И они его взяли и увезли.
Так все и кончилось по-хорошему. Только неизвестно, что с тем мужиком
врачи сделали, чтоб он выжил. А то, что он выжил, - точно. Потому что,
во-первых, врачи, конечно же, попались хорошие. Во-вторых, мужик очень
уж везучий был. А в-третьих, рассказ обещан был добрый и должен иметь
счастливый конец.
Наш брат
И в кого он у нас такой, я не знаю.
Казалось бы, родной брат. Но совершенно ничего общего. То есть, ко-
нечно, мы с ним похожи. Я похож, и он похож. Но он похож больше. На меня
посмотришь - еще надо подумать: может быть, да, а может быть, и нет. Тем
более, у меня фамилия матери. А у него фамилия отца, и если у кого-то
еще были сомнения, так он скажет фамилию, и все, уже никаких сомнений.
И потом - кто так показывает паспорт? Я показываю так, что ничего не
видно, я там палец держу. А он приходит - и отдает им в раскрытом виде.
Он отдает, и они читают, и видят, что первое ощущение их не обмануло. Я
ему сто раз говорил: "Не ходи с паспортом на почту. Скажи, забыл. Дай им
партбилет". Так он мне устраивает скандал, кричит, что у меня много плю-
сов, но для него все перевешивает вот этот мой минус, что я ему такое
говорю.
Я ему говорю:
- Ты на свои минусы посмотри!
У него только в очках - минус пять. На каждое стекло. Вы бы видели
эти очки. Он в них как Чернышевский. Только борода меньше, а нос больше.
И еще у него минус - он не может пить. Вот ему говорят: "Пей!" Он гово-
рит "Я не пью". И все, конечно, переглядываются, и правильно, потому что
зачем этот вызов?
Положим, я тоже не могу пить, но если надо, так надо. Если надо, я
слава богу, и матам умею, и сморкаться пальцем научился. Не сразу, ко-
нечно, пару костюмов испортил, но сейчас уже получается прямо на троту-
ар.
А этот, видите ли, не может на тротуар. Он даже слово "тротуар"
по-человечески не может. Я ему сто раз говорил, сходи к логопеду. Или по
крайней мере, молчи на букву "р". Тебе других букв мало? Зачем тебе на-
до, чтобы тебя слышали? Достаточно того, что тебя видят.
Вот мы с ним едем в троллейбусе, и на остановке входят люди, и среди
них один, на фоне которого остальные кажутся трезвыми. И конечно он го-
ворит слова, которые не при дамах, но он орет их при дамах, которые спо-
койно себе едут и не обращают внимания, потому что они нормальные, и
этот не первый и не последний. Но мой - ненормальный, он может не обра-
щать внимания. Он к тому подскакивает и кричит:
- Прекратите безобразничать!
Он не соображает, что в этой фразе три "р".
Он так это говорит, что все забывают про того, со словами, и смотрят
только на моего сумасшедшего.
И тот ему конечно, предлагает катиться, если тут не нравится. На что
мой кричит, что ему тут прекрасно (еще два "р"!), и лезет в драку, и
сколько мне стоит здоровья, чтобы достать его из милиции, тем более, что
он даже не пил...
Или как-то мы идем с ним и подходим к ларьку, где продаются газеты, и
все нормальные люди покупают нормальные газеты, так этот подходит, и при
всех просит этот журнал, где буквы идут в другую сторону. И хорошо что
многие еще не знают всей правды, и думают, что это арабские.
Я ему говорю:
- Положи в портфель, дома почитаешь.
Он говорит:
- Это что, порнография?
И начинает читать в метро, и еще бормочет вслух, и люди это слушают и
смотрят - в общем, я имею ту дорогу.
А что было с ребенком!
Когда мальчик родился, он заявляет:
- Я хочу назвать его в честь нашего дедушки, пусть ему земля будет
пухом.
Я говорю:
- Не будь большим идиотом, чем ты есть. Дедушке уже все равно, а
мальчику с этим жить.
Так он кричит, что с таким, как я, ему вообще не о чем говорить, и
таки называет ребенка в честь дедушки. И это конечно, драма, но слава
богу, не трагедия, потому что он же мог назвать мальчика в честь дедушки
с другой стороны...
