Наверно, мы уже спускались с небес
Или рождались не раз.
Какая страшная память — память о том,
О том, что будет потом.
Но шины шепчут в ночи
Утешительный бред,
Я слышу крик в темноте —
Возможно, это сигнал.
Прощай, чужая земля,
Но нам здесь больше нельзя,
Мы стали легче тумана,
Мы стали чище дождя.
Мы вновь вернемся сюда,
Но кто нам скажет тогда:
Прощай, чужая земля!
Прощай…

1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29