеет: байк под нами кажется таким непрочным и ненадёжным! Мне постоянно кажется, что уж на следующем-то повороте мы точно навернёмся и полетим по асфальту. Это - верная смерть. Даже если не сломаем шеи сразу, нас задавит какая-нибудь из сотен несущихся рядом машин. Только ливер брызнет из-под колёс!
Но мастерство байкера пока было выше всяких похвал. Вирус меня побери, я сам вожу мотоцикл не намного лучше!
Скорость! Я весь пропитан твоим ядом! Он во мне, он не уйдёт никогда! И вечно будет заставлять меня мчаться всё быстрее - до тех пор, пока я не умру в снопах пламени!
Скорость сродни наркотику.
Что опаснее? Это вопрос!..
Но только тот, кто хоть раз вдавливал до отказа тугую педаль, кто сливался с машиной всем своим телом - он рассмеётся вам в лицо, ведь вы не понимаете смысл его жизни!
Тот, кто хоть раз уложил байк на бок, вписываясь в крутой вираж, кто мчался по трассе, загипнотизированный послушанием мотоцикла - он больше не принадлежит этому миру.
Есть люди, тратящие огромные суммы на модификацию своих тел. Это speed freaks.
Их скелеты усиливают вставки легированной стали, их байки настроены индивидуально под пилота и учитывают малейшее изменение веса или центра тяжести.
О своих глазах спидфрики всегда заботятся особенно тщательно, идя на операцию при малейшей аномалии. В глазах - их жизнь.
Они сделали всё, что только возможно, для ускорения рефлексов. Цирковой трюкач позавидует координации их движений, а хирург - гибкости и ловкости пальцев.
Крис, конечно, не спидфрик. Он не поддался до конца этому наркотику. Всё равно: Крис на байке и Крис на земле - это два разных человека...
Мы сворачиваем и несёмся по пустынным тёмным улочкам, где все дома кажутся слепыми из-за выбитых окон. В стене одного из них зияет пролом.
Крис едет более-менее спокойно, а вот его друзья вытворяют такие трюки, по сравнению с которыми езда на одном колесе - детская шалость.
Внезапно дорогу впереди преграждает чёрная машина. Крис укладывает байк в вираже, и я чудом не улетаю из седла.
Из машины открывают автоматный огонь. Один из Котов валится вместе с банком, ударяется о стену и остаётся лежать. Из треснувшего шлема сочится кровь. Это лишь картинка, которая за долю секунды отпечатывается в памяти - смазанный скоростью кадр.
Крис кричит что-то, но я не слышу из-за выстрелов.
Оглядываюсь: за нами следует только один Кот, третий остался там.
Сквозь просветы между домов я вижу чёрные машины, преследующие нас по параллельной улице.
Позади выстрелы раздаются с новой силой - тот автомобиль, что преграждал нам дорогу, теперь гонится по пятам, продолжая на ходу поливать нас свинцом.
В принципе в реальном бою дальность выстрела не имеет ничего общего с официальной - сказываются дополнительные факторы и состояние стрелка. В среднем, прицельная дальность пистолетов - не больше 5 метров, короткоствольных автоматов - до 25 метров, обычных автоматов и пулемётов - около 90-100 метров, снайперской винтовки - порядка 500 метров. При превышении этих значений меткость резко падает. Я видел, как стрелок промахивался из пистолета по бегущему в десяти метрах от него человеку, хотя в тире он легко поражал мишени на расстоянии в 100 метров.
Точнее тот, у кого нервы крепче.
Сейчас меня эта статистика безумно радует. Пули проносятся мимо, не задевая пока никого.
Впереди дорогу перекрывает ещё одна машина. Крис смещает руку и жмёт на гашетку вмонтированного под руль байка пулемёта. Чтобы создать веер из пуль, ему приходится выписывать восьмёрки.
Из-за чёрной машины дважды огрызается дробовик. Несколько дробинок бьются о щиток, прикрывающий ногу Криса, и отскакивают прочь.
Второй Кот, подняв байк на заднее колесо, просто перепрыгивает машину, одновременно оставляя им гранату.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62
Я забежал в маленький уличный магазинчик, чтобы погреться и выпить чашку горячей руалы - а то недолго и простудиться в такую погоду.
Неон рекламы тоже размыт дождём.
Некоторые любят поверх вывесок пускать в витринах струйки воды - никогда не любил этого эффекта. Здесь, впрочем, так не поступают - всё равно вечером, когда идёт дождь, никто не заметит.
Устраиваюсь около высокого круглого столика так, чтобы видеть улицу. Фигуры людей за стеклом, залитом водой, выглядят фантастическими, нечёткими.