А эта история с диссертацией.
Он над ней столько сидел, и нажил такой геморрой, что теперь ему мож-
но было давать автоматически - причем не только по этим водорослям, но и
по инвалидности. И вдруг он приходит и говорит, что его не допускают к
защите. Якобы слабое экономическое обоснование.
Я говорю:
- Ясно. Значит, у всех сильное обоснование, а у тебя слабое. Не будь
большим идиотом, чем ты есть!
Так вместо того, чтобы сказать "спасибо", он говорит, что между про-
чим, обоснование могло-таки быть лучше. Поворачивается и садится писать
новое обоснование.
Я говорю:
- А если тебе теперь скажут, что там у тебя слабое историческое обос-
нование? Или плохой почерк? С твоей головой надо жить там, где этого не
скажут!
Так он бормочет, что почерк у него, действительно, поганый.
Я ему говорю:
- Осел, куда ты лезешь? Это же стена! Стене можно что-то доказать с
той стороны. А ты хочешь с этой! Где ты своего упрямства набрался?
И он на меня смотрит и вдруг говорит:
- Это не я набрался, это ты потерял.
И тогда я смотрю на него и думаю, что кто-то из нас двоих все-таки
идиот. Но поскольку одна из двух версий меня не устраивает, я кричу ему:
- Осел, по крайней мере, сходи к логопеду!..
Счастливый
- Да плюнь ты! - говорю я ему. - Плюнь!
Я беру бутылку и разливаю.
- Давай! - Я киваю ему, и мы выпиваем не чокаясь.
Мы сидим в кафе и пьем "Гурджаани".
Сколько времени прошло с нашей последней встречи, не помню. Может,
год, а может, два. Это не имеет значения. Потому что и прошлый раз, и
позапрошлый мы так же сидели здесь, в этом кафе, и раньше, когда тут еще
не было кафе, а была обыкновенная столовая. Мы сидели друг против друга,
и я разливал водку, или портвейн, или не помню уж что и так же говорил
ему:
- Да плюнь, старик, плюнь!
...Лет десять назад. Мы сидим в столовой. Вокруг едят, разговаривают,
разливают под столиками.
Он держит в руках книгу.
- Понимаешь, - застенчиво говорит он, - она сказала, что не знать про
импрессионистов стыдно. Вот, я купил...
Я беру у него книгу, листаю.
- Старик, она права, - говорю я. - Импрессионистов, старик, надо
знать...
С моей стороны, это чистой воды лицемерие. Все, что я знаю сам про
импрессионистов, - это что там были два художника с одинаковыми фамилия-
ми, только один через "а", а другой - через "о". Кроме того, Ван-Гог от-
резал себе ухо - про это я тоже слышал...
- Ну вот, - обрадованно говорит он. - И она так сказала...
И теперь, ясно, он возьмется за живопись. Он будет читать книги, хо-
дить в музеи и посещать лекции. Через месяц он уже сможет писать диссер-
тацию об импрессионизме, а заодно о кубизме, о передвижниках и нас-
кальных рисунках.
Над ним все издевались еще в институте. Все, кроме нее. А она на него
вообще не реагировала. Никак. Сначала я тоже над ним подсмеивался. А по-
том он стал со мной всем этим делиться. И я стал советовать ему плюнуть.
Проходит несколько лет. Мы уже закончили институт, распределились. И
снова мы с ним сидим за тем же столиком. На небелоснежной скатерти стоит
полупустая бутылка. Я разливаю и говорю:
- Старик, это уже просто смешно. Сколько можно? Плюнь! Пора!
- Я ей письмо послал, - говорит он.
- Ну? - спрашиваю я.
- Не ответила, - говорит он и пожимает плечами.
- Может, не получила? - говорю я умную вещь.
- Получила, - серьезно говорит он.
- Слушай, старик, - энергично говорю я. - Пора с этим кончать. Что
такое, черт подери? Езжай на юг! Море, солнце! Кипарисы, абрикосы!
Я наливаю, мы пьем. Я чувствую себя стреляным воробьем. И действи-
тельно, рядом с ним...
