..
И я, пристально глядя на синюю даму, произношу глагол, который в
русском языке точно обозначает то действие, которое имеет в виду
Президент. Это, конечно, хулиганство. Наверно, я все-таки впал в детство,
но я не могу удержаться, чтобы не провести мимоходом этот эксперимент и
понаблюдать смену спектра на лице строгонькой дамы. Грешен, люблю вгонять
в краску синие чулки!
- Я так и думал! - одобряет меня Президент. - Иначе, зачем бы она
дарила тебе персональный компьютер за 12 тысяч долларов? Молодец! Значит,
жив-здоров. Делай что хочешь, только будь жив-здоров! Это самое главное.
- Спасибо, Александр! Умер-шмумер, лишь бы был здоров!
Я кладу трубку и выхожу из гостиницы, чувствуя на себе восхищенный
взгляд синего чулка.

35
Пока я говорил с Президентом, закончилось затмение Марса, наползли
тучи, пошел снег, а у "ЗИМа" назрел скандал: Павлика скоро начнут бить
друзья жениха за то, что он уже успел выпросить у невесты белую гвоздичку
и, развалясь в "ЗИМе", уговаривает ее прокатиться по Кузьминкам. Невеста
что-то благосклонно отвечает Павлику в форточку, подружки хихикают в
отдалении, а фотограф побежал в ресторан за подкреплением.
- Поехали!
Оревуар, красавица! Твоя гвоздика украшает передо мной ветровое
стекло. Пьяные друзья выводят под руки из ресторана подобного себе жениха
в одной рубашке (на нем, естественно, есть и штаны, но так уж говорится:
"в одной рубашке"). Но мы уже далеко, нас уже не догнать.
- Ну и мужик ей достался... Пьянь болотная, - говорит Павлик.
- Зачем же она за него выходит?
- По расчету. Во-первых, он ее любит. Во-вторых, засиделась в девках.
В-третьих, беременная от другого, а жениху объявила, что от него.
- Да ты откуда знаешь? - поражаюсь я.
- Сама рассказала. Как на духу, за три минуты. Они любят мне
рассказывать, у меня лицо душевное. Наверно, думают, что я грехи отпускаю.
- Тут целая драма, а ты с юморком...
- Может, драма, может, нет... - вздыхает Павлик. - Обычное дело. А
моя что вытворяла? Все они... Возьмем, к примеру, вашу внучку...
- Заткнись.
- Извините.
Валит снег. Белая гвоздика поникла на ветровом стекле, как большая
снежинка. Мы опять проезжаем мимо трансформаторной будки. От нее наверх к
Дому ученых тянутся пушистые заснеженные провода. Я подмигиваю оскаленному
черепу: что, взял?
- Ехать-то куда? - уточняет Павлик.
- На кладбище.
Он думает, что я шучу. Он думает, что мы возвращаемся в Дом ученых
досматривать "Звездные войны".
- Весь день слышу: "Трифон Дормидонтович да Трифон Дормидонтович...",
а кто такой этот Трифон Дормидонтович? - спрашивает он.
- Ты лучше смотри на дорогу и не думай о всякой чепухе, а то
куда-нибудь врежемся.
"ЗИМ" буксует и тяжело взбирается на подъем, гвоздика бьется о
лобовое стекло, как птичка.
- Останови здесь, - командую я, когда мы проезжаем мимо мемориальной
арки.
Павлик не понимает.
- Останови, я скоро вернусь, - я вылезаю из машины и выдергиваю
гвоздичку из-под правого дворника. - А насчет Трифона Дормидонтовича
спроси у Чернолуцкого. Это был его лучший друг. Спроси, он тебе расскажет.
- Куда вы, Юрий Васильевич?! - кричит Павлик. - При чем тут Трифон
Дормидонтович? Это же кладбище!
- Оно мне и нужно, - бурчу я. - Ты не кричи, не кричи... Тут все
спят, разбудишь.
Я направляюсь к арке. Свежий снежок хрустит под ногами. Ночью ворота
заперты, зато калитка открыта, а за калиткой начинается такая темнотища,
хоть глаз выколи. Но идти мне недалеко, привычно, моя могила находится
прямо у входа, найду наощупь.
Калитка скр-рипит, а Павлик, чертыхаясь, ищет в "ЗИМе" карманный
фонарик. Находит и устремляется за мной. Зря он так за меня беспокоится -
в моем возрасте на кладбище не страшно. Тем более, что у моей могилы
кто-то стоит и освещает плиту лучом фонарика. В луче мечутся снежинки и не
могут из него выскочить. Кого это сюда занесло?
Мне в самом деле не страшно, но хорошо, что Павлик рядом. Он освещает
лицо этого человека, а тот в ответ освещает нас. Лучи скрещиваются. Свет
бьет в глаза, но я успеваю заметить у оградки еще две тени.