Руала ещё кружится водоворотом в моём стаканчике. Рядом пьёт пиво байкер в красной кожаной куртке. Он до ужаса похож на тех, которых я встретил на улице.
Его короткие волосы выкрашены в оранжевый цвет и топорщатся ёжиком, придавая ему сходство с разъярённым котом. В левом ухе серьга, похожая на сгусток пламени. Она мягко переливается в свете уличных огней.
Байкер замечает, что я его рассматриваю, и улыбается мне. В его челюсти недостаёт двух зубов, щека зашита крупными стежками.
Сбоку внезапно кто-то извергает взрыв смеха. Привычно морщусь, глотая горячую руалу.
- Det's da aff polis. Det rain's da werd, det temp's da werd, et I canno endure da it! (Это ужасный полис. Этот дождь выводит из себя, да и холод пробирает до глубины костей, я совершенно разбит этим!) - делится своим горем с другом посетитель кафе, сидящий за столиком невдалеке. - I go a job a 7 eurs, I revan a 19 - et I don' see da clair sky. Com' I go - it da runs, com I revan - it da runs. I hate da cet rain.
Допив руалу, я снова вышел на улицу. Всё-таки идти под дождём приятнее, когда в животе булькает горячая смесь.
Байкер выходит за мной, садится на свой красный спортбайк и медленно едет следом.
Когда я через две улицы заметил, что он всё ещё сопровождает меня, в душе шевельнулось беспокойство.
Мы должны быть всегда начеку. Полис опасен для рассеянного человека. Лишь потому, что я всегда настороже, до сих пор и живу.
Когда мы поравнялись с толпой, я сворачиваю в переулок, быстрым шагом скрываюсь за углом, пробегаю несколько метров и выхожу на совсем другой улице. Оглядываюсь - никого.
Но через минуту прямо передо мной на тротуар выезжает байкер в красном. То ли это тот самый, то ли один из его коллег.
Он останавливает мотоцикл и смотрит на меня. Молча сворачиваю за угол и бегу прочь.
Я попал в какой-то квартал, населённый исключительно узкоглазыми или темнокожими. Они раскладывают свои товары прямо на асфальте, оживлённо беседуют. Такой район можно найти в любом полисе. Здесь можно купить всё что угодно, можно найти кого угодно.
Но сейчас мне не до этого.
Я просто бегу, просачиваясь в малейшие щели в плотной толпе. Судя по звуку мотора, байкер держится рядом.
Дорогу преграждает какая-то раскрашенная девица, что-то говоря на своём щебечущем языке. Я бесцеремонно отталкиваю её прочь и бегу дальше. Налево, направо, в пустые улицы. Лишь мои шаги стучат в унисон ударам сердца.
Впереди вылетает байкер на красном спортбайке, но, не рассчитав скорости, поскальзывается на мокром асфальте и вместе с байком красиво впечатывается в стену.
Сзади меня догоняет ещё один, крича «Stop, hosser!»
Отскакиваю в выемку в стене, одновременно вынимая пистолет.
- Hey, hacker! No way, man! Lisn'da me, man. Us got da gut job! Ya gotta hav da big drime! (Эй, хакер! Так не пойдёт, парень! У нас для тебя есть хорошая работа! Ты получишь за неё большие деньги!) - кричит один из байкеров. - Get otta da det fukin' grift! (Вылезай из своей норки!)
Есть два варианта. Либо они действительно хотят дать мне работу, либо просто изрешетят, как только я выйду.
Смешно - получить работу на улице!
Я могу перестрелять этих. Но это явно какая-то банда, раз их так много крутилось вокруг меня... Ладно, рискнём.
Байкер улыбается.
- Brit man. Sitta a hind da me. (Умный парень. Садись сзади меня.)
Мы приезжаем в клуб, где я был вчера с хакерами. Байкер вёз меня, даже не спрашивая адреса, словно знает это местечко давно.
Все здесь. Штейнер пьёт пиво и печатает что-то на своём ноутбуке; рядом Эрик наблюдает из-за плеча Литы, как она работает на его компьютере; Неро и Старк оживлённо спорят о чём-то. Поодаль сидит вчерашний незнакомец в плаще. Он смотрит на нас и молчит.
За соседним столиком - двое байкеров в красных куртках. Тот, которого я заметил в магазинчике, туго бинтует предплечье, повреждённое при падении с мотоцикла. На лице второго нет свободного места от пирсинга - столько колечек, шариков и других железяк он на себя навесил. Даже вокруг шеи у него ожерелье из стальных шариков. Причёска стандартная - короткие волосы, крашенные в огненно-рыжий цвет.
Чуть поодаль сидят ещё двое таких же мотоциклистов.