- Я все понимаю, - говорит он. - Идиотство, конечно...
- Вот-вот! - подхватываю я. - Идиотство! В наше время... Чтоб свет
клином... Чтоб столько лет... Вот я, например...
- Ты - другое дело, - говорит он.
Он прав. Я - другое дело. Говорят, у меня в глазах есть что-то та-
кое... Что-то такое в глазах, и еще волосы с проседью. В общем, я-то мо-
гу позволить себе плюнуть...
Проходит еще год или два. Место действия - то же. Стучат ложки, зве-
нят рюмки, шаркают между столиками официантки. За пыльными окнами - ули-
ца. Он смотрит в окно и говорит:
- Она замуж выходит.
"Слава богу", - думаю я.
- Он какой-то военный. Вроде моряк...
"За тех, кто в море", - хочется мне сказать, и я говорю:
- Старик, поверь, это к лучшему. Ты наконец посмотришь и увидишь, как
прекрасен этот мир, понял? Смотри, какие девочки пошли! Понял? Все, ста-
рик! Встряхнись!
- Да, - откликается он. - Наверное, так лучше.
- Давай! - говорю я, и мы пьем.
- А как Лиля? - спрашивает вдруг он.
Я не сразу вспоминаю, что прошлый раз, когда мы встретились, со мной
была девушка Лиля из консерватории. Это был период, когда я пересчитал
все люстры и колонны в филармонии, в капелле и в концертном зале...
- Нормально, - говорю я. - Давно не видел.
Мы допиваем остатки вина, выходим на улицу.
- Пока, - говорит он.
- Звони, - отвечаю я.
И мы расходимся.
Время идет, потому что седины у меня прибавляется. Следовательно, че-
го-то такого во мне все больше...
Мама, правда, волнуется, говорит, что в моем возрасте уже пора иметь
нормальную семью. Я хороший сын. Я попробовал иметь семью, она оказалась
нормальной - просуществовала четыре месяца.
Про него я узнаю через общих знакомых. Он, вроде, тоже женился. По-
том, вроде, тоже развелся. Потом, вроде, куда-то уезжал. Потом, вроде,
вернулся.
Вернулся он не вроде, а точно, потому что мы сталкиваемся с ним у
входа в эту самую столовую, только она теперь уже не столовая, а кафе.
- Ну вот, - говорит он. - Вот такие дела.
А дела такие, что уезжал он куда-то на Север. А уезжал он потому, что
ее мужа перевели на Север, и, ясно, его тоже потянуло к полюсу.
- Вы виделись? - спрашиваю я.
Он не отвечает.
Подходит официантка, я заказываю бутылку "Гурджаани".
- А я женат был, - говорит он. - Не слышал?
- Слышал, - говорю я.
- Вот такие делишки, - говорит он и замолкает.
Официантка приносит бутылку, ставит на столик.
- Ну, давай, - говорю я.
- А знаешь, - говорит он вдруг. - У нее девочка. Большая уже.
И он смотрит на улицу.
Я беру бутылку, наполняю бокалы и снова, снова хочу сказать ему при-
вычное "Плюнь!". Но в этот момент он поворачивается, и мы встречаемся
взглядами. И в его глазах я вижу что-то такое, что трудно объяснить, а
можно только почувствовать. И я это чувствую. И еще я чувствую против
него раздражение, злость и обиду и не могу себе признаться - отчего. Не
могу, потому что в зависти - не признаются.
И поэтому я ничего не говорю ему, а пью молча.
Чипполлино
"Ну зачем я иду?" - подумал Катышев и усмехнулся даже, потому что
очень хорошо знал зачем, и это "зачем" даже двусмысленным не было, а
вполне односмысленным.
Вот он, дом. Старый, крепкий, темный. А перед ним - гастроном ма-
ленький, и возле него всегда какие-то мужички неопрятные толкутся. Зашел
Катышев в гастроном, постоял перед витриной отдела винного, подумал, что
взять - за два тридцать рислинг или портвейн марочный. Взял рислинг, по-
ложил в портфель, вышел из магазина. "Надо было портвейн взять", - поду-
мал: "Скотина". Это про себя. Но хотя отчетливо произнеслось внутри него
это слово, но по-настоящему скотиной он себя не ощутил, не почувствовал.