- Все понятно? - спрашиваю я Павлика. - Садись в машину, мы скоро.
Фонарик оставь.
Успокоенный Павлик возвращается к "ЗИМу", а я с лучом света в руке
подхожу к оградке. Вот могила. Плита. На плите - корзина живых роз. Нет, я
помнил, помнил, что завтра у моей жены день рождения, но я не догадался,
дурак, для кого Владик купил розы.
Я вхожу за оградку, кладу в корзину к розам белую гвоздику и выхожу.
Мы молчим и светим фонариками на цветы. Их заносит снегом. О чем нам
говорить, если мы видим друг друга насквозь и думаем об одном и том же,
хотя я сейчас ни о чем не думаю, и потому Софья Сергеевна не может
прочитать мои мысли. Владислав Николаевич подправляет взглядом цветы,
Михалфедотыч уже успел сделать моментальный рентгеновский снимок и с
неудовольствием обнаружил в моем боковом кармане наган с одним
патрончиком, а Софья Сергеевна вызывает меня на обмен мыслями:
"О чем вы думаете, Юрий Васильевич?"
Ни о чем не думать не получается.
"Нас всех здесь подхоронят, думаю я какую-то ерунду специально для
Софы. - Кстати, слова "подхоронить" в словаре нет. Я проверял. Оно должно
бы стоять между "подхомутником" и "подхорунжим"... эти слова уже никому не
нужны. Зато после "подхорунжего" следует странное слово "подцветить".
Наверно, оно означает то, что я только что сделал: подложил на могилку к
розам одинокую белую гвоздичку".
"Подцветили то есть, - соглашается Софья Сергеевна. - О чем вы
говорили с Президентом?"
"Не беспокойся, все хорошо. Мишу назначают директором "Перспективы"
вместо Моргала".
"Моргал моргал и проморгал, - злорадствует Софья Сергеевна. - Но Миша
не захочет".
"Почему не захочу? - вступает в наши раздумья Михалфедотыч. - Может,
и захочу".
"Владику пора на аэродром", - думаю я, хотя об этом сейчас лучше не
думать.
"Ничего, думайте, - отвечает Владислав Николаевич. - Мы попрощаемся у
гостиницы, и Павлик отвезет меня к самолету. А вы живите. И чтоб без
фокусов!"
"Верно! - Михаил Федотович переводит размышления на другую тему. -
Зачем вам наган да еще с одним патроном?"
"Ребята, - отвечаю я. - Мне надоело играть в эту игру. Она
затянулась. Неужели вы в самом деле думаете, что я бессмертный? Вам тоже
чудеса подавай? Чуда захотелось? Вам тоже нужны эти мифы Древней Греции?"
"Ну, не бессмертны, но долголетни... Ваш попугай..."
"Что "попугай"? - возмущаюсь я. - Пусть попугай, но я больше не могу!
Еще триста лет здесь ползать... Нет, не хочу".
"Мы не имеем права решать, - пытается вразумить меня Владислав
Николаевич. - Мы всего лишь четыре подопытных кролика. Это будет большой
грех, если мы самовольно уйдем".
"А вы что думаете?"
"Я - как Софа", - уклоняется Михаил Федотович.
"Я бы на вашем месте еще пожила. Но я понимаю... это жутко".
"Какие еще мнения?"
Но мысли у всех смешались, потому что с горы мимо кладбища, раздувая
метель, с танковым грохотом и с зажженными фарами проносится колонна
мотоциклистов. За ними опасливо катит милицейский наряд и пытается
образумить этих дьяволов из громкоговорителя:
- Граждане, да ведь люди же ж спят!
Значит, "Звездные войны" благополучно завершились и возбужденные
крекеры, подняв с постелей спящие Кузьминки, сейчас отправляются через
водохранилище будить Печенежки, а потом по инерции вырвутся на оперативный
простор Среднерусской возвышенности - но будут остановлены спецназом у
железнодорожного переезда. Это нетрудно предвидеть - там гиблое место для
соловьев-разбойников. Будут проколоты шины у двух передовых мотоциклов,
разбиты четыре фары, семерых крекеров загребут в печенежкинскую каталажку,
утром вызовут их родителей, а те в свое оправдание объявят "Звездные
войны" идеологически вредным фильмом.
Опять тихо валит снег. Можно считать, что совет старейшин нашего
учреждения состоялся, и теперь кто-то должен нарушить молчание.
- Тебе пора, - напоминаю я Владиславу Николаевичу. - Павлик подкинет
тебя к самолету.
"Вы бы уступили мне свой наган", - думает Владик.
Я делаю вид, что не улавливаю...
- Да, пора, - соглашается он.