- Dei'v got hicca. (Приехали наконец.) - говорит первый байкер, затягивая узел эластичной повязки. - Крис!
Второй байкер смотрит на меня и расплывается в улыбке.
- Tu'v runt da us a lotta tai, qviki. (Побегал же ты от нас, живчик.) - констатирует он.
- Спокойно, Анри, это друзья, - говорит Неро. - Что это у тебя такой испуганный взгляд? Они ничего плохого не сделают. Им просто надо, чтобы ты выполнил для них одно задание, за которое они готовы тебе хорошо заплатить.
Неро говорит так, будто воображает себя самым крутым перцем в полисе.
- С чего ты решил, что у меня испуганный взгляд?.. Что ж, хорошую работу я всегда готов исполнить. А вы? Сами-то почему не взялись?
Неро улыбается.
- Мы все попробовали - и не один раз. Увы!.. Но я вспомнил, как легко ты отбил мои атаки, и подумал, что у тебя должно получиться.
- Ну, конечно, это же великий Я!.. Что за работа? Крис осклабился:
- Hosser's da cul as potch! (Парень явно с деловой жилкой!)
- Кто вы вообще такие?
- Они называют себя Огненные Коты, - объясняет Штейнер. - Одна из самых могущественных банд полиса. Очень эксцентричные люди. Носятся на своих байках, как психи.
- Tu gona fer da hyto as tu hut-cut a destero, us gona hi-quot frik da tu! (Непереводимо. То есть переводимо, но непечатно.)
- Да ладно, Крис, успокойся, - умиротворяющее поднимает руки Штейнер.
- Us gona giv tu da hot-dodge a horn da us, if tu gona hit da test-werk. Go, hacker, go. (Мы дадим тебе работу, если пройдёшь тестовое задание. Давай, хакер, приступай.)
С этими словами мне передают диск.
- Hack it! Get da info outta it! (Взломай! Нам нужна информация с этого диска!) - говорит покалеченный.
- У меня же нет с собой компа, как я хакну его? Просто подышу на диск?
Байкер в ответ порылся в своей сумке и достал портативный компьютер, имевший тем не менее считывающую пластину для дисков. А чтобы взломать, особо сильный компьютер и не нужен.
Простенький подбор пароля не прошёл. Требуется быстренько написать программу-сканер. Будь я один - ушёл бы себе в виртуальность и сделал всё за пару минут. А здесь придётся постучать по клавишам.
- Что-то ты медленно на клавишах работаешь, - говорит Штейнер. - Я думал, твои руки так и будут летать.
Это верно. Привыкнув вводить команды через плату, на клавишах я работал мало - в основном только когда играл.
- Не моя клава. Не привык к такой раскладке, - отмазываюсь я.
Через полчаса упорного труда я написал по памяти программку, запустил её и вскрыл защиту диска.
- Я же говорил: ему такое - раз плюнуть! - смеётся Старк.
Неро качает в знак уважения головой.
- U's da best hacker I saw! (Ты лучший хакер из всех, кого я видел!) - говорит байкер с забинтованным предплечьем.
- Подумай хорошенько, Анри, прежде чем браться за эту работу, - внезапно оживает Штейнер.
- О чём ты, Руди? - спрашиваю его напрямую.
- Сейчас ты стоишь вне борьбы. Ты нейтрален. Ни у кого нет причин убивать тебя. Коты враждуют с другими бандами. Если ты начнёшь выполнять их задания, то тоже будешь втянут в эти игры.
- А разве вы не выполняете их заданий?
- Мы - группа, мы должны действовать вместе, пусть даже кто-нибудь и не согласен. Не нравится - можешь уйти, но если остался, делай общую работу. У тебя пока ещё есть выбор.
Итак, карты открыты. С одной стороны, если я вступлю в игру, назад хода нет. Это может замедлить расследование, ради которого меня послали в этот полис.
Но, с другой стороны, пока я нейтрален, все смотрят на меня несколько напряжённо. Мало ли к кому я переметнусь? Свободным хороший хакер долго не бывает. В смысле от обязательств перед кем-то... Мне обязательно понадобится помощь группы Неро - нужно собрать кое-какую информацию по Дну...
Не очень, конечно, радует перспектива стать мишенью для других банд. Если меня увидят вместе с Котами, если как-нибудь станет известно, что я выполнял на них работу, то за мою жизнь никто не даст и сгоревшей платы.
Иногда в жизни бывают такие ситуации, когда ты стоишь перед выбором, причём делать его надо быстро и назад дороги не будет. Это как нестись по трассе между полисами. Если не выберешь вовремя, в какую сторону сворачивать, то разобьёшься о развилку. Я завидую Антею! Принимая решение, он потом никогда не скорбит об упущенных возможностях, всегда спокоен и зря не нервничает... Я же заранее знаю, что пожалею о своём выборе, каким бы он ни был...