И это не удивило его, а, скорее, огорчило привычно. И, усмехаясь, как
это он тонко свои эмоции анализирует, Катышев уже сворачивал под арку.
Прошел во двор, а там у ящиков посудных опять какие-то мужики сообра-
жали, грузчики, что ли, и мимо них прошел Катышев и в угловой подъезд
вошел. На лестнице воздух плотный стоял, не перемешивался, и чуял Каты-
шев запах жареной рыбы и еще какие-то запахи. Эти запахи всегда здесь
были, сколько Катышев помнил.
А сердце, между прочим, у него все-таки забилось. И хоть ровно он по
лестнице поднимался и не быстро, а все равно у двери постоял немного, с
дыханием справляясь. Дверь темно-коричневая, широкая. Наверху эмалевый
номер стертый. Вдохнул Катышев и кнопку звонка тронул.
За дверью сипло звякнуло. Теперь Катышев уже сильно жалел, что при-
шел. То есть сильнее, чем до того, как позвонил. И это ему знакомо было
- так раньше тоже бывало.
"Дома нет", - подумал Катышев, и с облегчением, и зная, что если нету
дома, то он жалеть будет.
Зашуршало за дверью, замок щелкнул, дверь приоткрылась.
Она стояла в дверях и на него смотрела. Ну, ясно, не ожидала она его,
конечно, но видел Катышев, что и не удивилась.
- Это ты? - спросила она.
- Я, - сказал Катышев. - Это я.
- Заходи, - сказала она. - Только я в таком виде...
- Все нормально, - сказал Катышев, входя. - Нормальный вид. - Он
обернулся и стал за собой дверь запирать.
- Входи, - сказала она. - Я закрою.
- Валяй, - сказал Катышев бодро. Так бодро, что даже противно ему
стало, и про себя он выругался, а потом вдруг решил, что все нормально,
чего в самом деле...
Он снял плащ, на вешалку повесил, и кепку повесил.
А она входную дверь защелкнула, к нему обернулась.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47
Так все и кончилось по-хорошему. Только неизвестно, что с тем мужиком
врачи сделали, чтоб он выжил. А то, что он выжил, - точно. Потому что,
во-первых, врачи, конечно же, попались хорошие. Во-вторых, мужик очень
уж везучий был. А в-третьих, рассказ обещан был добрый и должен иметь
счастливый конец.
Наш брат
И в кого он у нас такой, я не знаю.
Казалось бы, родной брат. Но совершенно ничего общего. То есть, ко-
нечно, мы с ним похожи. Я похож, и он похож. Но он похож больше. На меня
посмотришь - еще надо подумать: может быть, да, а может быть, и нет. Тем
более, у меня фамилия матери. А у него фамилия отца, и если у кого-то
еще были сомнения, так он скажет фамилию, и все, уже никаких сомнений.
И потом - кто так показывает паспорт? Я показываю так, что ничего не
видно, я там палец держу. А он приходит - и отдает им в раскрытом виде.
Он отдает, и они читают, и видят, что первое ощущение их не обмануло. Я
ему сто раз говорил: "Не ходи с паспортом на почту. Скажи, забыл. Дай им
партбилет". Так он мне устраивает скандал, кричит, что у меня много плю-
сов, но для него все перевешивает вот этот мой минус, что я ему такое
говорю.
Я ему говорю:
- Ты на свои минусы посмотри!
У него только в очках - минус пять. На каждое стекло. Вы бы видели
эти очки. Он в них как Чернышевский. Только борода меньше, а нос больше.
И еще у него минус - он не может пить. Вот ему говорят: "Пей!" Он гово-
рит "Я не пью". И все, конечно, переглядываются, и правильно, потому что
зачем этот вызов?
Положим, я тоже не могу пить, но если надо, так надо. Если надо, я
слава богу, и матам умею, и сморкаться пальцем научился. Не сразу, ко-
нечно, пару костюмов испортил, но сейчас уже получается прямо на троту-
ар.