36
Мы уходим отсюда, светя фонариками. Я с Владиславом Николаевичем
впереди, под ручку. Здесь до кладбища располагался парк с дорожками и
летний кинотеатр со скамейками. Никаких заборов, кино бесплатно! Здесь все
любили гулять, а Владислав Николаевич после лермонтовской гауптвахты
чувствовал себя как на курорте. Он ходил дурак-дураком в дырявых сандалиях
на босу ногу, в спортивных шароварах и в гимнастерке без ремня, подцепив
на нитке к военной пуговице воздушный шарик, и вызывал испуг у нашего
особиста Луки Феодосьевича, который направлен был к нам разоблачать
дьяволов и охотиться на ведьм... Но, поняв однажды, чем мы тут занимаемся,
Лука Феодосьевич сделал самое простое и самое умное, что было в его
власти: оббил дверь своего отдела кровельным железом, запер ее на три
замка - врезной, сигнальный и амбарный - и самоустранился от всякой
потусторонней деятельности с речкой на удочке.
Конечно, наоборот: с удочкой на речке.
Это был Поступок по тем временам. Мы оценили его. Лука Феодосьевич
честно исполнял свой долг сотрудника комитета глубинного бурения - он не
мешал нам. Он оказался настоящим человеком, хомо сапиенсом сапиенсом. К
сожалению, ему тоже не повезло - его могилка со стандартной гранитной
плитой находится тоже здесь, среди восемнадцати.
"Лука Феодосьевич был порядочным человеком, - мысленно подтверждает
Софья Сергеевна. - А вот вы с поисками своего дьявола перебрали. Весь день
думаете черт знает о чем".
"Софа, не произноси этих слов".
"Ладно, молчу".
Мы выходим с кладбища и усаживаемся в "ЗИМ". Одинокий мотоциклист,
как гусь, отбившийся от стаи, с ревом догоняет своих. Не гусь, пожалуй, а
козел. Павлик плюет ему вслед через форточку и заводит "ЗИМ".
Не заводится.
Хорошо поговорили, хотя ничего не сказали. Зато теперь я точно знаю,
что должен делать, чтобы провести ЕГО... Но об этом пока молчок! Об этом
даже думать нельзя.
Завелись и поехали.
О чем же мне можно думать по дороге в гостиницу? Моргал, конечно, не
дьявол и мне не соперник. Война закончилась его поражением, не успев
развернуться. Так, не война, а достоевщина - приграничная стычка с
каким-то Ведмедевым. И сокращать никого не надо. Без потерь, значит.
Тогда, может быть, в самом деле, если уж мне все дозволено, назначить
Михаила Федотовича вместо Моргала директором "Перспективы"? А Олю Белкина
своим заместителем вместо Михаила Федотовича? Или кого?
Что-то я не к добру расхозяйничался.
"А что? - телепатирует Софья Сергеевна, трясясь на заднем сиденьи
"ЗИМа". - Захватывайте издательство, берите власть в свои руки".
"Там работы на триста лет".
"Как раз для вас. А Миша был бы хорошим директором. Он бы эту
"Перспективу" наладил в три дня".
"Интересно: как?" - удивляется Михаил Федотович.
"Молча. В первый день ты походил бы по коридорам и позаглядывал в
кабинеты. Во второй день ты бы их всех поувольнял. Ни слова не произнося.
А в третий день написал бы заявление по собственному желанию".
Надо сказать, что Софья Сергеевна принадлежит у нас к той злорадной
породе прокуренных редакционных дам, которые генетически напрямую
происходят от нигилисток позапрошлого века. У нее так развито чувство
справедливости, что в те времена она, не сомневаюсь, швырнула бы бомбу в
царя. Ее замашки даже меня иногда ввергают в состояние невесомости. И смех
и грех... Недавно она вогнала в столбняк самого Моргала, когда тот, согнав
всех сотрудников "Науки и мысли" (кроме меня, разумеется) в издательскую
типографию, заставил их исправлять политическую ошибку какого-то пьяного
типографского стрелочника: выдирать из журнала портрет Президента,
поворачивать его на сто восемьдесят градусов и вклеивать обратно - и так
пятьсот тысяч страниц, весь январский тираж. В обеденный перерыв эти
политкаторжане понуро брели в издательский буфет жевать холодные пирожки с
мокрым рисом и запивать их кофейной бурдой из граненых стаканов,
размешивая сахар привязанной на шнурке чайной ложечкой, - но однажды,
когда сам Моргал, подмигнув смазливой буфетчице, бесцеремонно полез без
очереди за бутылкой минеральной воды, Софья Сергеевна не выдержала,
тронула его за плечо и доверительно предупредила:
"Не пейте эту воду, товарищ директор.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24