- Ну, я, типа, согласен, что надо сделать?
- ОК. Us gotta go nou! (Хорошо. Уходим прямо сейчас!) - говорит Крис.
Мы выходим из клуба, мне дают ярко-красный шлем и сажают за спину Криса. Коты срываются с места, и скоро я уже думаю только о том, чтобы не свалиться.
В груди всё холодеет: байк под нами кажется таким непрочным и ненадёжным! Мне постоянно кажется, что уж на следующем-то повороте мы точно навернёмся и полетим по асфальту. Это - верная смерть. Даже если не сломаем шеи сразу, нас задавит какая-нибудь из сотен несущихся рядом машин. Только ливер брызнет из-под колёс!
Но мастерство байкера пока было выше всяких похвал. Вирус меня побери, я сам вожу мотоцикл не намного лучше!
Скорость! Я весь пропитан твоим ядом! Он во мне, он не уйдёт никогда! И вечно будет заставлять меня мчаться всё быстрее - до тех пор, пока я не умру в снопах пламени!
Скорость сродни наркотику.
Что опаснее? Это вопрос!..
Но только тот, кто хоть раз вдавливал до отказа тугую педаль, кто сливался с машиной всем своим телом - он рассмеётся вам в лицо, ведь вы не понимаете смысл его жизни!
Тот, кто хоть раз уложил байк на бок, вписываясь в крутой вираж, кто мчался по трассе, загипнотизированный послушанием мотоцикла - он больше не принадлежит этому миру.
Есть люди, тратящие огромные суммы на модификацию своих тел. Это speed freaks.
Их скелеты усиливают вставки легированной стали, их байки настроены индивидуально под пилота и учитывают малейшее изменение веса или центра тяжести.
О своих глазах спидфрики всегда заботятся особенно тщательно, идя на операцию при малейшей аномалии. В глазах - их жизнь.
Они сделали всё, что только возможно, для ускорения рефлексов. Цирковой трюкач позавидует координации их движений, а хирург - гибкости и ловкости пальцев.
Крис, конечно, не спидфрик. Он не поддался до конца этому наркотику. Всё равно: Крис на байке и Крис на земле - это два разных человека...
Мы сворачиваем и несёмся по пустынным тёмным улочкам, где все дома кажутся слепыми из-за выбитых окон. В стене одного из них зияет пролом.
Крис едет более-менее спокойно, а вот его друзья вытворяют такие трюки, по сравнению с которыми езда на одном колесе - детская шалость.
Внезапно дорогу впереди преграждает чёрная машина. Крис укладывает байк в вираже, и я чудом не улетаю из седла.
Из машины открывают автоматный огонь. Один из Котов валится вместе с банком, ударяется о стену и остаётся лежать. Из треснувшего шлема сочится кровь. Это лишь картинка, которая за долю секунды отпечатывается в памяти - смазанный скоростью кадр.
Крис кричит что-то, но я не слышу из-за выстрелов.
Оглядываюсь: за нами следует только один Кот, третий остался там.
Сквозь просветы между домов я вижу чёрные машины, преследующие нас по параллельной улице.
Позади выстрелы раздаются с новой силой - тот автомобиль, что преграждал нам дорогу, теперь гонится по пятам, продолжая на ходу поливать нас свинцом.
В принципе в реальном бою дальность выстрела не имеет ничего общего с официальной - сказываются дополнительные факторы и состояние стрелка. В среднем, прицельная дальность пистолетов - не больше 5 метров, короткоствольных автоматов - до 25 метров, обычных автоматов и пулемётов - около 90-100 метров, снайперской винтовки - порядка 500 метров. При превышении этих значений меткость резко падает. Я видел, как стрелок промахивался из пистолета по бегущему в десяти метрах от него человеку, хотя в тире он легко поражал мишени на расстоянии в 100 метров.
Точнее тот, у кого нервы крепче.
Сейчас меня эта статистика безумно радует. Пули проносятся мимо, не задевая пока никого.
Впереди дорогу перекрывает ещё одна машина. Крис смещает руку и жмёт на гашетку вмонтированного под руль байка пулемёта. Чтобы создать веер из пуль, ему приходится выписывать восьмёрки.
Из-за чёрной машины дважды огрызается дробовик. Несколько дробинок бьются о щиток, прикрывающий ногу Криса, и отскакивают прочь.
Второй Кот, подняв байк на заднее колесо, просто перепрыгивает машину, одновременно оставляя им гранату.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62