А этот, видите ли, не может на тротуар. Он даже слово "тротуар"
по-человечески не может. Я ему сто раз говорил, сходи к логопеду. Или по
крайней мере, молчи на букву "р". Тебе других букв мало? Зачем тебе на-
до, чтобы тебя слышали? Достаточно того, что тебя видят.
Вот мы с ним едем в троллейбусе, и на остановке входят люди, и среди
них один, на фоне которого остальные кажутся трезвыми. И конечно он го-
ворит слова, которые не при дамах, но он орет их при дамах, которые спо-
койно себе едут и не обращают внимания, потому что они нормальные, и
этот не первый и не последний. Но мой - ненормальный, он может не обра-
щать внимания. Он к тому подскакивает и кричит:
- Прекратите безобразничать!
Он не соображает, что в этой фразе три "р".
Он так это говорит, что все забывают про того, со словами, и смотрят
только на моего сумасшедшего.
И тот ему конечно, предлагает катиться, если тут не нравится. На что
мой кричит, что ему тут прекрасно (еще два "р"!), и лезет в драку, и
сколько мне стоит здоровья, чтобы достать его из милиции, тем более, что
он даже не пил...
Или как-то мы идем с ним и подходим к ларьку, где продаются газеты, и
все нормальные люди покупают нормальные газеты, так этот подходит, и при
всех просит этот журнал, где буквы идут в другую сторону. И хорошо что
многие еще не знают всей правды, и думают, что это арабские.
Я ему говорю:
- Положи в портфель, дома почитаешь.
Он говорит:
- Это что, порнография?
И начинает читать в метро, и еще бормочет вслух, и люди это слушают и
смотрят - в общем, я имею ту дорогу.
А что было с ребенком!
Когда мальчик родился, он заявляет:
- Я хочу назвать его в честь нашего дедушки, пусть ему земля будет
пухом.
Я говорю:
- Не будь большим идиотом, чем ты есть. Дедушке уже все равно, а
мальчику с этим жить.
Так он кричит, что с таким, как я, ему вообще не о чем говорить, и
таки называет ребенка в честь дедушки. И это конечно, драма, но слава
богу, не трагедия, потому что он же мог назвать мальчика в честь дедушки
с другой стороны...
А эта история с диссертацией.
Он над ней столько сидел, и нажил такой геморрой, что теперь ему мож-
но было давать автоматически - причем не только по этим водорослям, но и
по инвалидности. И вдруг он приходит и говорит, что его не допускают к
защите. Якобы слабое экономическое обоснование.
Я говорю:
- Ясно. Значит, у всех сильное обоснование, а у тебя слабое. Не будь
большим идиотом, чем ты есть!
Так вместо того, чтобы сказать "спасибо", он говорит, что между про-
чим, обоснование могло-таки быть лучше. Поворачивается и садится писать
новое обоснование.
Я говорю:
- А если тебе теперь скажут, что там у тебя слабое историческое обос-
нование? Или плохой почерк? С твоей головой надо жить там, где этого не
скажут!
Так он бормочет, что почерк у него, действительно, поганый.
Я ему говорю:
- Осел, куда ты лезешь? Это же стена! Стене можно что-то доказать с
той стороны. А ты хочешь с этой! Где ты своего упрямства набрался?
И он на меня смотрит и вдруг говорит:
- Это не я набрался, это ты потерял.
И тогда я смотрю на него и думаю, что кто-то из нас двоих все-таки
идиот. Но поскольку одна из двух версий меня не устраивает, я кричу ему:
- Осел, по крайней мере, сходи к логопеду!..
Счастливый
- Да плюнь ты! - говорю я ему. - Плюнь!
Я беру бутылку и разливаю.
- Давай! - Я киваю ему, и мы выпиваем не чокаясь.
Мы сидим в кафе и пьем "Гурджаани".
Сколько времени прошло с нашей последней встречи, не помню. Может,
год, а может, два. Это не имеет значения. Потому что и прошлый раз, и
позапрошлый мы так же сидели здесь, в этом кафе, и раньше, когда тут еще
не было кафе, а была обыкновенная столовая. Мы сидели друг против друга,
и я разливал водку, или портвейн, или не помню уж что и так же говорил
ему:
- Да плюнь, старик, плюнь!
