- Просматривал турнирные таблицы, - с беспредельно серьезным видом пояснил напарник. - Для знатоков это все равно что теорема Пифагора. При правильном подходе из них извлечь массу информации. Вся сумятица и азарт игры спрессованы в маленькие рамки цифр. Смотришь на эту рамку и в точности представляешь себе, что произошло солнечным днем сорок седьмого. Язык цифр чрезвычайно утешителен. Они говорят о том, что хоть что-то в этом мире остается неизменным. Это…
- Скучно! - перебила разглагольствования жулика Скалли. - Малдер, можно личный вопрос?
- Ни в коем случае, - согласился он.
- Тебе мама никогда не говорила - иди на улицу, поиграй? - Скалли подпустила в голос шутовскую нотку поддельной жалости.
Но Малдер уже сменил наигранную серьезность на самую настоящую. Скалли хорошо знала это выражение его лица: Фокс взял след, теперь ему хоть кол на голове теши - не остановишь. Устремился, неугомонный…
- Это же Артур Дэйлс! - он вглядывался в заляпанную пудингом фотографию.
Скалли равнодушно посмотрела на снимок. Это была явно не постановочная газетная фотография - корреспондент поймал игрока в момент разговора с человеком в полицейской форме. Впрочем, не похоже, что имело место официальное разбирательство. Высокий афро-американец и полицейский, действительно сильно похожий на агента ФБР в отставке Артура Дэйлса, смотрели друг на друга как старые знакомые. А вот третий человек в кадре выглядел отнюдь не дружелюбно. Он стоял чуть в стороне, и в жестком прищуре его глаз не было ничего от поклонника бейсбола.
Это лицо было агентам хорошо знакомо. Хотя его владелец часто менял внешность.
Не успела Скалли как следует разглядеть снимок, как Малдер издал какой-то неопределенный звук, резко вырвал страницу из подшивки и решительно зашагал к выходу.
- Портишь государственное имущество! - полушутя возмутилась ему в спину Скалли. - Безбожник! - сокрушенно пожаловалась она захлопнувшейся за спиной Призрака двери.
Вашингтон, округ Колумбия
Около двух часов пополудни
По дороге мысли Малдера были заняты Охотником. Имени у этого субъекта, наверное, не было. По крайней мере, земного. Потому что он не был землянином. В «Секретных материалах» он проходил как Охотник За Клонами или просто Чужой Охотник. О нем почти ничего не было известно. В альянсе колонизаторов и правительства он, по-видимому, играл роль чистильщика - появлялся всегда внезапно, уничтожал все доказательства заговора, зачастую вместе с людьми, оказавшимися, на свою беду, вовлеченными в тайну, и так же мгновенно исчезал. После него оставались проплешины пожарищ, в которых безвозвратно гибли все улики, в том числе - трупы. Внешность он менял, как хамелеон, и был бы, наверное, совсем неуловим, если бы не имел странной привычки время от времени пользоваться одной и той же личиной. Вот и сейчас она его подвела. Малдер хорошо запомнил это лицо - почти лишенная мимики холодная маска, ледяные серые глаза, высокий лоб, тяжелая челюсть. Кто знает, что заставляло его вновь и вновь использовать обличье кинозлодея времен холодной войны? Вряд ли это были сентиментальные чувства, в существовании которых у близкой к совершенству машины для убийства Малдер сильно сомневался. Возможно, причина была чисто технического плана - например, эта матрица легче ложилась на его истинное лицо. А может, дело тут в чем-то другом. И еще одна привычка его выдавала - любимое оружие и способ убийства. Узкий стилет, удар в основание черепа. Тоже наверняка не случайный обычай…
Адрес Артура Дэйлса Малдер выяснил в отделе кадров ФБР. Его приятно удивило, что основатель «Секретных материалов» живет в Вашингтоне - в последний раз они встречались во Флориде. Там Дэйлс, помнится, обитал в убогом трейлере. Вашингтонская его берлога тоже не отличалась благополучием. Малдер долго плутал подозрительными переулками, прежде чем отыскал грязный подъезд многоквартирного дома. Нужная квартира обнаружилась на первом этаже. Огромный коридор с обшарпанными стенами тянулся через все здание. Двери выглядели соответственно. Звонка, конечно же, не было - вместо него рядом с дверью топорщились два проводка с оголенными кончиками. Малдер решил не рисковать и попробовать достучаться.
- Где тебя черти носят? - раздалось из-за двери в ответ на стук.
Послышалось шарканье шлепанцев, и дверь приоткрылась. В ограниченной цепочкой щели показалась старческая физиономия. Точнее ее половина. Обрюзгшая, неухоженная. Из квартиры тянуло неопрятной кислятиной.