...Лет десять назад. Мы сидим в столовой. Вокруг едят, разговаривают,
разливают под столиками.
Он держит в руках книгу.
- Понимаешь, - застенчиво говорит он, - она сказала, что не знать про
импрессионистов стыдно. Вот, я купил...
Я беру у него книгу, листаю.
- Старик, она права, - говорю я. - Импрессионистов, старик, надо
знать...
С моей стороны, это чистой воды лицемерие. Все, что я знаю сам про
импрессионистов, - это что там были два художника с одинаковыми фамилия-
ми, только один через "а", а другой - через "о". Кроме того, Ван-Гог от-
резал себе ухо - про это я тоже слышал...
- Ну вот, - обрадованно говорит он. - И она так сказала...
И теперь, ясно, он возьмется за живопись. Он будет читать книги, хо-
дить в музеи и посещать лекции. Через месяц он уже сможет писать диссер-
тацию об импрессионизме, а заодно о кубизме, о передвижниках и нас-
кальных рисунках.
Над ним все издевались еще в институте. Все, кроме нее. А она на него
вообще не реагировала. Никак. Сначала я тоже над ним подсмеивался. А по-
том он стал со мной всем этим делиться. И я стал советовать ему плюнуть.
Проходит несколько лет. Мы уже закончили институт, распределились. И
снова мы с ним сидим за тем же столиком. На небелоснежной скатерти стоит
полупустая бутылка. Я разливаю и говорю:
- Старик, это уже просто смешно. Сколько можно? Плюнь! Пора!
- Я ей письмо послал, - говорит он.
- Ну? - спрашиваю я.
- Не ответила, - говорит он и пожимает плечами.
- Может, не получила? - говорю я умную вещь.
- Получила, - серьезно говорит он.
- Слушай, старик, - энергично говорю я. - Пора с этим кончать. Что
такое, черт подери? Езжай на юг! Море, солнце! Кипарисы, абрикосы!
Я наливаю, мы пьем. Я чувствую себя стреляным воробьем. И действи-
тельно, рядом с ним...
- Я все понимаю, - говорит он. - Идиотство, конечно...
- Вот-вот! - подхватываю я. - Идиотство! В наше время... Чтоб свет
клином... Чтоб столько лет... Вот я, например...
- Ты - другое дело, - говорит он.
Он прав. Я - другое дело. Говорят, у меня в глазах есть что-то та-
кое... Что-то такое в глазах, и еще волосы с проседью. В общем, я-то мо-
гу позволить себе плюнуть...
Проходит еще год или два. Место действия - то же. Стучат ложки, зве-
нят рюмки, шаркают между столиками официантки. За пыльными окнами - ули-
ца. Он смотрит в окно и говорит:
- Она замуж выходит.
"Слава богу", - думаю я.
- Он какой-то военный. Вроде моряк...
"За тех, кто в море", - хочется мне сказать, и я говорю:
- Старик, поверь, это к лучшему. Ты наконец посмотришь и увидишь, как
прекрасен этот мир, понял? Смотри, какие девочки пошли! Понял? Все, ста-
рик! Встряхнись!
- Да, - откликается он. - Наверное, так лучше.
- Давай! - говорю я, и мы пьем.
- А как Лиля? - спрашивает вдруг он.
Я не сразу вспоминаю, что прошлый раз, когда мы встретились, со мной
была девушка Лиля из консерватории. Это был период, когда я пересчитал
все люстры и колонны в филармонии, в капелле и в концертном зале...
- Нормально, - говорю я. - Давно не видел.
Мы допиваем остатки вина, выходим на улицу.
- Пока, - говорит он.
- Звони, - отвечаю я.
И мы расходимся.
Время идет, потому что седины у меня прибавляется. Следовательно, че-
го-то такого во мне все больше...
Мама, правда, волнуется, говорит, что в моем возрасте уже пора иметь
нормальную семью. Я хороший сын. Я попробовал иметь семью, она оказалась
нормальной - просуществовала четыре месяца.
Про него я узнаю через общих знакомых. Он, вроде, тоже женился. По-
том, вроде, тоже развелся. Потом, вроде, куда-то уезжал. Потом, вроде,
вернулся.