- Прошу прощения, сэр, мне нужен Артур Дэйлс, - опешивший от такой радушной встречи Малдер несколько замешкался с ответом.
- Я Артур Дэйлс, - заявил старик.
- Ничего подобного, - Малдер ошалело помотал головой.
- Не умничай, сопляк, - прошамкал хозяин квартиры. - Мне лучше знать, как меня зовут.
- Прошу прощения, сэр, - от удивления Малдер стал повторяться, - но я знаю Артура Дэйлса. Вы не Артур Дэйлс, - сказал он, надеясь, что его голос звучит достаточно твердо.
- У меня есть брат Артур Дэйлс, - пояснил старик. - Младший. Имя то же, человек другой. Тот Артур перебрался во Флориду. У наших родителей вообще туго было с именами. Могу подкинуть вам еще одну головоломку, мистер Малдер. Сестру нашу тоже звали Артур. И рыбку в аквариуме.
- А откуда вам известно мое имя?
«Все страньше и страньше», - подумал Малдер, начиная воспринимать происходящее как какой-то не слишком правдоподобный бред.
- Брат мне рассказывал о вас, - равнодушно проскрипел Артур Дэйлс старший. - Говорил, что после его ухода на пенсию, вы стали главным психом в ФБР. Бывало, ночи напролет сидим, все про вас толкуем. Так-то вот…
Дэйлс покачал головой и вдруг закончил совершенно другим тоном:
- Если вы не принесли чего-нибудь пожрать из китайского ресторана, то желаю здравствовать!
Дверь с грохотом захлопнулась. Однако удаляющегося шарканья не последовало. «Интересно, упоминал ли брат, как трудно иногда бывает от меня отделаться?» - подумал Малдер и стал говорить громче, обращаясь к потрепанной филенке.
- Мистер Дэйлс, я принес фотографию вашего брата. А может, вашу. Она давнишняя, сделана в Розвелле, штат Нью-Мексико.
- В Розвелле? - раздалось из-за двери. - Я служил в полиции Розвелла. Это я.
Малдер решил, что оживление в голосе старика вполне сойдет за интерес к теме беседы.
- А сняты вы с легендой черного бейсбола Джошем Эксли, - продолжал он, вдохновленный успехом. - Который бесследно исчез в конце сезона сорок седьмого года, принесшего ему шестьдесят побед.
- Шестьдесят одну! - безапелляционно заявили по ту сторону древней филенки.
- Шестьдесят одну в сорок восьмом, - возразил Малдер, чтобы хотя бы вовлечь неразговорчивого свидетеля в спор.
- В сорок седьмом!
- Хорошо, в сорок седьмом, - примирительно сказал агент. - Меня не столько бейсбол интересует, сколько третий человек на этой фотографии. Я почти уверен, что это Охотник с другой планеты…
Дверь приоткрылась на этот раз без цепочки, но Дэйлс все равно придерживал ее, не давая широко распахнуться.
- Где уж вам интересоваться бейсболом, мистер Малдер, - неожиданно горько произнес он. - Вам, как мне поведал мой брат, правительственные заговоры подавай, пришельцев, истину с большой буквы…
- Ну почему же, я люблю бейсбол, - не очень убедительно стал оправдываться Малдер. Он почувствовал, что наступил на любимую мозоль старика.
- Неужто любите? - недоверчиво прищурился тот. - Сколько очков заработал Микки Мэтвол?
- Сто шестьдесят три.
Дэйлс попытался снова захлопнуть дверь, но Малдер был начеку и придержал ее носком ботинка.
- Справа, - добавил он. - Еще триста семьдесят три слева. Всего пятьсот тридцать шесть.
Старик отпустил дверь и молча пошел в глубь квартиры. Малдер решил, что это можно счесть за приглашение. За неимением лучшего.
В доме вашингтонского Артура Дэйлса царила, пожалуй, еще большая разруха, чем в трейлере его брата. В трейлере, по крайней мере, не наблюдалось такого огромного количества хлама. Комната, в которую хозяин привел агента, буквально утопала в бессмысленных вроде бы мелочах. Системы в их нагромождении не улавливалось никакой. Слой пыли, покрывавший эти руины, был столь основательным, что давешний архив показался бы по сравнению с этой комнатой просто стерильным. Дэйлс неопределенно махнул рукой в сторону продавленного дивана - единственного островка в пыльном хаосе и пошаркал куда-то в сторону рассохшихся стеллажей.
- Одного вам, несчастному слепцу, не понять, - все так же сокрушенно вещал он, раскапывая вековые залежи. - Бейсбол - ключ к самой жизни. Философский камень, если угодно. Если б вы хоть что-то понимали в бейсболе и молились бы его богам, вы бы давно уже разрешили все свои вопросы насчет пришельцев и заговоров…
- Очень может быть, сэр…
Малдер почему-то чувствовал себя виноватым. Засаленный халат Артура Дэйлса, все эти груды милых сердцу старика безделиц, даже слова, которые он сейчас говорил - все было не для посторонних глаз и ушей. У агента было ощущение, что он влез в чужую душу, словно слон в посудную лавку: одно неловкое движение - и весь этот хрупкий мир, такой нелепый на взгляд постороннего, рухнет, разобьется вдребезги. Малдер скованно устроился на краю дивана, засунув кисти рук между коленями.
- Мистер Дэйлс, я предполагаю, что события в Розвелле, участником которых вы оказались, дали толчок к заговору между правительством и пришельцами, меняющими обличье.
- Не утомляйте меня, агент Малдер, - отмахнулся старик. - Мой брат Артур открыл «Секретные материалы» в Федеральном Бюро Преследований еще до вашего рождения. Он работал в ФБР и гонялся за пришельцами, когда вы смотрели передачу «Мои друзья марсиане». Обличье, говорите, агент Малдер? - Дэйлс хитро прищурился. - А скажите, от любви человек может сменить обличье?
Малдер никак не ожидал такого поворота.
- Ну… От любви к женщине мужчина иногда меняется…- промямлил он, не понимая, к чему клонит собеседник.
- При чем тут женщины? - фыркнул Дэйлс. - Я вам о любви говорю, о страсти, о такой же, с которой вы доказываете существование внеземной жизни. Вы верите в то, что страсть, настоящая страсть, способна изменить вашу природу, превратить человека в нечто человекоподобное?
Малдер не нашелся, что на это ответить. Однако у него самого накопились вопросы.
- А что конкретно говорил обо мне ваш брат?
Старик сделал вид, что не расслышал, продолжая сосредоточенно шарить на полках пизанского стеллажа. Малдер решил зайти с другой стороны, хотя не слишком надеялся, что на этот раз будет услышан. И еще он надеялся, что стеллаж не рухнет на голову единственного свидетеля событий полувековой давности.
- Мистер Дэйлс, если вы с братом и вправду знали об этом Охотнике и планах колонизации нашей планеты, почему никому не сказали?
- Нам бы никто не поверил, - проворчал Дэйлс.
- Я бы поверил.
- Вы еще не созрели…
- Почему? - искренне возмутился Малдер. - Я давно созрел, даже перезрел. Настолько перезрел, что уже гнить начал. Последние десять лет только и делаю, что подбираюсь к сердцу тайны. Все время кажется, что вот теперь-то оно совсем близко, только руку протяни… Танталовы муки какие-то…
- Сердце тайны, сердце тайны…- протянул нараспев старик, ворочая что-то на полке. - А, вот он!
Он повернулся к гостю с видом Санта Клауса и приторным рождественским тоном («Малыш, ты хорошо учился, поэтому я приготовил тебе отличный подарок…») провозгласил:
- Мистер Малдер, вам бы лучше оставить в покое сердце тайны, а вместо этого заняться тайной сердца. Намек поняли?
Малдер недоуменно заморгал. В руках у отставного полицейского была деревянная фигурка питчера на подставке.
- Что это?
- Этот парнишка носил кличку Пит-бутончик. Вы ему - деньги на расходы, а он вам - историю бейсбола, пришельцев и охотников, - на лице старика сияла все та же пряничная улыбка довольного Санта Клауса.
- Вы меня за ребенка держите, - обиженно вздохнул Малдер, роясь в карманах в поисках мелочи.
Пятидесятицентовик канул в щель на спине фигурки. Пит-бутончик, повинуясь действию рычажка, приподнял кепку.
- Отлично, - удовлетворенно откликнулся Дэйлс. - Вот с этого и надо начинать. Первое, что надо знать о бейсболе - он не дает вам состариться…
Розвелл, штат Нью-Мексико
Муниципальный стадион
29 июня 1947 года
К лету сорок седьмого Артур Дэйлс уже три года служил в полиции Розвелла, штат Нью-Мексико. Он полгода как получил чин сержанта и с гордостью носил неудобную и душную (в пустыне-то!) иссиня-черную форму. Он был молод, холост, не курил и почти не пил. Кроме того, он был достаточно хорош собой, чтобы иметь успех у женщин. Последнему мешала только некоторая застенчивость, да еще принципиальность, которую нынешняя молодежь сочла бы старомодной. По тем же причинам он так и не сделал карьеры в полиции, но речь не о том…
В тот безбожно солнечный день (отличный денек для бейсбола!) он пришел на стадион, когда игра подходила к концу.
1 2 3 4 5 6