Вернулся он не вроде, а точно, потому что мы сталкиваемся с ним у
входа в эту самую столовую, только она теперь уже не столовая, а кафе.
- Ну вот, - говорит он. - Вот такие дела.
А дела такие, что уезжал он куда-то на Север. А уезжал он потому, что
ее мужа перевели на Север, и, ясно, его тоже потянуло к полюсу.
- Вы виделись? - спрашиваю я.
Он не отвечает.
Подходит официантка, я заказываю бутылку "Гурджаани".
- А я женат был, - говорит он. - Не слышал?
- Слышал, - говорю я.
- Вот такие делишки, - говорит он и замолкает.
Официантка приносит бутылку, ставит на столик.
- Ну, давай, - говорю я.
- А знаешь, - говорит он вдруг. - У нее девочка. Большая уже.
И он смотрит на улицу.
Я беру бутылку, наполняю бокалы и снова, снова хочу сказать ему при-
вычное "Плюнь!". Но в этот момент он поворачивается, и мы встречаемся
взглядами. И в его глазах я вижу что-то такое, что трудно объяснить, а
можно только почувствовать. И я это чувствую. И еще я чувствую против
него раздражение, злость и обиду и не могу себе признаться - отчего. Не
могу, потому что в зависти - не признаются.
И поэтому я ничего не говорю ему, а пью молча.
Чипполлино
"Ну зачем я иду?" - подумал Катышев и усмехнулся даже, потому что
очень хорошо знал зачем, и это "зачем" даже двусмысленным не было, а
вполне односмысленным.
Вот он, дом. Старый, крепкий, темный. А перед ним - гастроном ма-
ленький, и возле него всегда какие-то мужички неопрятные толкутся. Зашел
Катышев в гастроном, постоял перед витриной отдела винного, подумал, что
взять - за два тридцать рислинг или портвейн марочный. Взял рислинг, по-
ложил в портфель, вышел из магазина. "Надо было портвейн взять", - поду-
мал: "Скотина". Это про себя. Но хотя отчетливо произнеслось внутри него
это слово, но по-настоящему скотиной он себя не ощутил, не почувствовал.
И это не удивило его, а, скорее, огорчило привычно. И, усмехаясь, как
это он тонко свои эмоции анализирует, Катышев уже сворачивал под арку.
Прошел во двор, а там у ящиков посудных опять какие-то мужики сообра-
жали, грузчики, что ли, и мимо них прошел Катышев и в угловой подъезд
вошел. На лестнице воздух плотный стоял, не перемешивался, и чуял Каты-
шев запах жареной рыбы и еще какие-то запахи. Эти запахи всегда здесь
были, сколько Катышев помнил.
А сердце, между прочим, у него все-таки забилось. И хоть ровно он по
лестнице поднимался и не быстро, а все равно у двери постоял немного, с
дыханием справляясь. Дверь темно-коричневая, широкая. Наверху эмалевый
номер стертый. Вдохнул Катышев и кнопку звонка тронул.
За дверью сипло звякнуло. Теперь Катышев уже сильно жалел, что при-
шел. То есть сильнее, чем до того, как позвонил. И это ему знакомо было
- так раньше тоже бывало.
"Дома нет", - подумал Катышев, и с облегчением, и зная, что если нету
дома, то он жалеть будет.
Зашуршало за дверью, замок щелкнул, дверь приоткрылась.
Она стояла в дверях и на него смотрела. Ну, ясно, не ожидала она его,
конечно, но видел Катышев, что и не удивилась.
- Это ты? - спросила она.
- Я, - сказал Катышев. - Это я.
- Заходи, - сказала она. - Только я в таком виде...
- Все нормально, - сказал Катышев, входя. - Нормальный вид. - Он
обернулся и стал за собой дверь запирать.
- Входи, - сказала она. - Я закрою.
- Валяй, - сказал Катышев бодро. Так бодро, что даже противно ему
стало, и про себя он выругался, а потом вдруг решил, что все нормально,
чего в самом деле...
Он снял плащ, на вешалку повесил, и кепку повесил.
А она входную дверь защелкнула, к нему обернулась.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47